Frase de Isadora Bastos

O Despiste do Porto Ontem, finalmente, abri as mãos, Não por coragem ou por desamor, Mas pelo peso dos vãos e dos nãos, Pelo cansaço de carregar o que é dor. Soltei-te sem a leveza da brisa, Com o tremor de quem se improvisa. Doeu a ausência do que não nasceu, A herança de um plano que mal floresceu; Pois em meu peito havia um altar, Erguido ao hábito de te esperar, Um vício mudo de ler teus sinais, Em ventos que já não sopram mais. O abismo que hoje em mim se faz Não é teu vulto, nem tua paz, É o naufrágio do que imaginei, Da ponte de vidro que eu mesmo tracei. Fiz o que é justo, o que o tempo ordena, Mas a retitude também me condena. Soltar não é o fim do sentimento, É apenas cessar o próprio tormento; É decidir, em um gesto profundo, Não mais se perder no erro do mundo. Se amanhã a dor se fizer pequena, Hoje a lição ainda é severa e plena: Aprendo a existir, em silêncio e lugar, Sem os meus olhos terem que te procurar.

Vão Livre Eu quis a permanência. Houve em mim um esforço mudo, uma arquitetura de silêncios para tentar habitar o teu mundo e encontrar pouso entre tuas certezas. Mas eu era areia escorrendo entre dedos: uma presença translúcida, leve o suficiente para não ser rastro, apenas um sopro que atravessa os teus dias sem mover uma cortina sequer. Eu possuía a voz contida, mas o sentir era um oceano em fúria. E, no entanto, nada em ti se deixava tocar. Fui me acomodando nas bordas, nos recônditos onde a luz desiste, tornando-me sombra de mim mesma para não perturbar o teu desenho. Até que o corpo entendeu a lição: não era a vontade que faltava, era o chão que não existia. Compreendi, enfim, que o amor não é poda. E ninguém sobrevive onde o preço do abrigo é a própria anulação. Ninguém se demora onde é preciso deixar de ser para poder estar.

O Alento da Ausência Outrora, eu era vigília e fresta, ansiando o teu olhar como quem acende a luz no cais de uma espera deserta, suplicando ao horizonte que te trouxesse de volta. Hoje, as sombras me bastam. Prefiro o abismo desse silêncio inteiro à tua presença fragmentada, que não habita apenas visita. Pois o que oscila entre o vir e o partir não oferece abrigo; apenas turva o cristal da memória. Ver-te agora, ainda que sob o véu da distância, não é bálsamo, mas interrogação. Cansou-me o fardo dos intervalos, os sinais que desbotam antes de se tornarem rastro, esses quase-encontros que são, em verdade, desertos. Se o teu destino é o não-estar, que a tua ausência seja, enfim, absoluta e limpa. Sem o eco de passos breves, sem o toque fantasma que tateia mas não sustenta. Há uma quietude austera em renunciar à espera. Descubro, no vagar dos dias, a lição mais difícil: que o esquecimento, por vezes, é a forma mais profunda de zelar por si.