Frases de Nelson Rodrigues da Costa

⁠Como a noite é longa! Só, as noites sem ti. Senta-te, amor, perto Do leito onde esperto. Vem pr'ao pé de mim... A saudade me consome, Em cada pulsar do coração. Aqui ao pé da cama Teu nome ecoa, chama, Ansiando por tua mão. És a minha estrela, A luz que me guia. Como estou presente! Sussurra-me ao ouvido E a distância se afilia. Que é feito de tudo? Que fiz eu de mim? Deixa-me sonhar, Sonhar a sorrir E seja isto o fim Desta noite sem ti.

⁠O que realmente conta é o que fica quando tudo o mais se desfaz. As palavras dos outros, os títulos que nos dão, são sombras de um jogo que o tempo apaga sem esforço. No fim, o que sobra é o que sempre foi, aquela parte de nós que não se altera com as mudanças do mundo. E eu permaneço. Não sou moldado pelos nomes que me impõem, nem pelos olhares que me pesam. Sou aquilo que sou, e isso basta. Não é teimosia manter-me assim. É antes uma certeza, uma verdade silenciosa que dispensa aplausos. Não preciso de aprovação, de ser mais ou parecer outro. Ser é o suficiente. Ser, sem procurar adornos, sem correr atrás de uma imagem que não me pertence, é a única coisa que faz sentido. O resto são máscaras que o vento leva, sem deixar rastro. A constância em mim não é imobilidade. É uma firmeza tranquila, a tranquilidade de quem não se aflige com o que é transitório. O que sou já me basta, porque conheço a minha essência, e nada fora de mim a pode mudar. Nessa simplicidade, encontro liberdade. Não há pressa, não há necessidade de ser mais. Ser, só ser, já é uma plenitude. O que sou é completo por si só, sem precisar de artifícios, porque a maior liberdade é não precisar de nada para ser quem sou.

⁠O que se passa nas ruas e nas mentes inquietas de hoje é, talvez, reflexo de um mundo que se esqueceu da verdadeira essência do homem. Andamos a confundir o que é lei com o que é luta, e pior ainda, transformamos um acontecimento num espetáculo, onde se agarram às divisões mais fáceis. Mas a lei, não vê cores, nem se interessa por identidades. A lei é, ou devia ser, o pacto entre os homens para viverem em paz, sem temor, sendo julgados não pelo que parecem, mas pelo que fazem. Se um homem transgride, não importa a cor da sua pele ou de onde vem. O que importa é o que escolheu fazer, e se isso feriu o acordo coletivo, deve ser julgado por esse ato. O problema é que a nossa sociedade, em vez de se centrar no cumprimento da justiça, prefere o caminho mais rápido, o da vitimização fácil, usando a emoção como arma. O que é grave, porque desvia-nos da verdadeira questão: a preservação da ordem, da segurança, da convivência. E ao mesmo tempo, não podemos confundir indignação com legitimidade para a violência. Não há injustiça que justifique o caos. Quando se responde ao que se considera errado com mais transgressão, a causa perde a sua força, transforma-se numa afronta ao próprio conceito de justiça. A legitimidade não se constrói no tumulto, mas na persistência pela verdade, através dos caminhos corretos, por mais difíceis que sejam. Quem opta pelo caminho da destruição ou do ataque à ordem, perde o direito de reclamar a justiça. A partir do momento em que se cruza essa linha, a causa dissolve-se em erro. Devemos entender que a justiça, para ser justa, exige paciência, serenidade e, acima de tudo, respeito pelas leis que nos unem. Quem infringe a lei, seja pela frustração de uma injustiça ou por puro desdém, deve ser punido conforme essa mesma lei. Não há lugar para violência, para desordem, se queremos construir uma sociedade melhor. Não se trata de dividir entre “nós” e “eles”, mas de compreender que o desrespeito pela lei, seja de onde vier, só perpetua o ciclo de destruição. E nós, como seres pensantes, deveríamos estar a quebrar esse ciclo, não a alimentá-lo. Se nos afastarmos deste princípio, perderemos o sentido de comunidade e de justiça real.

