Frases de BARROS, José D'Assunção.

⁠VIDA, PAIXÃO E MORTE . . Há muito tempo, a um vale longínquo, desceu, resoluto, o incerto profeta, rolando... das mais altas colinas. . Com uma brandura violenta e uma arrogância singela, anunciou fundamentos de uma nova religião cujo Deus, o maior, o único Presente, o Onipresente, era a divina Tangerina. . “Nós somos os seus gomos: Universo onde tudo com tudo se relaciona” . Com sua tímida eloquência e a confusão mais convincente, tal profeta, pleno inconsequente, foi arrebanhando entre as gentes tantos milhares de seguidores, que já se tornara uma nação. . E por já ser tão poderoso, a sua verdade foi eleita como aquela verdade mais do que perfeita. . “Deus – O Inteiro – É... a Tangerina! E nós, gomos, as humildes partes do Universo Contínuo”. . Deixar de ser não podia: escritos foram proscritos e outros então prescritos nos áridos verbetes dos dicionários – todos estacionários! Ergueram-se no patamar das antigas escadas em ruínas templos refeitos só de escombros. . Floresceram capelas: gloriosas catedrais visitadas pelos crentes, adorando a Tangerina. . Hierarquias foram fundadas, pecados redefinidos; todas as passagens reservadas para santos e peregrinos. . . Mas eis que um dia sobe ao Vale, vindo de um vale mais embaixo (mas tão elevado quanto colinas), um novíssimo profeta louco cujo único mandamento: Um Universo Descontínuo. . “Somos parte sem um Todo; Não há a pretensa Unidade, pois o Universo é descontínuo”. E os seguidores do Outro irritaram-se: ‘Mas que profeta é esse louco?’ Ele nega à Tangerina!’ . E o novo profeta louco ia dizendo a seus gomos que não havia unidade... Desdizia de tudo um pouco: na sua eloquente insanidade, arrebanhava seguidores num perigo mais premente. . Mas antes que, à imagem do Outro, erguesse um tempo de escombros para fundar a nova religião, o Outro mandou que o prendessem: Sem chances de defender-se, queimou-se nas cálidas sombreiras... da Santa Inquisição. . . . Hoje, não sei qual a verdade vigente... O renitente Santo Graal dos Dementes? A Virgem Santa das Rainhas Loucas? As Desteorias do Contra-Diapasão? A longa lenga-lenga das nove? Papai do céu do seu bolso? Teoria da Transpiração? . Cá do meu canto me calo. Que importa? Se todo Templo é sempre erguido dos escombros? . . [BARROS, José D'Assunção. Publicado na revista Falas Breves, 2024]

⁠PREMONIÇÃO . . Em um dia de meio dia, meus olhos, somente os olhos, tiveram uma visão. . Lembro-me que a luz me doía como uma ponta de sabre no corpo do coração. . Lembro-me, sem muito assombro, que tudo quedava incompleto, como se as luzes buscassem em vão o preenchimento das coisas. . Na sintonia das imagens dissecavam-se as paisagens sem mistificação: . Não obstante o colorido, ficavam os homens repartidos como se feitos de pão. A uns: o ouro e a prata; a outros: a fome e a crença; a esses: a esperança; para aqueles: quitutes em lata. . Tanto sol doía nos ombros da nação (talvez não houvesse justiça em sua distribuição). . E talvez por ser evidente, ficavam doídas e claras as sombras dos coqueiros. Ali, onde outrora era verde espreitam crianças no desamparo. . Desamparadas, porém livres, querem construir a nação – mas faltam-lhe os instrumentos: os braços, e as mãos... . . Igualmente iluminados, os andarilhos nas estradas: pés descalços, chapéus de palha, – ou capacetes e mãos de graxa –. Todos, embora cansados, querendo correr o chão. . Mas falta-lhes segmento: as pernas da multidão. . Arre! Tanto sol arde como uma tarde de Verão... . . BARROS, José D'Assunção. Publicado na revista Insurgências, 2024]

⁠CARDÁPIO DAS PALAVRAS . . As palavras devem ser servidas como pratos rústicos ou requintados – com temperos abstratos. Pede-se, por vezes, que ao som de música ressoem nos ambientes adequados. . “Canalha”, por exemplo... É palavra que deve ser servida crua, sem nenhuma música, em prato de velho barro, de modo a causar repulsa já... na primeira sílaba. – A não ser, é claro, nos próprios canalhas, que adquiriram um gosto especial por aquele estranho quitute... Estes, quando a ouvem de uma outra boca, degustam-na com lamber de beiços – insolente e desaforado –. . “Sublime” é palavra etérea que deve ser servida em porcelana bem chinesa, ao som de violinos perfumados com cores majestosas. Por outro lado, há certamente palavras indigestas. Disso sabe todo bom gourmé (palavra esnobe, para escutar à borboleta, de gravata e terno, ao menos quando pronunciada em português). É bem este o caso (previnam-se com comprimidos) da – pouco saborosa – “anti-inconstitucionalissimamente”. Palavra que se orgulhava de ser a mais longa do nosso idioma, e que deve ser democraticamente servida em uma bandeja longa, para quarenta e dois convidados. . Às vezes, os diminutivos ou aumentativos já exigem uma nova forma de servir a palavra neles enraizada: “Cachorrinho” as mulheres servem ao interlocutor sob a forma de canapé. Mas “cachorrão” vem sempre entre duas fatias de pão... E para comer na beira das calçadas, ao som de tango amarelo! . Palavras há que parecem ter sido feitas à mão para que as letras se ajustem àquilo que significam... As lagartixas tem vontade de subir pelo “p” e “d” de parede. Da mesma forma, é palavra dura – e, para muitos, intransponível. Ao ser pronunciada, ou mesmo escrita, come-se com máxima cautela – para não quebrar os dentes ou trazer problemas mais indigestos– tal qual fosse um pé-de-moleque de fim de festa junina. . Mas há outras palavras que jamais combinam com o gosto que trazem, ou deveriam trazer. Ósculo chegou a ser banida do dicionário porque era uma forma arcaica de beijo apenas praticada pelos impotentes. Tende a azedar sempre na boca, assim que os lábios se tocam. É servida em pequeno pote esquecido ali ao canto. Seu nenhum-sabor só atrai os sobreviventes do antepenúltimo século. . . [BARROS, José D'Assunção. Publicado na revista Juçara, 2022]

