Frase de André toledo

O Espelho e a Pedra O humilde não possui nada, E por isso, possui o mundo. Ele se senta à mesa do silêncio E come o pão que a soberba despreza. Sua riqueza é um segredo que a poeira guarda, E sua felicidade não faz barulho, Não brilha, Não fere os olhos de quem passa. Mas há um espelho. E o espelho é a alma do cruel. O cruel olha para o humilde E não vê um homem. Vê um espelho partido, Um reflexo embaçado de tudo o que ele teme perder. E o que mais dói nesse reflexo Não é a pobreza do outro. É a paz do outro. O humilde sorri com os olhos, E o cruel se contorce por dentro. Pois a felicidade completa do humilde É um tribunal silencioso. Ela não julga, não grita, não condena. Ela apenas é. E ser, para quem só sabe ter, É a sentença mais cruel. O cruel bebe o vinho da posse E sente sede. O humilde bebe a água da fonte E está saciado. O cruel acumula exércitos E dorme em guerra. O humilde não tem exércitos E dorme em paz. E quando o cruel se deita no espelho, Ele não vê a si mesmo. Ele vê o humilde dormindo. E essa visão — ah, essa visão — É o que mais dói. Pois o humilde não precisa de espelho Para saber quem é. Ele é. E a sua felicidade é um rio que corre Sem pedir licença à seca. O cruel, no entanto, Precisa do espelho para existir. E no fundo desse vidro, A imagem que o atormenta Não é a sua própria crueldade. É a inocência do humilde. É a sua inteireza. É a sua completa e insuportável Felicidade. E isso, meu caro, É o que mais dói. Não a dor do humilde. Mas a alegria dele. Pois a alegria do humilde É a única coisa que o cruel Nunca poderá comprar, Nunca poderá roubar, Nunca poderá entender. E no silêncio do espelho, O cruel aprende, tarde demais, Que a maior pobreza É não saber ser feliz Sem precisar que o outro seja infeliz. André Vicente Carvalho de Toledo.

FONTE E SEDE Quando tua voz, mais suave que o vento da manhã, diz: “Eu te amo”, Minhas raízes, fundas na terra do teu ser, sussurram: “E eu te amo mais.” E quando eu declaro, como o sol declara ao dia: "Amo-te mais”, Teu sorriso, fonte que nunca seca, responde: “Mas o meu amor é mar que bebe teu rio.” Assim dançamos, amada, Neste círculo sagrado de excesso, Onde medir é perder-se, E o único vencedor é o Amor, Que cresce quando se dobra..., infinitamente.

Do Reconhecimento Vazio Não me tragas teus louros nem tuas coroas tecidas de olhares alheios. Não me ofereças o espelho onde me devolvem a face que esculpi para ser amada. Pois o que busco habita nas entranhas do ser, onde nenhum aplauso ecoa, e o reconhecimento é uma moeda que compra apenas o eco da própria imagem. Dizem que sou digno quando minha sombra se alonga no crepúsculo dos elogios. Mas eu, que me alimento do silêncio primordial que habita meu peito, sinto-me estrangeiro no banquete dos aprovados. Minha fome é mais antiga que a palavra “glória”; ela vem do tempo em que eu era apenas um pulsar anônimo no ventre do cosmos. Ah, não me entendas mal: não desprezo a mão que me estende um ramo. Mas como posso aceitar um nome que me dão, se ainda não desvendei o nome que sou quando ninguém me chama? O reconhecimento é um abrigo construído com janelas para fora. Ele me mostra o mundo que me observa, mas me cega para o mundo que sou. E eu desejo é a escuridão fecunda onde germina a semente que não sabe de si, onde posso ser inteiro, e sem testemunhas, assim como a rocha é rocha, mesmo quando a noite a envolve. Há um grito em mim que não busca ouvidos. Há uma verdade em mim que não carece de testemunhas. Ela arde em seu próprio isolamento, como uma estrela que brilha por sua natureza ígnea, não pelo navegante que se guia por ela. Trouxeram-me espelhos e me disseram: “Vê! És grande!” E eu olhei, e vi um fantasma gestual, uma marionete de expectativas. Quebrei o espelho e no caco cortante avistei, enfim, o reflexo de um deus ferido ou de um animal intacto— já não sei—mas era real, era meu... Não me satisfazes, ó reconhecimento, porque me vendes a embriaguez de ser alguém e me roubas a vertigem de ser todo. André Vicente Carvalho de Toledo.

Do Amor que Não é Água Parada Não te ensinaram o mais perigoso dos segredos, o amor não pede permissão, ele é. Chega como o sol da manhã, não como a luz tímida de uma vela que se pode apagar. E se um dia ele bater à tua porta, não lhe ofereças o pão morno da prudência. Porque o amor que é moderado é uma flor de plástico, tem a forma da beleza, mas não tem o perfume da vida. Há os que buscam o amor como um refúgio, um porto seguro contra a solidão. E fazem dele uma casa aconchegante, com janelas fechadas para o vento. Mas eu te digo: O amor não é abrigo! É a tempestade que arrasa a casa para que você relembre o céu. É fogo que consome a lenha morna da tua existência comodista. O que é morno não queima, é verdade. Mas também não aquece a alma, que é de gelo e de estrela. O amor insípido é a maior das traições a si mesmo. É uma concha vazia na praia, que acredita ser oceano porque um dia a água a tocou. É um beijo dado com os lábios cerrados, um abraço que calcula a distância entre dois corpos. É a comida sem sal, que sacia a fome do estômago, mas deixa o espírito em jejum. Porque o amor, quando é, é intenso ou não é. Ou é um grito que parte o silêncio ao meio, ou é apenas um eco cansado. Ou é um rio que transborda e altera o mapa dos teus dias, ou é um filete de água estagnada, criando limo. Ama, pois, com a fúria dos que não temem a destruição, porque só o que é intenso conhece a verdadeira reconstrução. Entrega-te não como quem depõe uma arma, mas como quem mergulha no abismo, certo de que voarás ou encontrarás as profundezas que te habitam. Porque o amor morno não perde, é verdade. Mas também não ganha. Apenas... permanece. E permanecer é a morte disfarçada de vida. Que a tua entrega seja um vulcão, não um braseiro controlado. Pois é melhor a cinza do que foi intenso, do que a perfeição intacta do que nunca se ousou ser...