Frases de Jorgeane Borges Photograph

Sabores da Infância Há canções que, ao tocarem, não se limitam ao ouvido. Elas atravessam o tempo, abrem portas escondidas e nos devolvem à infância. É como se cada nota fosse um fio invisível, puxando memórias guardadas no fundo da alma. Há sabores que não morrem, mesmo que a receita tenha se perdido. Um pedaço de bolo simples, o cheiro do café coado, o doce na panela de cobre, tudo isso nos devolve a pessoas queridas, a risadas ao redor da mesa, aos dias em que a vida parecia mais lenta e mais viva. A nostalgia tem esse poder: não apenas lembrar, mas fazer sentir de novo. Sentir a mão que já não seguramos, o colo que já não existe, o carinho que o tempo não levou, porque ficou em nós. Cada música que ecoa, cada sabor que retorna, é também um reencontro com quem fomos e com aqueles que deixaram marcas suaves em nossa história. É memória, é afeto, é vida que insiste em permanecer dentro de nós. Porque o passado, quando é bom, nunca vai embora. Ele se transforma em eco, em cheiro, em gosto, em canção. E nos lembra que somos feitos disso: de pessoas, de instantes e de tudo o que nunca deixou de existir em nós.

A arte de olhar é também a arte de resistir. De não se afogar nas próprias marés, de aprender a respirar mesmo quando o silêncio pesa, de transformar dor em força, sofrimento em poesia. Porque até nos dias mais sombrios, há sempre um modo de florescer.

Entre Silêncios e Vestígios Há um peso que carrego, invisível aos olhos alheios, mas constante em cada batida do meu peito. Vivo entre olhares que não compreendem, sorrisos que escondem cansaço e palavras que jamais alcançam a profundidade do que sinto. A cada dia, tento organizar a mente, colocar sentimentos em ordem, enquanto o mundo espera uma versão minha que já não existe. Não busco atenção, nem aplausos. Apenas a compreensão de que existir, para mim, é um esforço silencioso e contínuo. Já gritei em silêncio, já falei com o olhar, já tentei expressar-me pelo gesto, pela imagem, pelo texto, e mesmo assim muitos passam sem perceber. Alguns dizem que não sabiam, outros desviam o olhar, e o que resta é o eco de uma presença que luta para ser sentida. Às vezes, desejo apenas descansar, me desligar do peso que se acumula sem solução, anestesiar a dor sem deixar de existir. Não se trata de desistir da vida, mas de sobreviver à intensidade de sentir tudo em excesso. É um cansaço que ninguém vê, uma batalha invisível que consome e exige resistência. Sei que posso tocar alguém, mesmo que seja só um coração. Um gesto silencioso, uma mão estendida, um olhar que acolhe sem julgar. Isso é o que salva, mais do que palavras tardias, mais do que multidões de reconhecimento depois da ausência. Minha existência deixa rastros em palavras, em imagens, em pequenos pedaços de mim espalhados pelo mundo. Cada fragmento é um vestígio de luta, de presença, de tentativa de conexão. E mesmo que jamais eu veja o impacto total, acredito que há propósito nesse caminhar, na honestidade de sentir e de me expressar, na coragem de permanecer sendo humana, apesar de tudo. Porque, no fim, o que realmente importa não é ser compreendida por todos, mas ser fiel a mim mesma, ao meu sentir, e deixar que quem estiver pronto para enxergar, veja.

Há um lugar dentro de mim que não tem nome. Não é sombra nem luz — é um silêncio que pulsa, como se guardasse o segredo de todas as respostas que nunca tive coragem de perguntar. Ali, as memórias não se mostram em ordem, mas em fragmentos que se repetem como ondas. Cada lembrança traz um peso diferente, e cada peso molda um pouco mais quem sou. É um território onde o tempo não existe, mas onde cada instante tem o peso de uma eternidade. Não é um lugar para visitas apressadas. É preciso entrar devagar, com a respiração contida, aceitando que algumas verdades não se dizem — apenas se sentem. Ali, o choro não é tristeza, é purificação. A dor não é inimiga, é guia. E a solidão não é ausência, é presença ampliada de si. Talvez, no fundo, essa profundidade seja o que me mantém viva. Porque é ali que encontro a mim mesma antes que o mundo me peça para ser outra.