⁠MEDO DE TIGRE-ARANHA . . Tinha um medo crônico de tigres. Podia ser até mesmo dos que estão nos filmes enjaulados dentro de uma intransponível tela de Cinema e incapazes de saltar para a nossa dimensão. . Se vislumbrava um cartaz de propaganda estampado com uma só destas feras, ali mesmo deixava litros de medo escorrerem por entre as pernas. . O medo de tigres fora o companheiro de toda a sua vida. Desde a mais tenra infância chorava ao ver desenhos de tigrinhos nos pijamas e invólucros de refrigerantes. . Isso tudo, apesar de não haver tigres em seu continente, e de sua pequena cidade jamais ter sido visitada nem mesmo por um velho tigre desdentado, protegido pela jaula de um circo. . Tigres... Esse pânico o acompanhou sempre a cada dia, a cada instante de sua vida. Foi a psicólogos caros, mas sem resultados. Lá estavam, no fundo, sempre os mesmos tigres... Espreitando, ferozes e listrados, no covil do inconsciente. . . [BARROS, José D’Assunção. Publicado na revista Simbiótica, 2023]

⁠O ANJO . . Enquanto bebia seus drinques, um antes do outro, começaram a lhe crescer asas cada vez maiores: bem desenhadas, cheirosas... brancas e polidas. O sorriso verteu-se puro, sincero, acolhedor. Falava agora a deliciosa língua dos anjos com suas palavras estranhas e belas a soar qual música nos ouvintes e a reluzir como imagens no pleno espaço. Puro êxtase profano e sacro de quem via. . As cores do paraíso a ele se abriram, como se misturadas em um crisol. A inteligência, não mais em greve, discorria sobre todos os arranjos: cinema, viagens, lares e lugares... filosofia, arte, sabores e amores. Com a luz que de si emana... contava piadas de cair o siso! Iluminava, fundo e profundo, as jovens rosas no gineceu... . Até que a noite, por fim, se pôs... cedendo caminho ao sol. O sono chegou leve, pois Deus viera buscar seus anjos espalhados pelos bares, festas e casas de flores... Fechou cada pestana, junto ao sutil sorriso. Depois, na paz do mundo, adormeceu. . Na tarde seguinte, ao despertar, as asas tinham regredido. Transfiguraram-se em uma ressaca confusa e cinza. . . BARROS, José D'Assunção. Publicado na revista Ipotesi, 2023]

⁠NO CÔNCAVO DA MÃO MORTA . . No côncavo da mão morta havia uma chave... não sei para que castelos. . Para qual porta, oh Deus Entranhas, tal chave – tão triste chave – em certo dia foi forjada? . Havia aquela chave não como uma pedra no meio do bom caminho, mas no côncavo da mão morta. . E essa mão, tão inerte e já bem morta, cujo corpo era seu mero apêndice, ao mesmo tempo oferecia e segurava a chave. . O gesto, embora pálido, tinha a cor dos desesperos! Parecia dizer, nos entrededos: . Pega esta chave, se tu és digno dela, e cuida do seu metal como se fosse cristal precioso, de tão frágil. . Antes de tudo o mais, colhe-a como uma fruta já por mais do que madura. A ela recebe – tão suculenta – entre teus próprios cinco dedos. . A chave, no côncavo da mão morta, parecia a mim implorar-assim: “Leva-me... a meu destino, que para isso nasci”. . E a mão côncava acrescentava: “Leva-a, que somente por isso insisto em me entreabrir” . . [BARROS, José D'Assunção. Publicado na revista Ipotesi, 2021]

⁠O INVENTOR DE IDIOMAS , , Ainda adolescente, inventou duas ou três palavras que não se achavam em quaisquer idiomas. Não faziam sentido em inglês, bielorrusso, javanês! A bem dizer de todos os dizeres, não faziam sequer sentido mesmo neste código mais do que secreto: o português. . Depois percebeu que as duas ou três palavras, que àquela altura já eram quatro ou cinco, não eram irmãs, nem distantes primas. Estranhavam-se, umas às outras, como se não fossem feitas da mesma alma-carne. . Por causa disso – da solidão de suas palavras – demoradamente dedicou a sua vida a inventar os idiomas que pudessem acolhê-las. Fundou ainda uma escola de tradutores, para traí-las umas nas outras. . Mais cedo do que mais tarde, alguns ociosos fundaram cátedras especializadas em ensiná-las e estudá-las muito solenemente, com leveza ou gravidade. Assim, ele ganhou o seu primeiro – e único – Nobel, em uma nova categoria que não era a Literatura, recém-inventada, especialmente para ele. . Quando por fim morresse – do que dois ou três seguidores duvidavam – alguém haveria de escrever na lápide, à maneira de epitáfio: “gênio da humanidade”, “inventor de palavras”. Mas um outro, ao perceber a injustiça, certamente iria logo corrigir, depois de um risco no falso dito: “Inventor de Idiomas”. . E o mundo ficaria em paz... – tal qual sagrado cálice – como nunca esteve depois do Verbo. . . [BARROS, José D'Assunção. Publicado na revista Decifrar, 2022]

