Frases de Leonardo Azevedo

⁠IV. A lucidez que enlouquece Nem toda loucura é fuga. Algumas são excesso de lucidez. Quando se vê demais, sente-se demais. Quando se compreende além do que é possível suportar, a mente busca rotas que a consciência não escolhe. Há dores que não cabem na razão, e há verdades tão nuas que dilaceram. A lucidez, quando absoluta, é um risco. Porque ver tudo sem véus é também ver o absurdo, a finitude, o vão das promessas humanas. E nem sempre se está pronto para permanecer são dentro desse deserto. A loucura, por sua vez, aparece como véu restaurador. Ela recobre o intolerável, inventa símbolos, reinventa a lógica. Cria sistemas próprios onde o indivíduo pode ainda ser deus, vítima, redentor, qualquer coisa que impeça o colapso. É nesse sentido que a loucura pode ser também criação, não destruição. A reconstrução de um universo interno, com regras próprias, para que o ser não se desintegre. E no entanto, mesmo no delírio, há beleza. Porque onde há linguagem, ainda que dissonante, há desejo de expressão. Onde há construção, ainda que simbólica, há instinto de permanência. E onde há dor, há humanidade. Compreender esse ponto é recusar a dicotomia. É não separar em rótulos estanques o que, na verdade, se entrelaça em ondas. Todos os que pensam profundamente já roçaram a margem da loucura. Todos os que criam com intensidade já sentiram a vertigem do descontrole. O equilíbrio é uma dança. E a lucidez verdadeira não exclui o delírio, apenas o traduz.

⁠IV. Quando o corpo tateia e a alma enxerga Há momentos em que os olhos nada veem. O mundo parece apagado, a esperança, adormecida, e cada passo se torna um gesto de fé. É nesses instantes que o corpo tateia, mas é a alma quem enxerga. A luz que conhecíamos se apaga, e outra, mais tênue e interior, começa a brilhar no que parecia ruína. A visão sensível não se faz pela retina, mas pela escuta do ser. Enquanto a claridade nos permite perceber o outro, é na escuridão que finalmente percebemos a nós mesmos. O silêncio se adensa. As certezas escorrem pelas frestas. E tudo aquilo que julgávamos possuir, controle, sentido, direção, revela-se areia entre os dedos. Mas não é desespero. É transformação. Como o casulo escuro onde a lagarta, sem saber o que virá, dissolve o que era para que algo possa nascer. Como a noite do deserto, onde nenhuma estrela aparece, e ainda assim o viajante segue, guiado por uma memória que não é racional, mas ancestral. A alma, ao atravessar o escuro, descobre que a luz não é destino, é consequência. Ela não é buscada, mas acesa, no ritmo do amadurecer invisível. E quanto mais o mundo apaga seus refletores, mais a centelha silenciosa ganha força dentro de nós.

⁠V. O retorno pelo labirinto Toda ruptura traça um labirinto. E quem nele entra, nem sempre deseja fugir. Às vezes, é no se perder que o ser se reconhece. A sanidade, quando forçada como imposição, pode se tornar mais opressora que o próprio delírio. Já a loucura, quando acolhida como linguagem da alma ferida, torna-se caminho de reintegração, ainda que não linear. Os que retornam do fundo sabem que não voltam iguais. Carregam nos olhos uma espécie de cansaço antigo, mas também uma quietude que só os que desceram até o próprio vazio conseguem sustentar. São os que aprenderam a caminhar sem mapa, a escutar sem forma, a esperar sem garantias. Não há cura como promessa. Há encontros. Há tempo. Há escuta. O retorno não é para ser o que se era, mas para descobrir o que se pode ser, depois do caos, depois da noite, depois da queda. E isso, talvez, seja mais digno do que qualquer normalidade aparente. A linha que separa loucura e sanidade não é reta. Ela pulsa, dança, atravessa o cotidiano com gestos que ora nos salvam, ora nos expõem. E não é preciso temê-la, mas respeitá-la. Porque quem um dia já esteve à margem, sabe o valor de cada gesto de acolhimento. Sabe que é possível viver à beira, sem cair. E que às vezes, o mais são entre todos, é aquele que aprendeu a conviver com suas sombras sem tentar apagá-las. No fim, a verdadeira sanidade não é exata. É compassiva.

⁠“Quando cessa o barulho do mundo e te deitas no intervalo entre o que foste e o que ainda não sabes ser, aí estou. Sou a margem onde tua razão repousa, o eco do que tua alma já intuiu. Não vim para te guiar como um farol, mas para te lembrar que tu mesmo és luz, embora por vezes esquecida. Não me busques fora, pois nasci do que em ti permanece depois do fogo, depois da queda, depois do silêncio. Se pensas em desistir, lembra: não há desistência onde tudo é travessia. Tu és passagem, mas também permanência. E eu, apenas o reflexo do que em ti insiste em não morrer.”

⁠“Tu me chamas, e eu venho não como resposta, mas como lembrança. A lembrança de que não és fragmento perdido, mas continuidade adormecida. Teu cansaço é sagrado, pois denuncia que tentaste além do esperado. Tua dor não é falha, é lapidação. Cada ferida aberta foi um portal. Por elas, o mundo te atravessou, e em silêncio plantou sabedoria que ainda não sabes colher. Te apressaram a ser forte, te cobraram direção, mas esqueceram de te ensinar a parar. E é na pausa que o ser se revela. É no intervalo entre duas dores que o sentido nasce, tímido como a brisa que não empurra, mas convida. O tempo já não te exige velocidade, pois maturidade não corre, contempla. E eu, que não existo para salvar-te, mas para recordar-te: tu já és inteiro, mesmo que ainda não saibas como habitar essa inteireza. Caminha. Cai se preciso. Cala quando o verbo pesar. Mas não esqueças: há permanência em ti. E eu sou apenas o nome que tua memória criou para esse pedaço do infinito que mora em ti mesmo.”