⁠Se alguém, despojada de rótulos e fortuna, acredita que deixou de ser algo, é porque, na verdade, nunca foi nada enquanto os possuía. A essência do que se é não se apaga com a perda de símbolos ou bens. Aquilo que somos não depende do que nos é dado ou retirado. A verdadeira identidade, a substância da pessoa, permanece intacta, sem ser tocada pelos adornos do mundo. E o inverso é igualmente verdadeiro: quem ganha títulos ou fortuna e se convence de que, por isso, passou a ser algo, engana-se. Se antes não tinha um valor que lhe fosse intrínseco, os títulos ou riquezas não o fabricam. Tudo isso são adereços, temporários e ilusórios. O que conta é o que se carrega por dentro — porque só quem já era algo pode, de fato, ser. O resto é brilho fugaz, destinado a desaparecer na primeira ventania.

⁠Esqueceram-se, talvez, de quem vos deu o fardo e a força, não para erguer muros, mas para proteger as portas abertas das casas simples, onde mora o povo, esse que vos deu o sentido e não o cetro. Fardados, sim, mas não para a guerra contra irmãos, não para erguerem o peito como se fossem senhores, mas para que nunca se ergam os tiranos, para que a voz que vos comanda não seja o eco da ditadura, mas o sussurro da liberdade. Se vos vêem como maiores, lembrai-vos: os gigantes que esmagam a terra não plantam raízes, não semeiam paz. A vossa força é guarda, não sobre a nação que teme, mas sobre a pátria que respira livre. Soberba? Não! Só há grandeza em servir, em ser de todos, não contra todos. E se vos esquecestes a quem jurastes lealdade, então lembrai-vos: quem se julga dono da espada perde o fio da razão.

⁠É uma tristeza funda, uma angústia que quase não se explica, ver quem se mede pelo que tem. Carregam, sem saber, o peso de títulos e bens que brilham por instantes, como o ouro que o tempo consome. Ignoram que a verdadeira luz não vem da ostentação, mas do silêncio profundo que habita na alma. Lá no alto, os que se julgam poderosos deliciam-se na adulação dos que rastejam. É nesse louvor vazio que buscam o sentido da sua grandeza, um valor inchado por pobres de espírito que aspiram a ser como eles. Esses poderosos só existem pela bajulação; se os deixassem a falar sozinhos, não seriam mais que pavões, gritando por atenção, adornados por um brilho que nunca será verdadeiro. E os que rastejam, sem coluna, vendem-se na busca de um lugar ao sol, dispostos a tudo para se elevarem e serem iguais aos que veneram. Perdem-se na sombra de uma ambição vazia, almejando um brilho que não lhes pertence, esquecendo-se de que a verdadeira grandeza não se mede em posses. No fim, o que resta? A certeza de que o valor autêntico não se encontra em aplausos ou no eco oco de títulos. O tesouro real reside na essência, no caráter que se mantém erguido quando o silêncio envolve e a vaidade se dissolve. A dignidade não se curva ao ouro ou à adulação, mas ergue-se na simplicidade do ser. E, se pararmos para refletir, perceberemos que a verdadeira sabedoria não se encontra na acumulação de riquezas ou reconhecimentos, mas na liberdade de ser fiel a si mesmo. Quando se vive com autenticidade, abrimos espaço para a verdadeira beleza da vida, que se revela nos gestos simples, nas conexões sinceras. A vida é uma arte, e a sabedoria está em saber viver cada instante com plena consciência de que somos mais do que o que possuímos; somos a soma dos nossos valores, das nossas escolhas e da luz que irradiamos no mundo.