⁠A ESCOLHA DO TEMA DE PESQUISA . . “A escolha de um tema para pesquisa mostra-se diretamente interferida por alguns fatores combinados: o interesse do pesquisador, a relevância atribuída pelo próprio autor ao tema cogitado, a viabilidade da investigação, a originalidade envolvida. Mas é preciso reconhecer que, por outro lado, a estes fatores mais evidentes vêm se acrescentar inevitavelmente outros dos quais o próprio pesquisador nem sempre se apercebe. Existe por exemplo uma pressão indelével que se exerce sobre o autor a partir da sua sociedade, da sua época, dos paradigmas vigentes na disciplina em que se insere a pesquisa, da Instituição em que se escreve o pesquisador, ou do conjunto dos seus pares virtuais e concretos. . Tudo isto incide de maneira irresistível e silenciosa sobre o autor, mesmo que disto ele nem sempre se dê conta. Tornar-se consciente dos limites e desdobramentos sociais e epistemológicos de uma temática é uma questão estratégica importante para aquele que se empenha em viabilizar uma proposta de pesquisa, sendo forçoso reconhecer que o sucesso na boa aceitação de um projeto depende em parte da capacidade do seu proponente em conciliar os seus interesses pessoais com os interesses sociais mais amplos. Começaremos então por aqui. . Já se disse que um tema de pesquisa histórica (ou de qualquer outra modalidade de pesquisa) deve ser relevante não apenas para o próprio pesquisador, como também para os homens de seu tempo – estes que em última instância serão potencialmente os leitores ou beneficiários do trabalho realizado. Daí a célebre frase, cunhada por Benedetto Croce e reapropriada por Lucien Febvre, de que “toda história é contemporânea”. Sempre escrevemos a partir dos olhares possíveis em nossa época, e necessariamente escreveremos não só sobre aquilo que de nossa parte consideramos ser relevante, mas também sobre aquilo que tem relevância para nossos próprios contemporâneos. Tirando eventuais arroubos visionários e prenunciadores de interesses futuros, todo historiador tem pelo menos um de seus pés apoiado no seu tempo. Por trás de sua escrita, é a um leitor que ele busca (conscientemente ou não).” . . [trecho extraído do livro ‘O Projeto de Pesquisa em História”. José D’Assunção Barros. Petrópolis: Editora Vozes, 2024. 20ª reimpressão]

⁠MÉTODO POÉTICO . . Meu método? O mesmo das Estrelas. Primeiro, surge uma ideia – vaga, ou mesmo fantasmagórica. Ou então uma combinação inesperada de palavras, por vezes embaraçosa... Talvez – quem sabe – uma imagem cujas estranhezas e travessuras afrontem todos os cânones. Uma eloquente frase que cale ao peito solitária: sincera lágrima. . Em uma palavra: Poeira – nuvens de poeira desgarradas vindas dos confins da mente e das bordas do acaso. . Mas então, depois de muito vagar pelos meus arquivos, ou de pairar errantemente sobre os meus sonhos, algumas delas começam a se combinar – como se, irmãs, viessem de famílias distintas – E eis que surge, alegre, a Gravidade, pronta a juntar em um só giro o que se queria disperso e sem mais rumos: Ansiosa para, com violenta ternura, moldar a forma. . Por fim, emerge, do caos girante, uma estrela – supremo milagre no delirante acaso de um universo improvável em sintonia fina. . Faz-se o Poema – estranho acontecimento cuja tenra fornalha interna queima a pretensão de alimentar as almas... . A ti parece, este, um método por demais aleatório? É porque não sabes de toda a paciência que foi necessária para não limpar intempestivamente a poeira errante que por tanto tempo pairava nos escuros céus dos meus arquivos, sonhos, lembranças. Quantas vezes fui tentado a deletar um quase-embrião de verso, ou quis me desfazer da tal metáfora tão desajeitada! Mas ouvi a voz: Guarda este pó que de ti vieste. . Sem esta paciência, não seria possível a criança: ver, do poema, a forma brotar esperança como flor que redefine as suas próprias pétalas e decide, magnífica e hesitante, se pétalas terá... . Ver, da alma poética, redesenhar-se certo corpo quando é corpo o que se quer... E, quando não é isto o que se almeja, aceitar-se como alma pura-chama, ou reconhecer-se, mesmo, tão somente como pó. a dignidade do pó: despretensioso, periférico, errante. . Este é o método: render-se ao que se tornou possível no oceano do improvável com a bem ajustada sintonia fina. Respirar a poesia como destino que se fez do acaso... . . [BARROS, José D'Assunção. Revista Sede de Ler, 2024]