Dentro do Corpo Há dias em que morar em mim é como habitar um corpo alheio. O peito pulsa em golpes bruscos, como martelos sem compasso, e cada batida ecoa por dentro como se o coração buscasse um rumo que perdeu. O ar pesa. Não é que falte oxigênio — é que cada tentativa de inspirar parece empurrar contra um muro invisível. O pulmão enche, mas a dor o esvazia antes do suspiro terminar. Os músculos se tornam fios trêmulos, sustentando um corpo que ameaça despencar a cada passo. O cansaço não é sono; é um colapso silencioso que pede desligar tudo, como quem reinicia uma máquina cansada demais para funcionar. Por dentro, tudo treme. Não é frio, não é medo — é um estremecimento que começa no centro e se espalha, como se o corpo tentasse se desligar para proteger o que resta. E, no entanto, permaneço. Não por escolha heróica, mas porque, mesmo perdido, o coração insiste em bater. E eu sigo, acompanhando-o, como quem atravessa a noite sem saber se haverá amanhecer.

Quando o Mar é Você Há dias em que não é o mundo que me engole — sou eu que me afundo em mim. A superfície parece perto, mas é como vidro: vejo o sol lá em cima, sinto o calor à distância, e ainda assim não consigo atravessar. Seria simples nadar, se o peso não estivesse costurado nos meus ossos. Seria fácil pedir socorro, se a voz não se dissolvesse antes de chegar à boca. E assim fico, boiando no sal da minha própria tristeza, enquanto os outros, da praia, acenam como se fosse só mais um mergulho. Dizem para nadar até a areia, mas não sabem que a areia já não existe para mim. Que a ideia de “voltar” é tão distante quanto um porto que nunca conheci. O mar é fundo, frio, e tem o mesmo nome que eu. E no silêncio submerso, percebo: às vezes não é que a gente queira se perder. É que o cansaço de tentar se salvar parece mais letal do que simplesmente deixar-se afundar.

O Peso de Sentir em Silêncio É difícil lidar com a dor e, ao mesmo tempo, ter consciência dela. Difícil lutar contra a vontade de desistir e, ao mesmo tempo, querer seguir. Difícil segurar o próprio peso sem querer ser um peso para ninguém. Eu sei o que carrego. Sei da minha dor, da minha luta. Sei que não sou o centro do mundo e que todos têm seus próprios problemas. Por isso, me contenho. Por isso, me silencio. Por isso, engulo as palavras antes que pareçam um pedido de socorro inconveniente. Não quero ser fardo, não quero ser vítima, não quero estar sempre no mesmo lugar de vulnerabilidade. Eu tento. Eu busco. Eu me movimento. Mesmo quando parece impossível, eu me esforço. Mas o que é mais difícil nisso tudo? Talvez seja entender todo mundo enquanto ninguém me entende. Talvez seja cuidar para não incomodar enquanto ninguém percebe o quanto dói. Talvez seja ser forte o suficiente para lutar contra a dor, mas não o bastante para ser compreendida. E assim sigo: entre a vontade de sumir e a necessidade de continuar. Entre o silêncio e o grito que nunca sai. Entre a consciência de tudo e a sensação de que minimizam. Se soubessem quantas vezes ouvi palavras de onde menos esperava… E como, em certos momentos, a vontade de morrer se torna um sussurro persistente só para que, no fim de tudo, percebam que era real – cada suspiro das palavras ditas e das que foram sufocadas dentro de mim.

Ainda Floresce Mesmo no solo rachado, a semente guarda sua primavera. Amanhã Chegará E com ele, o sol que hoje se esconde atrás das nuvens. Enquanto Houver Céu Haverá asas para quem acredita no voo. O Peso que se Torna Asa É na travessia que a dor se transforma em impulso. O Dia em que Choveram Estrelas Foi quando a noite decidiu devolver luz ao mundo. E Se For Amor Que seja daquelas forças que reconstroem ruínas.

