Frases de Danyyel Elan

⁠O berço da existência Não é a pedra que se ergue, nem o sangue que flui no ser. Há um sopro que emerge, um antes que nos faz ver. Se a matéria é um corpo sem alma, um vaso sem o que há de conter, quem desenha a linha da palma? Que inteligência faz o ser? Não é o acaso, a vã corrente, nem o pó que se aglomera. Há um desígnio, uma mente, que a forma invisível gera. Como o vento que move o moinho, sem peso, sem mão, sem cor, assim essa essência, esse caminho, é a razão do nosso fulgor. Ela tece o fio do invisível, na urdidura que a vida teima. Do Nada que se faz indizível, nasce o cosmos, o corpo, o poema. E em cada pulso, em cada fibra, no menor inseto, no mais vasto céu, ecoou a primeira vibra, da Luz que antecede o véu. Assim sou eu, reflexo e certeza, dessa Consciência que me sustém. Não sou a forma, mas a beleza do que na essência me contém. Danyyel Elan

Conhece-te a ti mesmo Ser forte não é fingir que não dói. É aceitar que sente e, ainda assim, permanecer inteiro. Minha natureza é essa: eu sinto. Eu respeito. Eu me importo. Mesmo quando isso parece tolice para o mundo. E enquanto muitos usam o poder para dobrar os outros, eu escolho o poder que me liberta: o de permanecer quem eu sou. Porque, no fim, o sábio não é quem vence disputas... é quem não se perde de si. Epílogo do LIVRO DAS REFLEXÕES por Danyyel Elan Lançamento em breve.

⁠No Tempo das Coisas Por muito tempo, esperei. Esperei outros, esperei respostas, esperei sinais. Hoje, não é mais sobre esperar. É sobre estar. Presente em mim. Inteiro no que sou. O que tiver de ser, será. O que tiver de ir, que vá. E o que vier, que venha livre, leve, sem pressa, sem promessas forçadas. Não me movo mais pela ansiedade do futuro, nem pelo peso do que já foi. Meu passo é calmo. Meu olhar, aberto. Se for encontro, que seja verdadeiro. Se for despedida, que seja serena. E se nada vier, ainda assim, estou. Suficiente. Pleno. Em paz comigo. Porque aprendi — há um tempo certo para tudo. E, às vezes, o tempo certo é apenas estar bem… comigo.

⁠Salmo do Que Sobrou Pai, fui abandonado pelos que me chamavam de lar. Fui traído pelas promessas que fiz a mim mesmo. Chamei de amor aquilo que me devorava e ainda assim ofereci o pão. Me disseram: homem que chora é fraco. homem que parte, é culpado. homem que sente, não serve. Então calei. Por anos calei. Enterrei meu grito sob pneus e porcas, numa oficina que cheirava mais a passado que a graxa. Mas nem o barulho das engrenagens conseguia abafar o ruído do que eu não dizia. Na bancada, deixei as chaves. Foi sem querer — mas nada é por acaso quando o mundo está desabando. Vi minha amada me olhar como um estranho. Vi a verdade sobre meu filho me atravessar como espada. Vi minha família me virar o rosto como se eu fosse o próprio erro. E eu? Eu só queria um pouco de verdade, um pouco de chão onde meu coração coubesse. Gritei para o céu, mas só ouvi o eco da minha fé ferida. “Pai… nas tuas mãos entrego o que sobrou de mim.” Não era mais súplica. Era rendição. De mim restou apenas isso: um suspiro com nome. Um corpo em estilhaços que ainda crê no vento. Explodi por dentro. Morri sem coroa. Mas, como o meu Mestre, fui enterrado na injustiça e renasci no invisível. Se até os anjos merecem morrer, quem sou eu para não cair? E no entanto, olha para mim — ainda aqui. Ainda verbo. Ainda caminho. Não vim para ser exemplo. Vim para ser espelho. Para que os que sofrem saibam que a dor também pode ser oração. Este é o salmo do que sobrou. Do homem que perdeu tudo, menos a centelha que o fez de novo. E se este corpo já não cabe na velha vida, que seja templo de uma fé que arde sem pedir plateia.

Meu Desejo, Meu Sistema Se eu tivesse um recurso, não ergueria muros, nem prédios altos. Eu compraria um pedaço de chão, onde o céu pudesse dormir comigo. Não sonho com domótica, nem com a pressa das avenidas, mas com o cheiro de terra molhada e a conversa das folhas ao vento. Queria um sítio não de fuga, mas de reencontro. Onde as frutas amadurecem com o tempo e não com o código de barras. Onde o galo me acordasse, e a fome fosse saciada com o que as minhas mãos tocassem: milho, couve, mel silvestre. Queria ouvir o canto das aves, e não os alertas do celular. Queria cochilar no embalo das árvores, não no zumbido das máquinas. Sonho com um lugar onde eu possa pertencer e não apenas funcionar. Onde viver não seja resistir, mas florescer. E se um dia o mundo voltar pra si, quero estar ali plantando, colhendo, e sendo só... ser. Mas construíram torres com fios e luz, prometeram o paraíso em telas, a palavra virou dado, o afeto notificação. Chamaram de avanço, mas esqueceram os passos de quem varria o chão, de quem atendia com voz quente e sorriso invisível no balcão. As máquinas chegaram. Tão velozes, tão eficientes, mas frias, jamais perguntarão como foi seu dia. A inteligência é artificial, mas a ausência é real. O robô trabalha sem descanso, mas ninguém pergunta quem perdeu o sono e o salário. A utopia foi vendida em pacotes de dados, mas não coube no prato de quem sonhava com um mundo menos duro. E enquanto os donos do código brindam no alto, lá embaixo, um silêncio automático responde ao desemprego: "Desculpe, não entendi sua solicitação."