Frases de Juvenil Gonçalves da Costa

Olhar profano Juvenil Gonçalves Teu olhar, açoite e prece, Labareda em tom sombrio, Entre o céu que me enaltece E o inferno onde me fio; És luxúria que me impele, Olhar de cachorro no cio. Fere, inflama, envenena, És astro em desvario; És serpente que envenena Com veneno doce e frio. És pecado em forma plena, Eucaristia do desvio. No templo da tua face Arde o culto proibido; Teu olhar, quando me abraça, É altar de amor bandido. Nele o anjo perde a graça E o santo cai corrompido. Por ti rasgo o Livro Santo, Profano a fé que te evoco; Pois me tomas pelo encanto Que se oculta em teu sofoco. E o que era virtude, em pranto, Faz-se brasa em fogo louco. Ó delírio que me assalta, Labirinto sem saída; Quando teu olhar me exalta Desmantela a minha vida. Nele a morte se ressuscita E o inferno vira guarida. Se sou servo ou penitente, Nem o céu define o fio; Pois me entrego inteiramente Ao prazer que desafia o brio. E tudo começa novamente No olhar vagabundo no cio.

O Paradoxo dos Alicerce Juvenil Gonçalves Ergue-se o teto alheio em mãos vazias, Com calos que não têm onde repousar; Quem molda o lar de alheias fantasias Não vê sequer tijolo pra habitar. Do prumo e praga, em meio à argamassa, Escorre o pranto oculto do operário, Que, noite adentro, à sombra que o ultrapassa, Sonha em silêncio um canto necessário. Mansões surgem do esforço que não dorme, Palácios brotam do suor sem nome, E enquanto o pobre a vida assim conforma, Nem mesmo o chão lhe serve de renome. Quem mais constrói, sem ter onde se assente, Faz do trabalho um cárcere eloquente; Cimento e dor no mesmo alicerçar— Que mundo é este em que o abrigo é negado A quem, com mãos, o abrigo fez brotar?

Serpenteia-me Juvenil Gonçalves Tu serpenteias meu peito em espirais, como cobra de cipó nas rendas do mato, enroscando teu ser nas fibras vitais do meu íntimo bosque, denso e insensato. Teu gesto é lasso, é laço, é nó, é enredo, é perfume de seiva, é canto de galho, é murmúrio que roça o sono e o medo, e enlaça minh’alma num doce agasalho. Teus olhos, duas luas em pleno enlevo, teu toque, vertigem de liana e vento, teu beijo, raiz que adentra o meu enlevo, e brota em mim jardins de encantamento. Assim me vences: sutil, doce, voraz, teu corpo é serpentina a me habitar, e eu, rendido, sou tronco, flor e paz, nas voltas do teu seio a me enlaçar.

Fogo e Gelo Juvenil Gonçalves Teu beijo é fogo a arder, labareda que me conduz. Teu toque é gelo a correr, frio que corta e me seduz. No corpo, o desejo a ferver, entre chama e cristal reluz. A língua desliza em lava, sobre vales de neve e mar. O calor que incendeia e agrava, o frio que me faz delirar. Fogo e gelo em dança brava, fazem todo o corpo vibrar. O suor mistura o ardor e o frio, rios de prazer a se encontrar. O corpo rende-se ao desafio, cada toque é fogo a brilhar. No êxtase se cumpre o desvio, onde os extremos vêm se casar. Fogo e gelo em plena fusão, chama e gelo a se confundir. Cada suspiro é oração, cada tremor a se expandir. No templo do corpo, a paixão, faz do prazer puro existir.