⁠O REFUGIADO A NADO . . O sal das lágrimas misturava-se ao das águas: só queria vida, só queria um chão. . Mas encontrou as armas, nas mãos de um guarda. Encontrou o exército, de todos os países do mundo, e a serviço de todas as burocracias do Universo. . Ele pedia um lugar, e implorava pão; mas encontrou um muro, para além dos muros (não bastassem as águas contra as quais nadava). . O Refugiado a Nado construiu seu escafandro com garrafas e boias de plástico. Conseguiu quebrar a violência das ondas... Mas não conseguiu derreter o coração das autoridades. . Duros, e como a um peixe, devolveram-no ao mar – ao mar da morte, e da vida em morte –: ao mar cinza dos apátridas a quem não se quer. . Devolveram-no – ao Refugiado a Nado –, como se nunca o tivessem recebido. Entregaram-no àquela vasta extensão de oceano – desoladora, fria, e muito mais implacável – para além do Mediterrâneo, e de todos os mares: para aquém da Terra. . Depois que ele se foi, como se não tivesse chegado, rasgaram sua presença como uma foto incômoda. No fim, os noticiários o deglutiram ao avesso como uma fome indigesta... qual mera curiosidade para sessão da tarde . . [BARROS, José D'Assunção. Publicado na revista Crioula, nª31, 2023]

⁠A CARTA . . Me perdi de mim! Desde então, já não mais me encontro. Não sei o que quero... não sei o que quis... Não sei, mesmo na imaginação, o que um dia fiz. . O futuro era promissor: Eu tinha uma carta de instruções, com uma frase escrita em letras góticas pela azul magia dos próprios anjos. Ela, Ela, Ela – Carta-Chancela do mais Alto dos Cartórios, dizia tudo o que eu faria quando enfim-nascido – quando, por fim chegado, àquilo que me cabia –. . Estava no bolso, bem me lembro disto: a carta no seu envelope – minha tão cara carta! Dela me lembro com a tal nitidez das brumas do Paraíso. . Mas a carta escapou voando, faceira, cruel e cínica. Zombando da distração fatal, foi-se ao sempre, longe pela janela da suave estrada conducente ao calor do ventre. . Já no útero, levei as mãos aos bolsos; vi que, tolo, já não tinha bolso. . O que a carta – tão vital – traria? Seria a alegre ordem, para fazer rir? Um pedido para deixar chorar? Ou seria um país difícil para em vão liderar? Seria talvez uma arte? Ou quem sabe uma ciência dessas que se acham em parte? Seria uma daquelas missões no coração da África? Uma criança triste para alegrar? . Já não posso saber, pois me perdi de mim; e não mais me encontro para ler a carta: Ela, Ela, Ela. . Sozinho, caminho sempre, confuso e triste, pelo azar da estrada. Busco o que não posso, mas não encontro nada. Se me perguntam o que quero, digo que não sei, pois perdi a carta, tão imprescindível. . Se me apontam uma direção, por ela sigo com frio entusiasmo, na esperança de encontrar a mim, para ler a carta. . Ah, felizes de vós que me ouvem agora! Felizes daqueles que sequer sabem que existem cartas escritas pelos anjos. Felizes de vós, que as perderam, mas não se lembram disso; e disso não se verão cobrados. . Felizes, de tu e de ti, os que não sabem que se perderam! Felizes todos os que não sabem que nasceram sem a carta que traziam ao suave calor do ventre. . . [BARROS, José D'Assunção. Publicado na revista Juçara, vol.6, nº1, 2022]

⁠PEIXE NO AQUÁRIO . . Um peixe no aquário é um peixe-encerrado, é um peixe-impedido, é um peixe-cercado por todos os lados. . Um peixe levado para um aquário maior, ainda assim é um peixe neste aquário maior. E se lhe dermos uma represa com proporções oceânicas, teremos agora um peixe no aquário da Terra. . Ah... cruel infelicidade aquática! Um peixe, onde for que esteja, depara-se com seus limites, defronta-se com a sua parede, debate-se... contra o seu vidro. . . [BARROS, José D'Assunção. Publicado na revista Poetizar, vol.1, nª5, 2024]

