Frases de Raniere Gonçalves

Matar em si não é uma coisa ruim. Mas você poderia começar matando esse ódio dentro de você.

Fico muito triste com a palavra catequese. Ela nada mais é que o inculcamento do cristianismo no cotidiano dos pobres e indefesos indígenas, ensinando-os a trocar sua Liberdade pela escravidão imposta pelo invasor branco. Triste.

Manifestações de descontentamento não deveriam desestabilizar nenhum governo. Deveria sim, o governo, tomar consciência do mar de lama e corrupção em que chafurda e mudar de rumo.

... os sapatos se alargam aos pés e aos calos e a saudade vira nostalgia.

Na verdade não há volta, nunca. Quando reencontramos nosso passado, nossos olhos já não são os mesmos.

O relógio anda para frente. Perseguimos sonhos. Vislumbramos o que desconhecemos. E, por fim, tudo se transforma em memória: Informações armazenadas, lembranças.

A indignação e a ojeriza são sentimentos inevitáveis, sobretudo no que se refere à corrupção explícita, à gestão incompetente. Parece que todos nós somos idiotas, inertes cidadãos conformados com migalhas. Daí é até justificável a ira, a falta da educação que nos falta, a falta da saúde que nos falta, a falta de tudo que nos falta e que tentam nos fazer esquecer com as vitórias amarelas nos estádios superfaturados.

É preciso retirar os filtros de lentes que nos deixam enxergar apenas a versão oficial da notícia.

Estou sorumbático. Se sair tomarei duas doses, antes. 12 anos em 12 minutos = 12 horas de alegria engarrafada.

É assim mesmo. O mundo abarca a gente. Ficamos prisioneiros. Cativos das mesmices, dos vórtices concêntricos de nossa inexpugnável redoma.

Quoi de neuf? Rien, je pense! Só mesmo aquela vontade louca de sair por aí. Sem avesso nem direito. Sem nenhuns pensamentos de voltar.

Se a gente não escolhe o que quer da vida, a vida escolhe o que quer da gente.

Líquidos todos os meus pensamentos. Uma segunda demasiado oiro. Sinucas soçobradas na alcova das horas. O que me resta é um fado. Um fado foda. Flores de Holanda. Ainda se fosse vil. Ainda se meus lábios beligerassem. Somente curvas na retina. Apenas sabugos perdidos nos olhares do grão. Um violino sussurra um tango enquanto a madrugada mastiga minhas orelhas. Nada de sol, nada de estrelas. Um ar frio completo de almas perdidas, de olhares vazios. Chorarei passados. Beijarei bocas imaginadas. Afetos despejados em bonecas inertes. Um gelo queima minha pele. A razão, minha confidente, desdenha do meu amor. Resta o berço, tépido, besta. Útero que me socorrerá ainda essa vez, ainda uma vez.

Não existe fraqueza na autenticidade. Quando você é você mesmo isso te dá a energia de quem acredita em si e nas próprias idéias. Estar só, só é bom quando for escolha sua. Do contrário melhor mal acompanhado. Ninguém aprende nada olhando o próprio umbigo. E viver em sociedade significa ter que engolir sapos, às vezes. Afinal: se tudo fosse perfeito a vida seria insuportável.

Nossa vida é feita de rótulos. Infelizmente julgamos os outros pelas informações imediatas que temos ao nosso alcance, ou seja: pelas aparências. Se assim é assim temos que seguir vivendo. Não nos importando muito com o que os outros pensam a nosso respeito e desconfiando um pouco do juízo que fazemos dos outros.

É preciso ter discernimento e clareza bastantes para enxergar o jogo do lado de fora. Para reconhecer o que é bom e execrar tudo aquilo que é ruim e perverso.

Melancolia?! Espere o sinal abrir. Acelere macio e siga em frente com aquele seu sorriso lindo nos lábios.

No melhor bar da cidade. Com a melhor cerveja congeladora de dedos. A carne gorda desdenhado da brasa. E meus estimados amigos mastigando a pauta num copioso suplício ao choroso violão.

Beber e não ser bebido. Fumar e não ser fumado. Cheirar e não ser.. Eis, enfim, o significado besta de ter arreios sobre a quimera.

Não há palavras definidoras do cheiro perfumoso do entardecer no meio da pastaria. É como se todas as árvores e as capineiras se preparassem para algum baile primaveril.

... É madurez chegando, o tempo nos dizendo que estamos apenas de passagem por essa terra e pela vida das pessoas.

Guitarras cacarejantes abrem o sábado no Cazuza's bar. E segue a noite fatiada por relâmpagos de fogo