Frase de Henrique Evaristo

Que amor, meu amor! Que amor é esse que se proclama sentimento, mas se recusa a ser atitude? Que diz habitar o peito, mas corre para a porta no primeiro sinal de aperto? Não se constrói castelo em areia movediça, e não se chama de amor aquilo que, em cada discussão, ensaia o adeus como se o tempo juntos não passasse de um rascunho descartável. É um amor estranho, esse que assiste ao pôr do sol e, em vez de gratidão, escolhe a dúvida. Que questiona a lealdade das últimas doze horas e apaga, num sopro de insegurança, o valor dos anos que se foram. É exaustivo viver sob o tribunal de quem nunca está satisfeito com o que já foi provado. Dizem que sentem na pele, que o ar preenche os pulmões até o limite... mas, na hora da verdade, a voz não sai. É um amor mudo, um amor de esconderijo, que tem medo da luz e pavor do compromisso público. Se o peito está cheio, por que o mundo continua sem ouvir o grito de quem ama? No fim, a conta é simples, mas amarga: amor que se esconde, que desiste e que ameaça, perde a substância. De tanto ser incerto, ele deixa de ser abrigo. E quando o respeito e a segurança se esgotam, sobra apenas o vazio de algo que já não tem mais espaço — nem direito — de ser chamado de meu amor.

O Hóspede das sombras Desperta em mim um timbre industrial, Gosto de ferro, nota aguda e fria, Uma versão de traço não causal Que ignora o sol e a própria luz do dia. Tem o olhar cruzado, o norte em desatino, Sabores amargos que a alma não traduz, Habita o fosso, o avesso do destino, E foge sempre que o afeto faz seu fluxo de luz. À margem de tudo o que tento cultivar, Ele se nutre do que eu quis esconder. Sorri com o mal, sem medo de errar, Pois não tem outro centro além do próprio ser. Não guarda o peso da dor alheia no peito, Não carrega a afeição, o laço ou o dever. É gelo puro, instinto, um vácuo perfeito, Um espelho cego que só quer se ver. Eu sei, com clareza, que esse não sou eu, Mas no cansaço de ser quem o mundo quer, Invejo esse monstro que o abismo deu: O lado de dentro que faz o que bem entender.

A Iguaria do Abismo Provei do cálice sem aviso, como quem aceita um veneno por engano. Não era morte o que ali estava, mas uma mutação que não aceita plano. Fui invadido por essa substância estranha que agora corre onde antes era apenas sangue. Dizem ser lenda, chamam de platônico, falam que o que sinto é fumaça ou ficção. Mas como pode ser nada, se pesa tanto? Como pode ser vento, se me aperta a mão? É real como a lâmina, como o corte vivo, que se deixado ao relento, faz sangrar o chão. Carregarei esse gosto para além do tempo, em bagagens que a carne não pode segurar. É um nó cego feito de seda e de espinho, que não me solta, nem me deixa desatar. Pois na doçura que cura e no amargo que fere, descobri a verdade que o mundo ignora: a vida, sem provar desse perigoso banquete, seria apenas um relógio contando a hora. Que sabor teria a existência, afinal, sem essa iguaria que nos devora?

O Altar da Anarquia Meus sentimentos são cartas embaralhadas sobre a mesa, Um jogo sem regras, onde a mente perde a certeza. Caos, desordem, anarquia? Deem o nome que quiserem, Mas eu chamo de "vida" os caminhos que os olhos dela sugerem. Basta o som do seu nome, um sopro, uma menção, Para que o mundo em volta desabe em completa confusão. Sou arrancado do agora, levado por um transe hipnótico, Um labirinto de espelhos, sublime e caótico. Como um enfeitiçado que perdeu a própria vontade, Eu não conheço o "não", nem a minha própria autoridade. Se ela pede o simples, se ela exige o nada, Eu me torno o servo da sua mais singela jornada. Sou um mero mortal, de joelhos, sem escudo ou defesa, Observando a deusa em sua épica e terrível beleza. Nas mãos dela, sou argila, sou história, sou fado, Um herói de lendas antigas, por ela subjugado. Que venha o caos, que a ordem se perca no vento, Pois habitar essa desordem é o meu único sustento. Ser escravo desse encanto é o que me faz sentir vivo: No reino da minha Deusa, sou um súdito... e sou cativo.