CATÁLOGO DE UM AMOR EXTINTO Juvenil Gonçalves Encontrei teus ossos no baú do tempo, fósseis de um verão que o outono esqueceu cada osso, um verso; cada verso, um tempo em que éramos mais que o amor que se deu. Teu fêmur ainda trazia as marcas dos meus dedos, tão leves, tão sem perdão... E o teu crânio, qual taça de arcas, guardava o vinho amargo da solidão. As costelas, outrora meu abrigo, agora são grades de um museu vazio. Catalogarei cada fragmento teu na prateleira dos amores falidos: — úmero que me sustentou como véu, — fíbula de nossos passos unidos. E o que dizer da coluna, outrora erguida, templo de carne, altar de nosso enleio? Hoje é apenas ruína esquecida, poema sem sujeito, verso sem meio. Mas ah! Entre as relíquias desfeitas, encontro teus dedos — frios, sem vida e lembro que, um dia, nestas mesmas digitais, eu li o futuro... e não soube ver a despedida. Agora resta-me o catálogo frio: um osso por amor, um verso por ossada. E assim, entre rimas e pó, eu crio um museu para nós, na página arruinada Juvenil Gonçalves

Breu Noturno (poema sem o emprego da letra "A") Juvenil Gonçalves No breu escuro do monte surdiu frio, eco vil. Corvo rondou horizonte, som sinistro surgiu. Luz morreu, céu se nublou, sino dobrou no terreiro. Vento feroz ribombou, tudo gemeu por inteiro. Cemitério com rumor, osso seco rolou no piso. Olho turvo brilhou no torpor, eco curto feriu o juízo. No silêncio rito frio, corpo morto tentou surgir. Sopro bruto trouxe o estio, ninguém vivo ousou sorrir.

O Cântico do Cadáver Juvenil Gonçalves Encontrei-te, cadáver, no leito de limo, Vestido de folhas, coroado de espinhos. Teu riso era vago — sem lábios, sem fim E teus olhos comiam o céu sobre mim. Cantavas com vermes um hino sem nota, Com versos que o tempo em teu osso anota. Cada costela — uma clave sombria, Teu crânio — tambor da melancolia. “Fui rei”, murmuravas, “de um reino de nada, Tive amantes, palácios, medalha dourada. Agora me escuto, em silêncio profundo, Pois quem jaz conhece o real desse mundo.” Teus dedos partidos apontam os vivos, Caminham sonâmbulos — tolos, cativos. Riem da morte, e por ela são ridos, Brindam ao gozo — já estão esquecidos. Afastei-me em pranto, mas levo teu canto: A carne apodrece, o orgulho é espanto. E toda verdade que o homem levanta É pó que a minhoca, paciente, encanta.

Teus olhos são a origem do tempo Juvenil Gonçalves Teus olhos são luas gêmeas em órbitas de vigília, cicatrizes de um cosmos que não dorme. Ao decifrá-las, desaprendo a física: são elas que inventam o mar, a carne, o relógio. Não há mundo além de seu eclipse. O oceano que neles navega não é líquido, mas fronteira entre o ser e o véu — ondas quebrando em espelhos onde o real se desfaz e recompõe, eterno ensaio. A lua que ali dança não é astro, é a primeira metáfora, o desejo que antecede até o verbo desejar. Constelações cravadas em tua pupila são alfabetos de um caos primordial: cada estrela, uma sílaba do nome que jamais pronunciaremos. Elas cartografam o vazio entre dois corpos, a distância entre o "eu" e o "outro" — abismo que chamamos amor, mas que, no fundo, é só o eco de um sol que se apagou há eras. Há em teu olhar a vertigem do infinito: cada piscar é um universo nascendo de um suspiro, ou um buraco negro engolindo todas as perguntas. Não é angústia, é a lei secreta — tudo que existe carrega em si o germe da própria extinção. Até o amor. Especialmente o amor. Amar-te é habitar um paradoxo: é morder a sombra de um fruto proibido cuja polpa é feita de ausência. É saber que a luz que me guia já foi apagada há milênios, e ainda assim jurar que é nova, que é minha, que é eterna. Porque teus olhos, veja bem, são relógios sem ponteiros: neles, o instante é tudo. E tudo é só um reflexo de algo que perdemos antes mesmo de nascer.

O sábio e o Idiota apaixonados Juvenil Gonçalves Dizem que o sábio é prudente, e o idiota é sem noção, mas bota um amor na frente e se igualam na paixão! É um tropeçando em sonho, outro perdido em ilusão... O sábio, que lia estrelas, chora por causa de flor; o idiota, que lia nada, vira poeta do amor! Ambos babando besteira, sem medo, vergonha ou pudor. O sábio, que em tese ensina que o mundo é só ilusão, liga de noite pra amada chorando igual um bobão; o idiota, que já chorava, vira o rei da lamentação! Amor, esse bicho danado, não olha a nota nem a razão; ele laça sábio e idiota com a mesma corda na mão. E faz dos dois um só tolo brincando no mesmo chão!