⁠A JANELA . (ou: Homenagem aos Historiadores) . . Olha pela janela... Lá vai o primeiro homo habilis a caminhar, ainda trôpego, sobre a Terra. E ali está a mulher – bem mais inteligente que os machos de sua espécie – a jogar no solo a gentil semente pronta a germinar o milagre da revolução agrícola. Espia! Aquele artesão acaba de mover a pioneira pedra para fundar a primeira das cidades, e não está longe o que inventou a roda – ela... tão surpreendente na sua genial obviedade. . Espicha agora o teu olho longo pela paisagem infinda... Percebeste César, à beira de um riacho, discursando para os leais soldados? Ele atravessa agora o seu rubicão, marcha sobre Roma, proclama-se Ditador, e recebe as vinte e três facadas. E logo ali vem Cleópatra, tão perto no espaço-tempo – com seu olhar anacrônico e seu sorriso à Liz Taylor. Ela o seduz, mesmo num saco de estopa, enquanto, no mesmo gesto, já concebe seu filho – egípcio e romano –, e morre... ao chacoalhar das serpentes. . Quanto a ti, a tudo contemplas, em um único relance, bem ali: sob a janela. . Não... não chores, Historiador... Tu vês a peste negra? Sentes seu odor da morte se elevar aos ares? Ouves o som surpreendente dos cacos de vidros a quebrar o silêncio na noite dos cristais? Sofreste agora aquela profunda fisgada da bala que encontrou Guevara? Pranteias pelos primeiros desmatamentos, e és fustigado por cada açoite lancinante nos ombros de todo escravo? . Mas tu podes ver o florescer de um movimento verde que salvará as baleias e micos-dourados ao som de canções medievais entoadas pelos trovadores árabes e cristãos. Tu – mais do que todos – podes ver os homens e mulheres de pela preta em sua luta diária pela liberdade, a fundar quilombos e universidades, a vencer o preconceito insano! És tu que podes ver, em Luís Gama, um tanto de Zumbi – e, para além do herói, o homem humano! . Tu viveste, há dois segundos do nosso próprio tempo, todos os sonhos de igualdade, de uma só vez! E, se tu viste as ditaduras de todos os tempos se erguerem em um único e cruel movimento, também assististe à derrocada de todas elas. Tu és privilegiado, Historiador... Somente tu, junto aos artistas, viajas tão à vontade pelo tempo antes da invenção das máquinas de viajar no tempo. És tu aquele que olha atento e intrigado pela janela onde tudo se estende à espera de novos olhares. . Lá estão as fontes históricas – estes passados tão presentes – todas tão ansiosas pelas perguntas que farás às suas páginas por vezes bolorentas, aos tratados de guerra e paz, aos diários anônimos e secretos, à sua matéria mais despretensiosa... . Ali estão as fontes, ao pé da tua janela – as mesmas que aguardam, com solenidade ou displicência, as perguntas que farás aos decretos e receitas de bolo, aos jornais oficiais e clandestinos, às cidades acima e abaixo da terra, aos sulcos deixados na terra pelos camponeses; ou, por fim, à lança de pedra que foi lascada pelo primeiro homo habilis a caminhar por sobre a Terra. . Vai, Historiador... Olha pela janela e age na história de tua própria época. . . [BARROS, José D'Assunção. Revista Cronos, vol.23, nº2, 2023]

⁠O LOBO E A LUA . . A Lua, de tão bela, luminosa e clara, entristece o lobo, que por isso chora seus uivos na madrugada. . Uiva a melancolia que emana da consciência de se saber irremediavelmente distante do resplandecente objeto amado. . Uiva porque sabe que a Lua é inatingível e que seus clamores por ela sequer serão ouvidos. . Uiva porque é da natureza da Lua ignorar o Lobo, que, no entanto, a ama. (e é precisamente este amor que lhe arde como uma chama). . Até hoje não se explica porque o Lobo entoa tão solitário e doloroso canto... . ? Mas será mesmo um canto esse que, vertido em vento, percorre a madrugada sem nunca atingir destino, – sem consumar momento –, e que, profundamente triste, não se define, contudo, em pranto? . ? Será mesmo um canto esta ponta de sabre branco que, ao invadi-las por dentro, corta as almas em dois instantes? . Ou quem sabe este uivo, que nos assombra, será mesmo um grito... desses que, do alto de uma ponte, e de dentro de um quadro (sem precisar de som), estende-se ao infinito? . ? Mas como será um grito esse que todas as noites se repete insistente como um rito? . ? Não será então uma senha oculta em Lobo, para que todos saibam do seu devotado amor por tão irresistível objeto – por esta eterna fonte luminosa de desencanto? . Canto, grito ou senha (pranto, rito ou chama), não é o Lobo que faz o uivo, mas é o uivo que faz o Lobo; e quem faz o uivo é a magia que lhe revolve o oceano (a mesma que, na maré que dentro mexe, o coração lhe deixa insano). . Mas se o Lobo se transfigura na dor, que é seu próprio canto, a Lua permanece a mesma: branca, perene, eterna – amada em seu congelado encanto. . Há de pairar como um poema sobre os mares que então remexe, sobre os amores que não governa – lado escuro do seu mistério –, sobre os lobos que lhe pressentem. . Enquanto isso os cientistas a observam; os astronautas pousam nas suas montanhas. Percorrem as suas crateras – a Lua se faz notícia –. Guardam amostras do seu branco: invadem seu doce ventre, conquistam-lhe as entranhas. . Depois se vão, saciados, singrando os sete céus, sem saber que sequer tocaram sua alma de sete véus. . Somente o Lobo talvez entenda seus mais íntimos segredos e a natureza do seu branco. Mas prossegue, noturno e triste, sem que saibam por quem chama. . Aqui, do meu confortável canto, cresce a vontade de sair à floresta para me solidarizar com o Lobo: Amigo, eu o compreendo! Também eu tenho a minha Lua por quem sonho e por quem canto... Também eu sei que nunca atingirei seu tão precioso encanto. . E, no segredo deste instante, eu e o Lobo somos irmãos de todos os que amam. A mesma floresta, o mesmo oceano, formam este amor que agora arde e que nos corta como uma chama. . Eterna Amada, de tão bela, luminosa e clara, você me entristece... . [BARROS, José D'Assunção. Publicado em Letras Raras, vol.11, nª1, 2022]

