O amor é o único causador do ser O ser por completo não há Somos representações mal feitas de nós Por isso não somos A não ser quando somos nós no outro Pois enxergamos narcisicamente no outro o que somos E então somos. Somos o outro e o outro nos é.
No pensador.ai desde
Não mandem minhas palavras ao pé-da-letra, eu as carrego na língua, nos dedos e no coração, todas elas, verso e prosa, sem exceção. Não me levem tão a sério, eu também sou ficção.
Essa mania minha, de terminar relações, quando essas ainda gozam de paixão, pode ser medo. Ou talvez um eu romântico que não sabe se desapegar do amor e sai antes do fim, pra guardar ele pra sempre, ainda quente, em mim.
Quem foi Que te deu a Rosa Guimarães?
Quem foi Que te deu a Rosa Guimarães? Quem foi que levou Seus pés pelos sertões? Quem foi Que podou os ramos Da sua graça? E te deu asas nas mãos Pra escrever a noite E a vida Nos confins dos meus Pulmões? O devir da ida No porvir da graça O sertão sou eu Grito assim Feito pirraça
Quando eu era criança Eu sentava na janela Via escorrer as gotas
Quando eu era criança Eu sentava na janela Via escorrer as gotas Da cachaça e da panela Tinha medo de crescer De assim poder morrer Como morria no céu As estrelas de papel E os versos do meu ser