Frase de Rafael Zafalon

A noite infinita Eu amo a noite. Amo-a como quem ama um segredo que só se revela aos que ousam fechar os olhos do mundo. Quando o dia se impõe, com sua pressa branca e seus ruídos, eu me entristeço — não por medo da luz, mas porque a noite dura pouco, escorre pelos dedos como tinta rara que não se pode refazer. Ah, se dependesse de mim, a lua não minguaria jamais. Ela duraria anos, décadas, sonhos inteiros. Eu a penduraria no alto como um selo de eternidade, um brasão de prata sobre o céu escuro, e decretaria: que nunca amanheça. Porque é na noite que o silêncio tem voz. Que as memórias caminham sem sapatos. Que as feridas respiram sem serem vistas. A noite não me exige máscaras. Não cobra respostas. Não me mede, não me pesa, não me chama de excesso. Ela me aceita vasto, inteiro, imperfeito como as crateras da lua — e ainda assim luminoso. Se eu pudesse, assinaria um tratado com o tempo: em troca de todos os meus dias apressados, dai-me uma noite sem fim. Uma noite que dure o suficiente para que a tristeza adormeça, para que os sonhos amadureçam, para que o amor encontre coragem. Eu amo a noite. E fico bravo porque ela dura pouco. Mas enquanto houver um fragmento de sombra no horizonte, erguerei meus olhos como quem guarda um reino secreto — sabendo que, mesmo breve, ela sempre volta.

O amor não começa com um encontro. Começa antes — como a luz das estrelas que já morreram e ainda assim nos alcança. É uma física invisível, uma gravidade que inclina os destinos sem pedir licença às órbitas. Dois corpos caminhando distraídos e, de repente, o universo resolve aproximá-los. Não é incêndio — é brasa que aprende o nome do vento. Não é tempestade — é maré que entende a lua e sobe, paciente, pela areia do outro. Amar é deslocar o eixo do mundo sem que o mundo perceba. É dividir o pão e, sem alarde, dividir também o medo. É tocar a mão alheia como quem segura a própria queda. O amor é um idioma que se conjuga no plural do futuro: “nós seremos”. Mas também é arqueologia — escava as ruínas da infância, beija as rachaduras da memória e transforma cacos em vitrais. Não há ciência que explique por que um olhar atravessa como se abrisse portas antigas. Nem por que um nome, dito baixo, possa reorganizar a anatomia do dia. O amor é um risco. E ainda assim, é o único risco que nos escreve. Ele exige coragem de mar aberto: a coragem de não ser ilha, de permitir que outro continente encoste em nossa costa e mude o desenho dos mapas. Há quem o confunda com posse — mas o amor não aprisiona: ele sustenta. Não amarra: ancora. Amar é aceitar que o outro é mistério e ainda assim escolher ficar. É compreender que nenhuma pele abriga o infinito, mas que, juntos, podemos tocá-lo. E quando o tempo — esse escultor implacável — esculpir rugas na face do mundo, o amor permanecerá como um fio invisível costurando dois silêncios num só respiro. Porque no fim, quando todas as palavras forem insuficientes e toda a glória for pó, restará o gesto simples: uma mão procurando outra na escuridão — e encontrando.

O Dono da Estufa Na cidade de vidro havia uma estufa onde cresciam homens em fileiras retas — raízes presas a crachás, folhas presas ao relógio. O jardineiro vestia linho claro e falava sobre produtividade como quem fala do clima: sem jamais olhar o céu. Regava apenas a própria varanda. Nos corredores, o ar era contado em parcelas invisíveis — cada respiração descontada do salário. As plantas amarelavam não por falta de água, mas pelo excesso de sede alheia. Ele bebia a empresa em taças largas, degustando relatórios como vinhos raros, e confundia lucro com eternidade. Um dia mandou vir um sino — um leiloeiro de voz firme, treinado para anunciar destinos e dar preço ao silêncio das coisas. O homem do martelo aprendeu o eco das paredes, mediu o peso do tempo, deu valor até ao pó suspenso. Mas o jardineiro, entediado, trocou o sino por outro qualquer, não por falha, não por custo, não por razão — apenas pelo prazer de provar que até a palavra lhe pertencia. E assim ficou a estufa: homens podados antes de florescer, cadeiras polidas como lápides, e um dono sentado ao sol artificial num trono feito de folhas arrancadas. No livro-caixa não constava o vento. No balanço não cabia o cansaço. Mas à noite, quando as lâmpadas cessavam de mentir, as raízes conversavam sob o chão e sabiam — nenhuma planta sobrevive ao jardineiro que se alimenta do jardim.

Quarto sem testemunhas Amar foi escrever cartas sem endereço de volta. Eu as deixava na mesa do mundo e o mundo nunca respondeu. Meu nome não ecoa em ninguém — é só um som que gasto para provar que ainda existo quando falo sozinho. Os dias passam como móveis velhos, ocupam espaço, não contam histórias. O relógio trabalha mais do que eu. Não tenho sonhos: apenas intervalos de sono. Não tenho amigos: apenas pessoas que passam sem notar que passei também. Há uma cama que me reconhece, sabe meu peso, minha forma de desistir da noite sem fazer barulho. Tenho medo não do fim, mas do apagamento — de virar objeto entre objetos, lembrança nunca inaugurada. Amar sozinho é aprender a diminuir até caber no canto da própria vida. Ainda assim, às vezes a manhã insiste em abrir a janela sem pedir licença. E quando a luz entra, mesmo sem promessa, ela prova baixinho que nem tudo desistiu de mim.