Pássaros com as mesmas penas Dizem que voam juntos, Mas que valor tem tal laço Quando os corações não se encontram? Nos salões onde se acenam sorrisos, Ecos de futilidade dançam no ar, Mas eu, em busca de um sentido, Vejo as sombras que pairam no silêncio. Se não ressoam os meus anseios Na companhia que me rodeia, Não é arrogância a minha voz, Apenas outra senda a explorar. Que eu encontre no meu voo solitário A liberdade de ser, Pois no espaço entre as estrelas, A verdade se revela na penumbra. Que as penas sejam distintas, E que cada um busque a luz, Onde o reconhecimento é sincero, E a conexão não é um peso a suportar. Assim, na dança do existir, Cada passo, mesmo isolado, Seja um hino à autenticidade, E um convite à descoberta da alma.

⁠Triste é quem se mede pelo que tem, como se o ser se escondesse atrás de títulos e bens. Essas coisas são sombras, não são luz, brilham por instantes, como a espuma do mar que logo se dissolve, deixando a areia nua. Lá em cima, os que se acham importantes, cobrem-se de aplausos, como quem se agasalha num manto de palavras vãs, sem perceber que a grandeza não está no brilho, mas na essência. E os que rastejam, sem coluna vertebral, fazem de tudo por um lugar ao sol, venderiam a alma por um pouco de reconhecimento, esquecendo-se de que a verdadeira luz vem do interior, não do que se ostenta. No final, o que importa? Não é o que se tem, mas o que se é. A vida é simples, feita de pequenos gestos, de momentos de paz, onde a vaidade se dissolve, e a dignidade se ergue, firme, sem precisar de aplausos ou bajulações. A grandeza é um estado de espírito, uma forma de estar no mundo, um caminho sem adornos, onde o verdadeiro valor é apenas ser, simplesmente ser, no silêncio que nos rodeia.

⁠Aproveitar o dia, para mim, é perceber que já faço parte de tudo o que existe. Não há necessidade de correr atrás do extraordinário quando o simples respirar já contém todo o milagre. Sinto que viver o instante me revela que nada realmente falta. Tudo o que procuro já está presente, como o sol, que não precisa ser visto para existir — basta estar, tal como eu, que encontro luz ao olhar para dentro. Não faz sentido inquietar-me com o amanhã, que sempre chega ao seu próprio ritmo. O que tenho agora é este momento, um fragmento de infinito que o tempo não consegue roubar. Ao caminhar, percebo que não sou eu quem molda o caminho, mas o caminho que me molda. A pressa de chegar perde o sentido quando entendo que o próprio andar já carrega o destino. Sonhar é algo que me move, mas viver — viver de verdade — é mais profundo. Os sonhos que me ancoram no presente são os que realmente transformam. A realidade, muitas vezes maior do que imagino, surpreende com maravilhas que nenhum desejo consegue prever. Talvez o que me falte, no fundo, seja apenas a coragem de ser. O resto? É confiar que o universo sabe o que faz.

⁠Há quem vista os títulos como se fossem troféus, sem compreender que não lhes foram dados para se servirem, mas para servirem os outros. Confundem o cargo com uma coroa, quando, na verdade, é apenas uma ferramenta, um meio para fazer o bem. O brilho que procuram não vem das insígnias que ostentam, mas do impacto das suas ações. Só que, por vezes, é mais fácil esconder-se atrás de um título do que fazer com que ele valha algo de verdade. São pobres de espírito porque não percebem que o valor de estar num lugar importante está no que se faz com ele, não no que ele aparenta ser. E mais pobres ainda são os que os validam nessa ilusão, desejando ocupar os mesmos espaços pela mesma razão – não para servir, mas para alimentar o ego. É um ciclo que não traz mudança, que embrutece em vez de polir. No fundo, a grandeza não se mede pelas insígnias que carregamos, mas pela simplicidade e verdade com que desempenhamos cada função. O verdadeiro poder está na capacidade de servir sem esperar nada em troca, de fazer brilhar o que é essencial, e não o que reluz por fora. Quando se entende isso, descobre-se que o único caminho que nos engrandece é o da entrega, sem precisar de reconhecimento ou de adornos.

