Frase de Isadora Bastos

O Despiste do Porto Ontem, finalmente, abri as mãos, Não por coragem ou por desamor, Mas pelo peso dos vãos e dos nãos, Pelo cansaço de carregar o que é dor. Soltei-te sem a leveza da brisa, Com o tremor de quem se improvisa. Doeu a ausência do que não nasceu, A herança de um plano que mal floresceu; Pois em meu peito havia um altar, Erguido ao hábito de te esperar, Um vício mudo de ler teus sinais, Em ventos que já não sopram mais. O abismo que hoje em mim se faz Não é teu vulto, nem tua paz, É o naufrágio do que imaginei, Da ponte de vidro que eu mesmo tracei. Fiz o que é justo, o que o tempo ordena, Mas a retitude também me condena. Soltar não é o fim do sentimento, É apenas cessar o próprio tormento; É decidir, em um gesto profundo, Não mais se perder no erro do mundo. Se amanhã a dor se fizer pequena, Hoje a lição ainda é severa e plena: Aprendo a existir, em silêncio e lugar, Sem os meus olhos terem que te procurar.

Vão Livre Eu quis a permanência. Houve em mim um esforço mudo, uma arquitetura de silêncios para tentar habitar o teu mundo e encontrar pouso entre tuas certezas. Mas eu era areia escorrendo entre dedos: uma presença translúcida, leve o suficiente para não ser rastro, apenas um sopro que atravessa os teus dias sem mover uma cortina sequer. Eu possuía a voz contida, mas o sentir era um oceano em fúria. E, no entanto, nada em ti se deixava tocar. Fui me acomodando nas bordas, nos recônditos onde a luz desiste, tornando-me sombra de mim mesma para não perturbar o teu desenho. Até que o corpo entendeu a lição: não era a vontade que faltava, era o chão que não existia. Compreendi, enfim, que o amor não é poda. E ninguém sobrevive onde o preço do abrigo é a própria anulação. Ninguém se demora onde é preciso deixar de ser para poder estar.

3 de maio Hoje, finalmente, colhi os teus restos dos cantos onde nunca criaste raízes. Não houve o estalo súbito da raiva, apenas o peso manso da exaustão: o cansaço de mendigar afetos em migalhas, de te buscar no avesso de palavras vãs, e de habitar, precária, esse intervalo entre a promessa que vinha e o rastro que nunca ficava. Fechei a porta. Não por falta de sangue ou de ferida, mas porque o vão aberto era um abismo que me roubava o chão. Apaguei os teus rastros como quem limpa o vidro de uma estrada que findou em muro. Agora, há um silêncio novo sob as costelas. Não é o vácuo da perda, mas o ruído surdo de quem se reorganiza. Pois soltar não é o eclipse da memória, é a consciência tardia de que as mãos já não suportam o peso de um fantasma. Se um dia o meu vazio te alcançar, que não te doa a falta. Mas que te espante o fato de que, entre o teu nada e o meu tudo, eu finalmente me escolhi.