Frases de Leonardo R. Pessoa

⁠Autorretrato Faço apologia do inútil, fomento as desimportâncias. Não vivo sobrevivo apenas com o indispensável. O sonho e a loucura são essenciais. Faço oposição ao não amor. O oposto do amor não é ódio, é indiferença. Numa sociedade indiferente, prefiro ser o antônimo. Minhas palavras descalçam-se em chão fértil de miudezas, onde o desimportante vira raiz. Sem pressa, sem aprisionar o tempo, sigo plantando o improvável. Combato o óbvio, a pobreza da descrição cheia de certezas turvas, com um segundo olhar. Troco o fato pela frase, para abortar extremistas e ditadores. Economizo a informação, aumentando o encantamento. É o jeito que encontrei de revisitar o Éden. Utopia ajuizada não é utopia. Penso que, melhor do que uma verdade escrita, é uma beleza bem contada.

Soube que era saudade ⁠Soube que era saudade quando houve perdão sem ter ocorrido pecado. Quando notei que a lua desrespeitou o dia. Quando as asas antecederam o pássaro. Quando o beijo chegou antes dos lábios. Quando preparei duas porções para jantar só. Soube que era saudade quando o tempo se desfez em instantes, e as palavras, antes certas, calaram-se. Quando a distância virou ponte invisível e o silêncio, companheiro do meu sentir. Quando esperei por cartas que jamais foram escritas, e o vento, em sua dança, trouxe teu perfume ausente. Quando me vi falando contigo em pensamentos, enquanto o mundo ao redor continuava em sua pressa. Quando houve dicotomia, e minha alma se viu sem corpo. Quando meu corpo sentiu o que meus olhos não enxergaram. Quando fechei os olhos para enganar a mente. Quando vi tua foto, e a memória quis se encarnar.

⁠Às margens do teu ser. Meu mar doce, represá-la? Não posso. És livre, mar... Navegantes? Só os que permites, mas não há ainda quem te desbrave. És livre, mar, de ondas curvilíneas, poente de toda luz. Povoas a mente dos homens, morada do desejo. És livre, mar, a ti, tenho apenas um pedido: Afoga-me.

A biblioteca Na sala de leitura, onde o tempo descansa sua mão pesada, as histórias se recolhem em silêncio, como crianças que adormecem no colo da noite. Ali, entre as capas puídas, os livros se tornam confissões veladas, guardando, em seu respirar sereno, a memória de quem os tocou. As prateleiras sustentam o peso das palavras que nunca gritaram, mas que se entrelaçam, tecendo uma trama de vida sem alarde. É ali que os segredos se desnudam, quando as sombras das capas desenham linhas suaves, mapas de histórias esquecidas que apenas os olhos do coração podem decifrar. Há uma paz que nasce do silêncio das salas, uma leveza que se acomoda no espaço entre o livro e o leitor. É preciso sentir o chão, como quem se entrega à terra, para compreender o abraço do tempo que se revela nas páginas que esperam. No simples, no pequeno gesto de olhar, a vida sussurra seus mistérios, e então a estante floresce.

⁠Certa vez, revoltado por sucessivos infortúnios amorosos, com a íris acinzentada de dor, matei uma flor. Matei apenas porque ela era flor. Matei somente porque eu era dor. Matei porque vi nela amor. Em retaliação, a flor, em ato agonizante, perfumou-me.

⁠Apetite de Amanhãs Deus, em sua eternidade, não precisa de lembranças; Nós é que forçamos o recordar. O tempo, esse sábio que a tudo cura, Desenha as marcas de quem somos. Não há ferida que ele não toque, E não há memória que ele não visite. A conferência da saudade não nos deu a dádiva do esquecer. No ensaio da solidão, guardo algumas dores enquanto ofereço sorrisos. A saudade vem nostalgiar, Recorda até as desnecessidades. Bendito seja o inventor da memória, Que nos dá o poder de reviver os dias, De devotar a delicadeza E discernir que a esperança é diferente da espera. Olho para o passado, sim, Mas tenho apetite de amanhãs.

⁠Crônicas do Efêmero No ritual matinal do café quente, abre-se o dia com moderação, enquanto o sol, comedidamente, ensaiando seu brilho, molda a mesa com precisão. A brisa, tímida e reflexiva, percorre as folhas com lembranças, como quem passeia entre memórias, de um tempo que, na verdade, nunca se foi. O riso infantil, puro e indomável, corre sem destino certo, como se a vida lhe pertencesse, e o momento fosse uma eternidade. Um abraço inesperado, que sem alarde se anuncia, carregando em seu simples gesto todo o peso suave da afeição. E no reencontro com os amigos, as palavras fluem sem pressa, entre risos, confidências e recordações, como se o tempo, por um instante, se esquecesse de passar. São essas minúcias da existência, aparentemente insignificantes, que compõem, em segredo, o grande romance da vida.