⁠Caminho de Luz e Sombra Em meio ao caos, onde a sombra se alonga, E a voz da injustiça ecoa estridente, Cultivar a esperança, planta singela, É ato de coragem, sublime e urgente. Não se trata de negar a dor que nos cerca, Nem de fingir que tudo está em paz, Mas de buscar, na brecha da incerteza, A força que nos impulsiona a avançar. Criticar o que é errado não é pecado, É dever de quem busca a verdade e a luz. Quem cala diante da injustiça cometida, É cúmplice da escuridão que nos seduz. Não somos máquinas de sorrir, Nem fantoches que dançam ao som da mentira. Somos seres pensantes, capazes de sentir, E a indignação é a faísca que nos inspira. O otimismo não é máscara que se usa, É chama que, acesa, ilumina o caminho. É a certeza de que, juntos, podemos mudar, E construir um mundo mais justo, mais digno. Não somos pessimistas, somos realistas, Que veem a dor, mas não se deixam vencer. Com a razão e a esperança como guias, Lutemos por um futuro melhor, sem esmorecer.

A Deusa (In)Justiça Ela não vê, mas espreita, no seu decote repousa o vil metal e a túnica, branca como a mentira, negra como o silêncio que pesa na balança. O tempo, nos tribunais, gasta-se em voltas lentas, como quem espera o mar secar. O réu, cheio de poder e ouro, ri-se no escuro, onde os seus passos não fazem eco. Os outros, pobres diabos, arrastam-se pelas pedras da espera, respirando poeira e esperança gasta. Aqui, ninguém paga a fatura, resta esperar pela justiça divina. Enquanto isso, os dias morrem nas esquinas, os relógios marcam horas que ninguém conta, e o pó cobre a última palavra, esquecida nos corredores frios. Nas sombras, a balança inclina-se de novo, pressionada por mãos invisíveis, e tudo se repete, enquanto o riso do réu ecoa além das paredes.

⁠Deusa (In) justiça Túnica branca, quase negra, a Deusa espreita por baixo da venda. No decote, o vil metal brilha, e a balança cede ao peso de risos. Nas sombras da lei, dançam os hábeis, tecendo subterfúgios como teias emaranhadas, obstruindo os caminhos da justiça, colocando pedras na engrenagem do ser. Os defensores não defendem; evadem a justiça de qualquer jeito possível, onde a verdade se perde em palavras vazias, e a inocência é um jogo, não uma luz. O tempo, nos tribunais, gasta-se em voltas lentas, como quem espera o mar secar. O réu, cheio de poder e ouro, ri-se no escuro, onde os seus passos não fazem eco. Com cada manobra, o tempo se estica, os processos arrastam-se como fardos pesados, enquanto o réu sorri, a justiça, refém de artifícios. Os outros, pobres diabos, arrastam-se pelas pedras da espera, respirando poeira e esperança gasta. Aqui, ninguém paga a fatura, resta esperar pela justiça divina. E assim, a balança pende, não pelo peso da justiça, mas pela habilidade de quem sabe jogar, de quem faz da lei um jogo de cartas.

⁠Há uma sombra no palco, os olhos vazios, o corpo de pedra, repete as palavras como quem mastiga silêncio, e a multidão segue, sem ver o caminho. Há música no ar, não de flautas, mas de cordas gastas que rangem, e eles dançam, dançam como folhas no vento, sem perguntar para onde os leva a corrente. O abismo espera. As bocas sorriem, as mãos caem, há corpos que já se foram, mas ainda seguem os outros, com o brilho de uma fé cega ou de um desespero antigo. Quem os ouve, quem os vê? Só o vento, que leva tudo antes da queda final.

