Frases de Moacir LuÌs Araldi

⁠O sol se pôs, neste dia interminável, de ruas infindáveis e pessoas apressadas... Escureceu. Estrelas, lua e a calmaria... Me verei no sono cansado após mais um dia superado.

⁠A lua, até que enfim, (- Quem diria!) vai pousar no meu jardim, deslizando em meu rosto e abraçando meu corpo. Tão docemente e amável! Nenhuma outra intenção, (lua que venero e que me enche de paixão), deitada comigo, aqui no chão.

⁠Sua vida é seu belo poema, é sua mais perfeita obra de arte. É sua canção predileta e sua melhor peça teatral. Sua vida é seu presente: ­- Viva-a intensamente! Sorria feliz! Use figurinos coloridos, experimente novos sabores e abrace, com carinho, seus amores. A vida é sua incontestável vitória. Agradeça. - É sua glória!

⁠Às vezes, nada digo. Aposso-me de alguma solidão para acompanhar a minha. Perco-me em labirintos. Sinto. Gosto de absinto. E espalho versos, pintados de ilusão.

Ausências que habitam distantes épocas das minhas memórias, sem nomes, sem rostos, sem corpos. Endereços nem constam. falta a glória, faltam folhas, sobram histórias, esquecidas. Nem meu nome aparece. Ergo as mãos, saúdo o finito. Lembro-me de que tudo era bonito, quase uma prece. Ajoelho-me e sinto que algumas raízes resistem em heroísmo. Há uma luz esperançosa, mas não há recomeços. Dou mais alguns passos para recordar o vivido, e depois… o último tropeço.

⁠Desejo abraços apertados, sorrisos sinceros e francos, corações em paz, confortados, e amizades sólidas, sem solavancos. Que a corrida não seja só pela vitória, nem somente para constar na história. Que coisas ruins saiam da memória, porque todos merecem um mínimo de glória. Que a fé não precise remover montanhas; que medalhas não sejam só para quem ganha. Que todos tenham o poder da barganha e que realizemos grandes façanhas.

⁠Se apontas em palavras, já é má língua. Se boa fosse, silenciaria. Se buscas a transparência, coloca o coração na mão e fita-o com olhos céticos. Verás absurdos ecléticos em sujeitos na primeira pessoa. Abras-te. Há outros. Inclua-as nas orações que entoas.

⁠Não dá para ver a poesia como estática, pacífica e calada. Ela tem que derramar, tem que escorrer, tem que ter versos que se entortem para passar entre pedras, em fendas minúsculas. Tem que ter a rebeldia objetiva de quem luta, de quem protesta e sai à rua. Poesia tem que ser expelida pela pele, em gotas suadas de inspiração, tem que causar reações calorosas na mente. Tem que limpar o corpo e a alma e ,ainda assim, ser combativa. Tem que nascer tomada de insatisfação. Não será pacificadora se vier em paz.

⁠Somos tão grandes quanto a verdade, na mesma proporção, em que somos tão pequenos. A verdade é a chata da razão. Viver é emoção. sonhos é que fazem acontecer. O resto é brutalidade. O emotivo vive, sente e sonha. O racional calcula o que não vive. Velhos conflitos humanos: - Eu sonho e a verdade sonha comigo.

⁠Vontades De onde virão essas vontades, que, vez ou outra, nos invadem, misteriosamente? - Nesses instantes, o mundo muda. Esses milagres, (Meu Deus!) nos fazem sensíveis e frágeis. Até o egoísmo voltar, a insensibilidade voltar e tudo virar realidade. Voltamos a ser tudo, menos gente.

⁠Canções intensas sem notas, versos sem métrica, amor sem medida. Nem todas as belezas as mãos alcançam. - Há flores mortas – E há também obstáculos imperceptíveis. Quando o amor toca a alma nem o silêncio (dos passarinhos) cessa o voo. Ele é música, é poesia, desconhece fronteiras, alimenta o espírito e aniquila barreiras.

⁠O poeta e o poema são confidentes. Cada um sabe o que o outro sente. Estando próximos ou ausentes. São discretos. Comunicam-se, sabiamente. Elo poético lindo de ver: - Os dois sabem como ser e se entenderem.