⁠A HISTÓRIA COMPARADA E SEU DUPLO RECORTE DE OBSERVAÇÃO . . “A História Comparada é antes de mais nada uma modalidade historiográfica fortemente marcada pela complexidade, já que se refere tanto a um ‘modo específico de observar a história’ como à escolha de um ‘campo de observação’ específico – mais propriamente falando, o já mencionado “duplo campo de observação”, ou mesmo um “múltiplo campo de observação”. Situa-se, portanto, entre aqueles campos históricos que são definidos por uma “abordagem” específica – por um modo próprio de fazer a história, de observar os fatos ou de analisar as fontes. Resumindo em duas indagações que a tornam possível, a História Comparada pergunta simultaneamente: “o que observar?” e “como observar?”. E dá respostas efetivamente originais a estas duas indagações. . Talvez aí esteja precisamente o que há de mais instigante nesta abordagem historiográfica: o fato de que, em função destas duas indagações que parecem constituí-la na sua essência mais íntima, a História Comparada sempre se mostra como um insistente convite para que o historiador repense a própria ciência histórica em seus dois fazeres mais irredutíveis e fundamentais – de um lado, o ‘estabelecimento do recorte’, e, de outro lado, o seu modo de tratamento sistematizado das fontes. Em suma, a História Comparada tanto impõe a escolha de um recorte geminado de espaço e tempo que obrigará o historiador a atravessar duas ou mais realidades sócio-econômicas, políticas ou culturais distintas, como de outro lado esta mesma História Comparada parece imprimir, através do seu próprio modo de observar a realidade histórica, a necessidade a cada instante atualizada de conciliar uma reflexão simultaneamente atenta às semelhanças e às diferenças” . . [BARROS, José D’Assunção. ‘História Comparada'. Petrópolis: Editora Vozes, 2014].

⁠O ANALFABETO POÉTICO . . Em meio à fauna amorfa dos que não sentem, ali está ele – com seu ódio tão peculiar. A Fome dos outros não o comove; a Injustiça não lhe diz respeito... A Guerra? Não lhe tira sono. Mas a Poesia, isto sim... Como o incomoda! . O Analfabeto Poético diz que só quer viver a vida, mas não percebe que a vida viva depende crucialmente da poesia. . Vaidoso, ele estufa o seu peito esnobe, orgulhoso de sua pretensiosa racionalidade; sem impedir que se inflame a barriga infame, deixa à vista o seu vasto vazio de sentimentos. . Lá vai ele, vestindo o rosto com seu riso bobo, suspenso por um fio fino, e tão previsível. Sempre pela mesma estrada! . Zomba dos que sentem, despreza os que fazem versos, e nunca amou as mulheres (no máximo, intrometeu-se entre elas). . O Analfabeto Poético admite a Política, mas não a Poética; Não sabe que a verdadeira Política nutre-se intimamente da Poesia. . Ele pretende mudar o mundo com pequenas operações cirúrgicas, a golpe das mais descuidadas marteladas, ou com a triste frieza das canetas tecnocráticas; mas não tem a sensibilidade poética para perceber o que precisa ser mudado. . O Analfabeto Poético, bem armado e mal amado, reconhece a Ciência, mas não a Poesia. Não compreende que não há ciência sem que esta tenha em si poesia. (Em sua matemática rústica, ele confunde ciência com tecnologia). . Sabe talvez ganhar dinheiro, o Analfabeto Poético. E o reverte para ganhar ainda + mais dinheiro +. O que tem tudo isso a ver com a Poesia? Ele pergunta, sem desejar resposta... . Pede o prato mais caro, sem capacidade de saborear. Compra um sistema de som de alta fidelidade sem ter nenhum gosto para a Música. . Ouviu falar das mulheres belas e por isso deseja comprá-las para exibi-las a outros como ele. Quando sucede aparentemente tê-las, não consegue extrair delas um simples sorriso realmente verdadeiro. . Ele não percebe que, para que a luz do sol adentre a inexistente janela da sala de pregões da Bolsa de Valores, é preciso ter capacidade poética para perceber a luz, para além da luz. . O Analfabeto Poético declara-se um homem prático... Por sua vontade, seriam abolidos os livros que não fossem tratados ou manuais. . Por ele não haveria música, não fluiria o pranto, não transbordaria o riso... que não fosse mero deboche. . Munido de algumas frases, para dizer nas horas mais erradas, lá se vai ele para a sua ruidosa festa. Nela, o Analfabeto Poético dissolve-se em meio a todas as banalidades. . . (1990. Dedicado à genial obra poética, dramatúrgica ensaística e política de Bertolt Brecht). . . [BARROS, José D'Assunção. Publicado na revista Cronos, vol22, nº1, 2021]