A grandeza e o dilema de ser pai Ser pai é destino, missão que se trama, Nos fios do tempo, oculto, a se entrelaçar, Não é só a vida que se deve perpetuar, Mas a alma que, em silêncio, se inflama. Os filhos, seres que nos atravessam, Não nascem apenas do corpo, mas do sentir, Cruzam nosso caminho, e ao nos invadir, Transformam o vazio que em nós cessa. É nesse encontro que o belo se revela, Quando o inesperado faz-se em ser, Almas que, de não ser, passam a viver, Forjadas no calor que o tempo sela. Paternidade, processo singular, Feito de alegrias e de dor calada, Reconhecida, mas quase sempre velada, Nos gestos simples, nas palavras a silenciar. Em cada ação, o pai, com jeito finito, Revela o divino que em nós habita, Semelhante a Ele, na tangente da vida, Invisível, mas presente, o mundo infinito. Talvez o pecado maior seja a ausência, Escolha silenciosa que a distância impõe, De herói a vilão, o pai assim se põe, No desejo de moldar, com severa paciência. Mas é nesse dilema que a grandeza reside, Caminhar entre a presença e o deixar ir, Dar o melhor de si, sem nunca mentir, Que o amor, mesmo imperfeito, é o que nos divide. E assim, no vasto papel que o pai assume, Descobre-se que ser grande não é só estar, Mas que, mesmo ausente, pode perdurar, Sua essência, no coração que o resuma.

⁠A Costura do Tempo No concerto do tempo, onde a memória ressoa, a roda da costura torna-se volante, em mãos infantis, nervosas de esperança. Ali, sob a mesa antiga de madeira, um mundo se desenha em trilhas e trilhos, na imaginação fértil que a tudo acolhe. De ferro e linhas, nascem sonhos motorizados, o silêncio da máquina transforma-se em estrada, levando a alma a paragens nunca dantes vistas. A cada giro, a promessa de um novo destino, na simplicidade do brincar, a vastidão do universo. Ah, os primeiros carros, feitos de nada e de tudo que o coração de uma criança possui. Éramos inventores, pilotos, aventureiros, com um fragmento de mundo nas mãos, tecendo histórias que o tempo jamais apagará. A criança antevê a felicidade, não espera que ela chegue para ser feliz. Hoje, ao lembrar desse recinto sagrado, onde o riso desafiava o impossível, sinto a saudade suave como brisa estival, acariciando o peito, evocando a magia de quando podia costurar o tempo no chão da sala, meu infinito caminho.

Ansiedade em Verso, A cada esquina da mente, dançam sombras incessantes, A ansiedade, sutil, tece seus fios de inquietação. É um labirinto íntimo, sem jardim, sem findar, Onde o pensamento se perde em constante aflição. O coração bate descompassado, respiração ofegante, Cada instante, um mar revolto, turbilhão interno. Na ânsia de um não ter querer, sincero. A vida, peça onde sou figurante, Interpretando o papel da busca pelo eterno. Há dias em que o sol não aquece, apenas brilha, E as noites são abismos de silêncio e dor. A alma cansada, curva-se, vacila, Na esperança de um alívio, um gesto de amor. Mas, na tormenta, encontro força oculta, Nos versos que escrevo, busco compreensão. Na luta contra a maré, a alma exulta, Descobrindo na poesia, a chave da libertação. Assim, navego nas águas do ser, profundo, Entre medos e sonhos, perda e ganho. Na jornada de viver, só neste mundo, Tentando, dia após dia, encontrar meu tamanho.

⁠Teus Detalhes A lúnula dança em seus dedos, uma lua mínima que esconde o controle das próprias marés, branca de silêncio e segredos, como se as mãos fossem ninhos, guardando sonhos que dormem nas linhas de sua palma. Em seu coração, quatro cavidades ressoam; os átrios recolhem memórias, enquanto os ventrículos sopram sonhos. A aorta, em silêncio, germina, levando o amor e o sangue às extremidades. E, nesse compasso oculto, cada batida floresce. Nos seus olhos, a luz se desenha sob as escleras, em lemniscatas, um caminho sem princípio ou fim, um infinito que repousa entre o tempo, que envolve sem pesar, um laço suave de ternura que flui entre a glabela e a pele. É tão leve, tão profunda, como flor que se abre na espera, desabrocha em silêncio e cresce no cuidado. Sua beleza é quieta, uma prece que o coração faz sem saber que está rezando.