O Relógio e a Lâmina Juvenil Gonçalves Nas entranhas do tempo, um relógio sangrava, Cada tic uma lágrima, cada tac uma cava. Em mármores frios, a ampulheta virada Vertia seu pó sobre a carne cansada. A lâmina, imóvel, sobre o altar do instante, Brilhava em silêncio — vestal cortante. Não corta a pele, mas sim a memória, E inscreve nas veias a cicatriz da história. No espelho estilhaçado de um ontem perdido, Vejo o reflexo de um ser já partido. Sou o que fui — e por ser, já me ausento, Um nome sussurrado no sopro do vento. A morte não grita, apenas aguarda, Com olhos de sombra e face bastarda. É mãe e madrasta, no mesmo compasso, Nos embala em silêncio — no mais frio regaço. Ó tu que respiras, crês que és inteiro? Não passas de sombra num véu passageiro. O relógio e a lâmina — gêmeos em dor — Contam teus passos em direção ao torpor

O AVESSO DO POEMA *JUVENIL GONÇALVES * O avesso do poema é o que sobra quando o verso cai, quando a rima escapa, e a palavra — nua — fica olhando o poeta de frente. É o silêncio que não coube no poema, a rascunhada dor que não virou metáfora, o eco do que não se disse mas insiste em arder na ponta do lápis. O avesso da poesia é o poema quando termina — ou quando nunca começou. Juvenil Gonçalves

*Verso que versa e reversa* Juvenil Gonçalves No terreiro do pensamento, planto palavra e colho som, se o vento venta sentimento, a rima vira meu batom. Na roça do verso lavrado, cada som vira semente, se o povo pensa calado, o poeta fala diferente. Quem ama arma alegria, quem teme treme no chão, quem sonha semeia poesia, quem canta encanta o sertão. O tempo tenta o repente, mas o repente inventa o dia, no peito do som fervente, o verbo vira melodia. O verso conversa e dispersa, reversa e se reverte em flor, na fala que fere e confessa, a rima é remédio e é dor. O poeta planta palavra, palavra que lavra e lavra, da lavra brota uma lavra, que lavra o peito e não lavra. O som assoma no monte, a fonte afronta o luar, quem mente sente na fronte o peso leve de amar. Se a lua é lume e alumia, no lume o homem se alinha, e a língua, límpida e fria, lambe o lume e se aninha. No fim, o fim é começo, o avesso é verso e razão, quem fala faz do tropeço matéria bruta do chão. Pois palavra é viva, é vento, é semente, é instrumento, quando o verso versa o tempo, o tempo inversa o pensamento.

Estou no Meio do Nada e o Nada é Tudo Autor: Juvenil Gonçalves Estou no meio do nada. E o nada, imenso, me circunda como um deus sem rosto respirando dentro das coisas. Nenhuma torre rasga o horizonte, nenhuma máquina catequiza o silêncio; há somente o campo — essa gramática antiga da eternidade. O vento passa com sua túnica invisível de monge, e as árvores, imóveis sacerdotisas, celebram liturgias de sombra e seiva. Aqui o tempo desaprendeu os relógios. As horas não marcham: germinam. O barro conhece meu nome com uma intimidade mineral; a água do poço me olha com olhos anteriores ao homem. Estou sozinho, mas a solidão é uma multidão de presenças: o inseto que cintila na relva, o pássaro que costura o crepúsculo, a rã que filosofa no brejo com sua metafísica de água escura. Tudo parece pobre aos olhos da cidade — e contudo há uma opulência secreta na ferrugem do arado, na fumaça subindo do fogão, na lentidão sagrada dos animais. Porque o nada não é ausência. O nada é o ventre original onde o mundo repousa antes de virar ruído. E eu, perdido no ermo, descubro enfim que os homens morrem de excesso, mas a alma floresce quando aprende a caber dentro do infinito vazio. Estou no meio do nada. E pela primeira vez tudo existe.