⁠TODAS AS FORMAS DA ESCRAVIDÃO . . Desde que somos país, já estava aqui este povo, contraparte de sua carne, de sua alma e seus valores. O último deles aqui chegou – proibido, em contrabando. As correntes – do mar e ferro – trouxeram-no quase ao fim da forma antiga da escravidão. . Talvez fosse mulher, talvez homem... Vou supor seu retrato: porém, jamais revelado; vou pensar o seu corpo: ferido-acorrentado. Para nome, darei Maria, para não dizer que é João. . Vocês queriam canções: doce-brancas como açúcar... Mas, do oceano que lambe as praias, eu só quero falar destas gentes: dos males que lhes fizeram, do pouco que lhes demos, do tanto que lhes devemos (vou me ater, no entanto, a Maria – aos seus filhos e pentanetos Vou lhes seguir cada passo, geração a geração). . Deste povo, “Todas e Todos”, todos nós temos um pouco. Levante a primeira gota quem souber ou achar que não, e depois disso se cale, ou se vá para a Grande Casa, se não se sentir como irmão. . Primeiro nasceu Pedro, já depois da Abolição. Filho enfim liberto de Maria, quase ficou famoso por ser primo do já célebre Operário em Construção. Mas não encontrou trabalho, e, por isso, roubou um pão. . Foi linchado em via pública por gente de bom coração, e isso na mesma época, em que num país mais ao norte – entoando canções patriotas – matava-se à contramão. . Pedro, coitado, nascera na Era dos Linchamentos. Já longe, entregue ao rio dos tempos, ia-se a Era Primeira – a da velha Escravidão. Ao norte, matava-se à farta – aqui, por um pouco de pão. . Mas então nasceu Jorge – de uma nova geração. Chamaram-lhe para uma guerra, para defender o país dos tais fascistas que nos queriam impor outra escravidão. Como neto tão direto de Maria, não lhe deram qualquer patente, mas lhe atribuíram missão: deveria buscar minas (quando fosse a folga de ser bucha de canhão). . Em um passo em falso, pisou na morte! Não teve sequer a sorte – o bravo soldado forte – de merecer uma Missa Breve, ou de ganhar um monumento (“É um pracinha desconhecido, de fato, mas não é da cor que queremos; o mármore que temos é branco, passemos a honra ao próximo: eis aqui a solução”). . Iam-se os tempos da Escravidão, fora-se a Era dos Linchamentos, acabara (de acabar) a Idade da Desrazão. Abria-se novo momento: A Era-Segregação! . Datam de então as Favelas tão próprias para todos; mas especialmente talhadas para os bisnetos de Maria. E ali, no calor de um dia, nascia o nosso João: finalmente um João! . Pouco sabemos dele por falta de documentos. Dizem que morreu das meninges no mais duro chumbo dos anos tristes, na época em que a doença – proibida nos jornais – aceitava a segregação. . Só sabemos que foi pai do Trineto herdeiro de Maria. Este, por falta de qualquer emprego, e por vergonha de pedir esmola, tornou-se um bom ladrão. . Roubava dos ricos para dar a pobres, ainda que nem precisasse tanto: seu destino já fora traçado, indiferente à profissão, nesta Era da Prisão. . Também ele deixou filho – o brilhante e sábio Tetraneto de Maria –. A vida deste bateu na trave: quase recebeu a cota! Mas então soube que já chegava a Era da Assombração. . [BARROS, José D'Assunção. publicado na revista Ensaios, 2024].

⁠DEUS É BRASILEIRO . . Dizem que Deus é brasileiro (que se desespera, que também não mora, que também tem fome, que a si mesmo come). . Dizem que Deus é brasileiro: que gosta de samba, que gosta de praia (que também não fala, que também se cala). . Dizem que Deus (foi) brasileiro... Morreu aos cinco anos de idade, quando era uma criança retirante – cumprindo a taxa de mortalidade. . . [[BARROS, José D'Assunção. Publicado na revista Insurgência, 2021]

⁠A BOMBA . . Despencou sobre a vida com suas inúmeras ogivas. Europeia, era russo-americana. Como cobra, vinha em fila indiana, paquistanesa, chinesa, inglesa, coreana! . A Bomba... era apátrida, e julgava-se democrática ao cair sobre os viventes. Não quis poupar formigas, bactérias, fungos ou entes (muito menos os humanos escondidos qual toupeiras nos abrigos tão dementes). . A Bomba... destruiu a Vida. Não deixou célula sobre pedra, extinguiu o único grão de milagre nascido em um universo improvável. . A Bomba... traz-me pesadelos à noite, como este, que me assombrou há pouco. . . [BARROS, José D'Assunção. Publicado na revista Intransitiva, vol.6, nº1. 2022]

⁠TRISTEZA MARAVILHOSA . . Rio de Janeiro, sob teu corpo de concreto teu santo padroeiro dorme, como um feto. . Ainda não nasceu, teu santo, ainda é cedo para o milagre; e a lágrima doce do teu pranto não é vinho, é só vinagre. . Baía de Guanabara, como mente o teu postal. Vejo fome em pau-de-arara sob a camada social. . Queria entender teu segredo, tua miséria, tua mentira; mas o que vejo é o degredo que escapa da tua mira. . Seres humanos migratórios compelidos à mudança cujos mortos compulsórios são produtos da esperança. . Rio, Deus te abençoe, e do alto do Corcovado em pedra o Cristo nos perdoe por teu índio dizimado. . Cidade Maravilhosa, herança dos guaranis... na tua culpa misteriosa guarda a lembrança dos brasis. . Rio, cidade poesia, olha teu negro na construção; não lhe conceda alforria: tu és a própria escravidão. . Rio, alguém que tardia espreita em teu carnaval; sobre a tua fantasia jaz a beleza de um postal. . Rio de Janeiro, teu caminho não é reto; ao sul do teu cruzeiro, um voto vira um veto. . Ainda não nasceu teu quebranto, ainda é cedo para o céu; e a cachaça do pai de santo, não é néctar, é só mel. . . [BARROS, José D'Assunção. Publicado na revista Insurgência, 2023]