⁠Tudo me serve de esteio, cama, sofá, chão, chuveiro. Joelhos transformam-se em apoio e os cabelos eu faço de arreio. Tatei-o tuas ancas e seios enquanto revira-se em espasmos alheios. Desvendo teu pubescente abrigo ao passo em que alojo-me em teus meios.

Versos tecidos no silêncio Quantas horas leva alguém para se tornar expert em um assunto? Foram milhares as horas que dediquei ao meu silêncio. Hoje, é a língua na qual possuo maior fluência. Aprendi a escutar o tempo, a respirar o compasso de cada segundo. Ao respeitar sua dança, percebi: o silêncio não é ausência, mas uma fonte infinita de compreensão. No silêncio, as palavras ganham novos contornos, como se cada sílaba fosse esculpida pela quietude. A ausência de som cria melodias invisíveis, e os sentimentos nascem, livres, sem a limitação da fala. Uma sinfonia espacial. Descobri que, quando a boca cala, outros sentidos florescem. Os olhos traduzem o que os lábios calam, o olfato beija o tato, e os ouvidos, ah, eles leem o murmúrio do mundo. Na quietude, encontrei a língua do sentir. Foi assim que fiz poesias com meus sentidos.

Entre relâmpagos e sentimentos Me relaciono como quem pisa na terra seca, à espera da chuva. Primeiro, deixo que a poeira envolva meus pés, tímida, apenas levantando o véu do chão. Mas, quando estou pronto para sentir o toque suave das primeiras gotas, o céu inteiro se desfaz em trovões: relâmpagos e sentimentos. Uma rajada de água desce, apaga minhas pegadas, desfaz meus rastros e certezas. O amor, aparentemente, não é apenas um chuvisco, mas uma tempestade que encharca cada canto, sem pedir licença, ocupando todo o espaço que sempre foi seu.

⁠Timoneiro Se me fosse imposto optar Entre a pedra do chão que sangra E o céu que engole o dia, Eu ficaria com o mar, Onde o tempo se desfaz em ondas E a eternidade é apenas um sopro. Nos braços do meu barco — solidão que navega — Paro em portos de ausência E parto levando memórias Que ainda não gestaram. Longe do ruído do mundo, Sou um vulto que vaga e sonha. O balanço do mar é um relógio, E remo, rezo e remo até que a noite Cante em meu braço cansado. Quando não puder mais suportar, Soltarei os remos, Redirecionarei a rota dos silêncios. E se não souber o que fazer, O vento, antigo mestre, saberá, Pois ele é voz do que em mim nunca cessa.

Três de novembro No mês em que a primavera se despede, e o sol, mais manso, faz-se presente, floresciam dias de ouro e espera, prenúncio de encontros, docemente. Foi na estação de brisa e lume, quando as folhas murmuram segredos, que nos achamos sem alarde, em cores tênues, sem medos. Caminhavas já em meus sonhos, estrada traçada em silêncio, onde o murmúrio do vento sussurra o amor que arde em denso, intenso. O mundo, em sua dança vasta, girou em círculos de espera, até que em ti se fez acalanto, porto certo, luz sincera. Achei-te na dobra do tempo, onde o aleatório se curva à sina. Outros conheci por ócio e acaso; a ti, encontrei porque eras divina. Outros, passos soltos, vento; tu, raiz, urgência, beijo, entre ecos e risos, enfim, vi que ao teu lado me pertenço.

⁠Dois de novembro No silêncio íntimo que invade o Dia de Finados, a saudade se debruça. Ela não tem pressa, é senhora do seu próprio compasso. É o dia em que a ausência brinca de ser presença, quando os que partiram voltam, não em carne, mas em sopro, como se sempre estivessem apenas a um afago de distância. Os túmulos não mentem. São declarações sem palavras de que o que foi vivido realmente existiu, confessando com a solidez do mármore que a vida é frágil e que o tempo é um rascunho rabiscado à pressa. Cada nome entalhado ascende, não como uma mera inscrição, mas como um feitiço sussurrado entre as frestas do esquecimento. Nem toda ausência é tratada pelo tempo. O tempo não se compromete com permanências. Passa por nós sem desculpas, sem aviso, sem oferecer alívio. Quando alguém que amamos morre, morre também uma versão nossa. Deixamos de existir daquele jeito. É como ter sua casa assaltada por uma ausência. Por isso, não se deve apressar a dor de ninguém. No luto, não se questiona o amor por quem partiu. No luto, deixamos de nos amar, e voltar ao amor próprio demora. Deixe a pessoa doer. O luto não passa; somos nós que passamos por ele. É um caminho de fragilidades. Não há como sair de uma dor caminhando. Precisamos engatinhar até voltar a firmar os pés novamente. E demora até que essa dor vire saudade. Demora até que essa saudade vire gratidão. A dor é solitária, e você tem todo o direito ao seu luto, mesmo depois da licença do outro acabar. Cada um tem seu tempo de digestão. No murmúrio de uma prece, na chama vacilante de uma vela, reside a certeza de que, do outro lado do mistério, alguém sorri — os eternos hóspedes da eternidade. Hoje, flores são depositadas por mãos trêmulas de emoção. Mas não é o frescor das pétalas que importa, e sim o gesto. É flor de ir embora. É uma homenagem ao laço que nem a morte é capaz de desfazer.