⁠O primeiro dia foi de miséria, os demais também. Não fosse a carne do porco, a fome seria total. E, depois, um tiro certeiro quebrou a asa de uma ave. (Uma das asas ainda batia) Desiquilibrada, caiu. Com apetite voraz, segurou-a pelo bico, enquanto abria o pescoço. O ar encheu-se de sangue. Barriga vazia. (Abatida, consumida) Por tempos, salvou seu corpo, mas a alma, miserável, morria, dia após dia.

⁠Relógios Os relógios são severos e, as sombras, escassas. Diálogos sumiram, amordaçados pela tecnologia. Vivendo em si, angustiado, o homem se tornou isolado. Distraído, distante. com lobos na alma.

⁠Quando uma porta se fecha, sinto a tristeza da alma vazia. Imagino a dor na cravada da flecha, que vem da solidão e dos amargurados dias. É como um grito que ninguém ouve, como um silêncio que nos torna insanos. Sei que há lagartas cortando folhas e raivosas tesouras abrindo o pano. É como a tristeza, depois que o trem passa, e a incerteza da dúvida se a angústia cessará. É choro no embarque entre promessas e a incerteza de quando a saudade gritará.

⁠Pouco adianta a mim conhecer teus anseios. Afinal, o mundo é cheio de perigos e ameaças. Por isso, sonhe o possível. Há presunção de culpa deliberada contra a liberdade. E somos só mais um, diante do fuzil municiado. Basta um disparo, nem tão raro, nem tão caro.

⁠Entardeceu, o relógio soou. A matriz emite o som e contempla a praça. - Para que servem as horas? Gosto de ser feliz, tanto, que sou! Mas o tempo... Se não passasse haveria adeuses? O presente, eu sei, é todo meu. O tempo… só pode ser Deus.

⁠O poema fez brotar lindas flores, em essências especiais. cada verso, uma fragrância. Cada estrofe, um acorde com notas olfativas e concentradas. Um poema meigo e perfumado para ser sentido, para ser abrigado. E, pela alma, acalentado.

⁠Sacudiu as asas na poeira. Depois... Vi, ao longe, sacudi-las na poça d'água, antes de subir e pousar, como sempre faz, na laranjeira, aqui em frente. Outro dia, lá estava, valsando de asa alçada para a fêmea. Agora montam ninho. As penas brilham de felicidade. Ao amanhecer, entoa um canto vencedor e a companheira freia o voo, vindo empoleirar-se ao seu lado O cheiro da flor de laranjeira me distrai. O amor está em tudo. curiosamente, em tudo.

⁠Primeiro, a boca, a fala, o encanto... Depois, o beijo. E depois, bem depois: - Os olhos: espelhos frios, fixos e sombrios. Imagens fugazes, detalhes sutis, um olhar... feliz. Como réstia de sol e cheiro de flor. Longe e visível, léguas de um girassol e o sol a acariciá-lo, - suavemente! Na memória, voltam versos, que o vento levou. Era intenso o brilho, mas a vida apagou. Da boca do beijo veio o silêncio que... Para sempre se calou.

⁠As palavras vinham com asas. Eu as ouvia, mas passavam. Meu tempo de sorrir diminuiu e elas começaram a retornar sábias, precisas e experientes. Nas pedras da caminhada as ouço tão atuais, definitivas e confortantes! É de ti que me lembro, quando os contos de terror tornam-se reais: - Pai. Deus dos meus anseios, meu anjo eterno!

⁠Só sonha liberdade quem preso está e brada por socorro na incerteza das caminhadas. Os versos pulsam, sacodem, dançam e explodem de alegria. Comemoram, aplaudem, elogiam, criticam. Lamentam, afugentam angústias e se calam. Falam, escutam, declamam, rimam. Versos têm alma. Verso é vida!

⁠Maçãs coradas, olhar infindo, dizendo nada, sorriso lindo! Marcas do tempo entre duas datas. História composta, hiatos do vento, em sílabas separadas. Do dito tudo sobrou o nada!

⁠Trago mãos vazias e posso até mostrá-las. Nos meus braços, nada há. A dor de Maria me faz sentir que sou total desalinho, tropeçando nas pedras do caminho. Não há pontes unindo meu sul ao meu norte. E o vento melancólico sopra, excessivamente forte. - A alma balança. Onde estará o ponto sagrado da harmonia humana para o mundo ser ancorado?