⁠O PAREDÃO MARIANO . . Os anjos libertadores, incumbidos de trazer a chave da Sociedade Livre, morreram todos no Paredão Mariano. . Não me lembro se foram fuzilados, se fluíram por um corte na garganta, ou se alguns morreram de gripe... . O que sei é que sua marca ficou nos muros que foram pichados pelas cidades de países passados e futuros. . Os anjos libertadores morreram por uma venda no Paredão Mariano. . O Paredão Mariano não existe. Sua pedra e sua largura são por conta da imaginação do poeta; . mas sua imagem me veio tão nítida, como se fosse o sonho de um pesadelo vivo, que herdei o desespero dos condenados. . O Paredão Mariano: a dureza das suas paredes frias ... o horizonte de metralhadoras e fuzis prestes a roubar a vida. .. O Paredão Mariano não existe: sua pedra e sua largura são ficções de um poeta louco. . Não há registro histórico; mas seus olhos me gritam tanto, e sonhar é tão pouco... . O que foi feito dos anjos libertadores diante do horizonte de metralhadoras? Em forma de brilhos, terão sobrevivido? . Será que, em música, foram convertidos, e hoje trilham no céu noturno o leite alegre das estrelas? . E o Paredão Mariano, que não existe? . Existirá, por ventura, em algum ponto da memória de futuros torturadores? . . [BARROS, José D'Assunção. Sintonia Fina, 2022]]

⁠A PESQUISA CIENTÍFICA É UMA VIAGEM . . “Iniciar uma Pesquisa, em qualquer campo do conhecimento humano, é partir para uma viagem instigante e desafiadora. Mas trata-se decerto de uma viagem diferente, onde já não se pode contar com um caminho preexistente que bastará ser percorrido após a decisão de partir. . Se qualquer viagem traz consigo uma sensação de novidade e de confronto com o desconhecido, a viagem do conhecimento depara-se adicionalmente com a inédita realidade de que o caminho da Pesquisa deve ser construído a cada momento pelo próprio pesquisador. Até mesmo a escolha do lugar a ser alcançado ou visitado não é mera questão de apontar o dedo para um ponto do mapa, pois este lugar deve ser também ele construído a partir da imaginação e da criatividade do investigador. . Delimitado o tema, o problema a ser investigado, ou os objetivos a serem atingidos, o pesquisador deverá em seguida produzir ou constituir os seus próprios materiais – pois não os encontrará prontos em uma agência de viagens ou em uma loja de artigos apropriados para a ocasião – e isto inclui desde os instrumentos necessários à empreitada até os modos de utilizá-los. . É assim que, se qualquer viagem necessita de um cuidadoso planejamento – de um roteiro que estabeleça as etapas a serem cumpridas e que administre os recursos e o tempo disponível – mais ainda a viagem da Pesquisa Científica necessitará deste instrumento de planejamento, que neste caso também será um instrumento de elaboração dos próprios materiais de que se servirá o viajante na sua aventura em busca da construção do conhecimento. Este é o papel do Projeto na Pesquisa Científica” . . [BARROS, José D'Assunção. ‘O Projeto de Pesquisa em História”. Petrópolis: Editora Vozes, 2004]

⁠O JORNAL NO CENÁRIO CONTEMPORÂNEO: UM AGENTE HISTÓRICO . . “Os jornais têm constituído até hoje parte obrigatória do mundo moderno, desde a modernidade industrial, e também nos nossos tempos contemporâneos, já sob o contexto da sociedade digital. Podemos tê-los na sua forma mais tradicional – o periódico impresso – ou nos formatos e suportes eletrônicos que se tornaram possíveis com as tecnologias de informação e comunicação. Sob a forma de cadernos impressos de papel que são vendidos em bancas de jornal nas vias públicas, de modo a oferecer aos seus leitores conteúdos os mais diversificados, ou nas suas formas de áudio ou de imagem-movimento dirigidas aos espectadores de rádio e televisão – e ainda nos mais variados formatos digitais apresentados sob a forma de blogs, lives e mídias alternativas – os jornais seguem nos dias de hoje como importantes meios de informação, de comunicação e de produção de discursos, interferindo na história de muitas maneiras, ao mesmo tempo em que, eles mesmos, também são produtos da história. . Muitas são as complexas relações dos jornais com a história – seja a história entendida como campo de processos e acontecimentos no qual estamos todos mergulhados, seja a História produzida pelos historiadores que buscam retratar, representar e analisar estes processos e acontecimentos através de um meticuloso trabalho sobre fontes históricas de todos os tipos. . Podemos entender os jornais, já de saída, como poderosos instrumentos que são utilizados por forças diversas para agir sobre a história, e aqui podemos relevar o papel dos editores e profissionais que produzem os jornais, mas também reconhecer a importância de mesmo nível dos leitores, que não deixam de exercer suas pressões sobre os conteúdos que adentram as páginas dos jornais de todos os tipos. Compreender o jornal não como um veículo passivo e neutro de informação, mas também como um sistema capaz de produzir e difundir discursos e instaurar um processo de comunicação que nada tem de neutro, é fundamental para termos a devida consciência da função dos jornais como agentes e instrumentos capazes de interferir na história. . Se o jornal transmite informações, ele também produz opiniões, discursos, análises da realidade que são geradas na sociedade envolvente e que a ela retornam. São capazes, os jornais, de revelar verdades e aspectos da realidade que certos interesses políticos e econômicos prefeririam conservar ocultos; mas também é dos jornais a possibilidade de construir meias-verdades, de silenciar sobre certos fatos e não outros, de selecionar e redefinir a informação a ser transmitida. A um só tempo, os jornais retratam e elaboram representações da realidade, e já modificam e interagem sobre esta mesma realidade. . A função de agente histórico – situando os textos jornalísticos como sujeitos e instrumentos capazes de intervir no mundo – é, portanto, a primeira relação que os jornais estabelecem com a história, neste momento compreendida em seu sentido de ‘campo de acontecimentos’”. . . [trecho extraído de BARROS, José D’Assunção. ‘O Jornal como Fonte Histórica’. Petrópolis: Editora Vozes, 2023]