⁠Vi, vendo e aprendi. Deus — eu acho — inventou o mundo pra ser riso, mas a gente, caçador de nadas, faz da vida um troço cheio de importância. Pássaros aproveitam mais as tardes que os homens, voam fora das asas. Olhar um passarinho seria suficiente, mas teimamos em perguntar o por que de tanto voo. No voar sem pressa, nos ensinam a atrasar o fim do dia. Vi, vendo e aprendi o homem complica, feito formiga carregando folha grande. Parece que a vida não basta em si. Não tem segredo em ser, disso eu sei. É só a alegria besta de estar na terra, feito pedra que gosta de água ou planta que conversa com o vento. Só se é adulto quando se cresce criança. A gente inventa propósito tentando esconder o óbvio: que viver é um exagero de simples, uma risada larga, um susto bom de não entender tudo.

⁠⁠Fé de Encontro com o Axé O dia em que fui à Umbanda foi um dia de encontro. Encontrei um sistema de crenças profundamente enraizado na cultura brasileira, erguido sobre pilares de caridade, humildade e amor. Ali, naquela roda que girava ao ritmo do sagrado, vi o sincretismo se manifestar de maneira harmoniosa, como flores de diferentes cores e fragrâncias em um mesmo campo. Todos os meus sentidos foram despertados. A adoração ali não era apenas uma experiência espiritual; tinha cheiro, gosto, ritmo e movimento. Uma fé com o toque de axé. Deus ali transcende os nomes e, junto d’Ele, orixás e guias, tão próximos e benevolentes, desenham uma unidade misteriosa. Divindades se entrelaçam, criando uma tapeçaria vibrante de fé. Sob o olhar atento de santos e orixás, há um terreno comum, cada um representando facetas do divino. A Umbanda é inclusiva, uma fé que abraça a universalidade da busca espiritual. Quando a gira começou, Iansã trouxe seus ventos, e senti a poeira subir como partículas de uma história que reverbera em nossos passos. Eu, testemunha respeitosa, tentava decifrar o significado daquele movimento que parecia maior do que os corpos que dançavam. Eles giravam — alguns em profunda conexão, outros em uma quietude contemplativa, mas todos entregues a algo que, como eles, eu ainda buscava compreender. O ritmo se intensificou, como se a própria terra pulsasse sob os pés de quem dançava. Gritos e batuques se entrelaçaram em um ápice de energia, revelando algo que não se traduz, mas se sente. Não era um clímax de liberação, mas um convite ao entendimento profundo do que somos: seres que giram e se movem, talvez para não enfrentar o silêncio ou o vazio. Na Umbanda, compreendi que o movimento é mais do que deslocamento; é a vida que persiste, é axé, a energia sagrada que demanda renovação. Junto deles, entendi que, na dança da vida, parar é perder a conexão. Cada movimento se torna a prova de que somos mais do que corpos; somos esperança que não descansa. E, quando o ritmo acalma, somos um com a roda, com o vento, com o mistério. Quem entende o axé sabe: é preciso continuar a girar. Só assim haverá renovação, pois é o movimento que traz a mudança, a melhora.

⁠Panapaná Essas borboletas têm mania de carregar o verão nas asas. Se vestem de vento e claridade, vão aonde a cor inventa o ar. Gosto delas porque sabem se miudarem no céu — só ou em bando — como se o céu fosse coisa de brincar. Coleciono-as em álbuns soltos. Ali, no meio do sol, são mais tintas que matéria, mais riso do que bicho: elas são coisa e não são. Dizem que vivem pouco — mas pouco pra quê? Pousam na eternidade das manhãs, ficam suspensas no que não dura, deixando rastros de voo que só o invisível sabe ver. E eu as celebro com meu olhar ralo, que aprende, com elas, a gastar a vida no que não sobra.

