Frase de Rafael Zafalon

A corte dos espelhos turvos Há colegas que vestem ternos de bruma e caminham pelos corredores como sinos ocos — anunciam meu nome ao vento não para celebrá-lo, mas para que o eco me fira. São jardineiros de inverno: regam o chão com denúncias e colhem suspeitas. Sorriem com a boca em lua minguante enquanto afiam silêncios nas gavetas. Não me apreciam — apreciam o ruído da queda. Há mestres que carregam livros como se fossem cetros, mas esqueceram o verbo ensinar no fundo de uma gaveta antiga. Erguem muros com a gramática e me deixam do lado de fora como se minha diferença fosse erro de concordância. Não me respeitam. Chamam de desvio o que é constelação. Ignoram que meu pensamento é rio subterrâneo — corre em mapas que eles não estudaram. E os chefes — ah, os chefes — prometem portos com voz de farol mas apagam a lâmpada antes da travessia. Deixam-me a ver navios que nunca foram meus, apenas miragens costuradas com fios de salário e aplauso. São capitães de papel. Assinam contratos como quem assina nuvens. E quando a tempestade chega, sou eu quem aprende a nadar entre destroços de confiança. Mas o mais fundo é a casa. A família — que deveria ser lareira — às vezes é corredor frio. Não entendem minha mente como quem não entende uma língua antiga escrita nas paredes. Chamam de exagero o que é sensibilidade, de teimosia o que é precisão, de drama o que é sobrecarga. Minha neurodivergência é jardim noturno — floresce na sombra, ouve o que o dia não ouve, vê o que o óbvio não revela. Mas eles fecham as janelas e reclamam do perfume que não sentem. Ainda assim, eu permaneço. Sou farol mesmo na neblina. Sou árvore que cresce torta porque o vento insiste — e ainda assim cresce. Que denunciem. Que desrespeitem. Que enganem. Que não compreendam. Eu não sou erro na partitura. Sou música em outro tom. E quando o mundo se acostumar a escutar com mais do que os ouvidos, verá que minha diferença não era falha — era claridade em olhos desacostumados à luz.

A noite infinita Eu amo a noite. Amo-a como quem ama um segredo que só se revela aos que ousam fechar os olhos do mundo. Quando o dia se impõe, com sua pressa branca e seus ruídos, eu me entristeço — não por medo da luz, mas porque a noite dura pouco, escorre pelos dedos como tinta rara que não se pode refazer. Ah, se dependesse de mim, a lua não minguaria jamais. Ela duraria anos, décadas, sonhos inteiros. Eu a penduraria no alto como um selo de eternidade, um brasão de prata sobre o céu escuro, e decretaria: que nunca amanheça. Porque é na noite que o silêncio tem voz. Que as memórias caminham sem sapatos. Que as feridas respiram sem serem vistas. A noite não me exige máscaras. Não cobra respostas. Não me mede, não me pesa, não me chama de excesso. Ela me aceita vasto, inteiro, imperfeito como as crateras da lua — e ainda assim luminoso. Se eu pudesse, assinaria um tratado com o tempo: em troca de todos os meus dias apressados, dai-me uma noite sem fim. Uma noite que dure o suficiente para que a tristeza adormeça, para que os sonhos amadureçam, para que o amor encontre coragem. Eu amo a noite. E fico bravo porque ela dura pouco. Mas enquanto houver um fragmento de sombra no horizonte, erguerei meus olhos como quem guarda um reino secreto — sabendo que, mesmo breve, ela sempre volta.

O Dono da Estufa Na cidade de vidro havia uma estufa onde cresciam homens em fileiras retas — raízes presas a crachás, folhas presas ao relógio. O jardineiro vestia linho claro e falava sobre produtividade como quem fala do clima: sem jamais olhar o céu. Regava apenas a própria varanda. Nos corredores, o ar era contado em parcelas invisíveis — cada respiração descontada do salário. As plantas amarelavam não por falta de água, mas pelo excesso de sede alheia. Ele bebia a empresa em taças largas, degustando relatórios como vinhos raros, e confundia lucro com eternidade. Um dia mandou vir um sino — um leiloeiro de voz firme, treinado para anunciar destinos e dar preço ao silêncio das coisas. O homem do martelo aprendeu o eco das paredes, mediu o peso do tempo, deu valor até ao pó suspenso. Mas o jardineiro, entediado, trocou o sino por outro qualquer, não por falha, não por custo, não por razão — apenas pelo prazer de provar que até a palavra lhe pertencia. E assim ficou a estufa: homens podados antes de florescer, cadeiras polidas como lápides, e um dono sentado ao sol artificial num trono feito de folhas arrancadas. No livro-caixa não constava o vento. No balanço não cabia o cansaço. Mas à noite, quando as lâmpadas cessavam de mentir, as raízes conversavam sob o chão e sabiam — nenhuma planta sobrevive ao jardineiro que se alimenta do jardim.

Quarto sem testemunhas Amar foi escrever cartas sem endereço de volta. Eu as deixava na mesa do mundo e o mundo nunca respondeu. Meu nome não ecoa em ninguém — é só um som que gasto para provar que ainda existo quando falo sozinho. Os dias passam como móveis velhos, ocupam espaço, não contam histórias. O relógio trabalha mais do que eu. Não tenho sonhos: apenas intervalos de sono. Não tenho amigos: apenas pessoas que passam sem notar que passei também. Há uma cama que me reconhece, sabe meu peso, minha forma de desistir da noite sem fazer barulho. Tenho medo não do fim, mas do apagamento — de virar objeto entre objetos, lembrança nunca inaugurada. Amar sozinho é aprender a diminuir até caber no canto da própria vida. Ainda assim, às vezes a manhã insiste em abrir a janela sem pedir licença. E quando a luz entra, mesmo sem promessa, ela prova baixinho que nem tudo desistiu de mim.