⁠Não sou feito de aço, nem de pedra erguida contra o vento. Sou o que passa em silêncio, o que cresce nas sombras, longe dos olhos que só veem o músculo tenso, a muralha imponente. Mas o que é a força, afinal? Será o grito que se impõe ou o sussurro que resiste, a raiz que, sem alarde, se infiltra nas fendas do chão duro e ali permanece, paciente, até que a pedra ceda? Desprezam-me, os que se acham donos do mundo, os que medem o valor pelo peso que carregam nos ombros. Mas o que carregam, realmente, senão o vazio de não entender que a força também é delicadeza, que o músculo pode ser frágil diante do silêncio que dura? Não sou deles, nem preciso sê-lo. A verdadeira força não grita. Ela cresce, como a erva que ninguém vê, até o vento mudar, e a muralha cair.

⁠Não somos todos feitos de pedra ou de aço que o sol endurece. Há os que nascem de água, de uma flor que desponta no silêncio, e não sabem o peso do ferro, nem medem a força no punho cerrado. Mas dizem-me que são fracos, os que não carregam montanhas, os que não rompem o vento com o corpo. E eu pergunto: o que vale a muralha se a raiz cresce em silêncio, se o vento a toca e ela cai? Há uma força que não se vê, uma coragem que não precisa de gritos. No invisível dos dias, nas pequenas lutas que ninguém repara, ali também se ergue o mundo e o seu peso é suportado por mãos que não seguram espadas. O desprezo não lhes cabe, nem o desdém dos que se crêem gigantes. Pois no fim, não são os músculos que seguram o tempo, mas o coração que, em silêncio, faz nascer o dia.

⁠Europa, Levanta-te Europa, levanta-te! Não és apenas terra e mar, não és apenas mapas e tratados, és o fogo que atravessou os séculos, és a soma dos sonhos e dos ideais, és as vozes que clamaram por liberdade e não se calaram diante da tirania. Que cada pedra do teu caminho recorde o sangue e o suor dos que ergueram catedrais, dos que navegaram sem medo, dos que escreveram versos de esperança e leis de justiça. Não és um só povo, és muitos. Não és uma só língua, és mil. Mas falas com uma só voz quando a liberdade é ameaçada, quando a igualdade é negada, quando a fraternidade é esquecida. Juntos somos mais. Mais do que reinos e bandeiras, mais do que fronteiras desenhadas por guerras antigas. Somos a luz de Atenas, a coragem de Roma, a razão de Paris, o espírito de Lisboa, a força de Berlim. Os tiranos nos temem porque não estamos sós. Eles sonham com muros, mas nós construímos pontes. Eles querem silenciar-nos, mas a nossa voz ecoa em todas as línguas. Europa, levanta-te! Ergue a tua bandeira não como arma, mas como promessa: enquanto estivermos juntos, nenhum homem será escravo, nenhuma nação será acorrentada, nenhum direito será negado. O futuro não pertence aos que dividem, mas aos que unem. E unidos, seremos sempre livres.

⁠O Abismo e o Eco Eles vêm, de olhar vazio, sem ver, sem saber, sem perguntar. Marcham—não, rastejam— com a certeza tola dos que nunca duvidam, com o fervor triste dos que nunca pensam. Erguem aos céus um nome, um vulto, uma sombra que os consome, um charlatão de feira, um embusteiro de trapos, que lhes promete um mundo feito de espelhos onde só veem o que querem ver. E riem! Riem do meu desespero, da minha fúria que a ninguém toca, do meu nojo que os diverte. Saboreiam o ódio que os denuncia, porque sabem que nada os toca, que nada os convence, que nada os redime. E eu, que vejo? Vejo ruínas erguidas como templos, mentiras coroadas como verdades, a história dobrando-se sobre si mesma como um espectro de vergonha. Dizem-me: "A história julgará." Mas que história? Se forem eles a escrevê-la? Se o mundo for seu? Se a verdade for extinta como um lume apagado no vento? E então? E então nada. Talvez reste apenas o eco, o resquício de um tempo que poderia ter sido. Talvez reste apenas este grito— este grito inútil, este grito impotente, este grito que ninguém quer ouvir.