⁠Fontana do Trevi Caem as moedas como migalhas de brilho, partem das mãos com o desejo de se tornarem sonhos, e o fundo as acolhe como silêncios, esperando que o tempo lhes devolva voz. A fonte, imensa em sua mudez, de costas, recebe pedidos que não ousam gritar. Em Trevi, o desejo pactua entre águas, como se um murmúrio pudesse concretizar o devaneio. Cada moeda que afunda carrega um preço, um desejo que custa a esperança. É um pacto entre a moeda e o homem: ele joga, e a fonte o dissolve em segredo, restituindo-lhe um pouco de vazio, como se o vazio fosse tudo que temos. O que desejamos, na verdade, não é sermos atendidos — mas sim que o mistério siga impenetrável, e, no reflexo da fonte, o que buscamos ver é apenas o eco de nós mesmos, profundo e mudo.

⁠Da Ideia à Criação Antes da lâmpada brilhar, houve a sombra da ideia, um pensamento que se insinuava como quem espreita o destino sem revelar suas intenções. O homem, em suas limitações, só cria porque contempla o que ainda não existe. Do verbo ao cosmos, do planar ao conceito de vôo, tudo vibra na necessidade de criar o novo, de moldar o nada. Pensar é plantar mundos, colher inovações que o futuro não supõe. É fazer do impossível o alicerce e do impensável o corpo da criação. A primeira ideia foi o verbo, e, desde então, cada invenção é como uma prece que nasce nos cantos da alma, esperando o instante em que essa ideia se faça matéria.

⁠Professores, alunos e ostras Professores são provocadores. Suas ideias, pequenos grãos. Um grão faz a ostra sofrer, e a pérola é a resposta a esse sofrimento. Os professores lançam grãos no silêncio da gente. Grãos pequenos, insignificâncias... Mas as ostras se inquietam com as miudezas, o saber também incomoda. Do desconforto do conhecimento, ostras e mentes fabricam claridades. Não é só o mar que faz pérolas, a paciência do ensinar também. As ideias dos mestres, esses grãos de perguntas, é o que fazem brotar no miúdo do nosso pensar um clarão de entendimento.

⁠Romaria: caminho da devoção Era um caminho que começava nas dores. Peregrinos da esperança atravessavam promessas em silêncios agradecidos. As pessoas vinham como quem busca um colo, mas um colo que não se vê, apenas se sente. Cada devoto carrega um desejo particular. Os passos lentos, as preces silenciosas e os olhos que pedem. É fácil reconhecer quem anda com um pedido no peito, quem se carrega em busca de um milagre. Não falam alto, mas as pernas denunciam suas urgências. A Basílica de Aparecida sempre esteve lá, como um ventre aberto, acolhendo cada alma que chegava. Não importa a distância, não importa o fardo. A fé nunca precisou de mapa; ela reconhece o chão onde deve se ajoelhar. Nas paredes da Basílica, a devoção: cada vela acesa é um pedaço da dor que se desprende, que arde e se transforma em chama de esperança. As promessas são sussurros invisíveis, e cada um que entra, sem perceber, escreve ali, entre os azulejos, uma parte de si. Mães carregam filhos; filhos carregam mães. Não importa a ordem dos papéis; todos se rendem ao mesmo pedido de alívio, proteção e paz. Os romeiros e devotos possuem uma fé que não é espetacular, que não faz alarde. É a fé que aparece no ordinário: na vela que queima devagar, no suor que escorre pelo rosto do peregrino, na lágrima que ninguém percebe cair. É no silêncio de um rosário que Nossa Senhora escuta, entende e responde. Ali, na simplicidade de cada prece, Aparecida surge como uma resposta silenciosa, uma verdadeira mãe brasileira que tem nosso tom de pele e nossas urgências de alma. A santa não fala, mas, na humildade de sua imagem, diz. Não anda, mas abraça. Enquanto a fé se ajoelha na presença de Nossa Senhora Aparecida, recordamos que, assim como crianças, também celebramos o seu dia. Somente uma mãe se desdobra assim e, mesmo no seu dia, se reparte com seus filhos. Todos buscamos colo, conforto e a certeza de que a Mãe Celestial, de tantos títulos e nomes, abraça os sonhos e os pedidos com a delicadeza que só ela possui, ouvindo nossos segredos e anseios de sermos, a cada dia, melhores para podermos nos perceber, enfim, mais parecidos com um de seus filhos. Amém!