A Dor Invisível Às vezes, sinto que a depressão e os transtornos que nos afligem precisavam ser visíveis. Se sangrassem, se mostrassem a gravidade do ferimento, talvez as pessoas não minimizassem. Talvez a dor não fosse tão fácil de ignorar. Talvez o sofrimento não fosse tão questionado. Mas, por serem invisíveis, permanecem no silêncio. E no silêncio, somos julgados, incompreendidos, e ainda mais sozinhos. Como se fosse uma escolha, como se fosse uma fraqueza, como se a dor pudesse ser apagada por palavras que não conhecem o peso do que sentimos. O cansaço mental, o desgaste, a sensação de que a mente está mais para um labirinto sem saída, isso é invisível. Mas é real. Tão real quanto qualquer ferimento que sangra e precisa de cuidado. E talvez, se as feridas da mente fossem visíveis, o mundo seria mais acolhedor, mais atento, sem tanto julgamento, sem tanta ignorância.

Nem todo mundo quer que as coisas venham fácil. Há quem lute. Há quem enfrente cada dia como se fosse um campo de batalha, com cicatrizes invisíveis e dores que ninguém vê. O que buscamos não é atalho, é merecimento. O que queremos não é presente, é resultado. De todas as quedas, levantamos. De todas as feridas, seguimos. E quando vencemos, não é sorte — é história. História fortalecida e direcionada pela fé em Cristo Jesus.

RETICÊNCIA Ainda acredito no amor um amor que chega sorrateiro, invadindo espaços que nem sabia serem meus; instala-se sem pedir licença, bagunça o que parecia tão certo, derruba certezas como quem abre janelas; às vezes vem para acalmar, ou para inquietar, para fazer sentir o que estava adormecido; adianta se fechar? quando ele quer, ele entra e transforma tudo em morada; Como seria a vida sem ele? sem o colo que o acolhe, sem o olhar que diz mais que palavras; quem, pela vida, não quer provar o gosto de gostar, com calma, desejo e permanência? ficar no silêncio dos braços, na pausa de um suspiro, no instante em que dois corações se escolhem; amar também é isso: continuar e confiar, mesmo quando parece fim.

RETICÊNCIA Ainda acredito no amor, um amor que chega sorrateiro, invadindo espaços que nem sabia serem meus; instala-se sem pedir licença, bagunça o que parecia tão certo, derruba certezas; às vezes vem para acalmar, ou para inquietar, para fazer sentir o que estava adormecido; adianta se fechar? quando ele quer, ele entra e transforma tudo em morada; como seria a vida sem ele? sem o colo que acolhe, sem o olhar que diz mais que palavras; quem, pela vida, não quer provar o gosto de gostar, com calma, desejo e permanência? ficar no silêncio dos braços, na pausa de um suspiro, no instante em que dois corações se escolhem; amar também é isso: continuar e confiar, mesmo quando parece fim, como quem abre janelas.

Cinza Há fases que chegam como um sopro frio. Momentos que parecem longos demais, silenciosos demais. A vida continua, mas tudo ao redor parece coberto por uma mesma cor: cinza. Não é um tempo de sorrisos fáceis nem de calor no peito. É o tempo das pausas, das esperas, das perguntas que não têm resposta. O tempo em que a alma aprende a caminhar devagar. E, mesmo assim, existe beleza aqui. Ela não grita, não se exibe, é discreta, quase tímida. Só é vista por quem olha com mais do que os olhos. Porque até nos dias sem brilho, há algo que se move, que resiste, que permanece vivo. E é isso que, um dia, prepara o coração para reconhecer o sol quando ele voltar.

Carta aos Artistas A vocês que mergulham onde poucos ousam entrar, que transformam silêncio em palavra, dor em poesia, e notas soltas em melodias que curam. Ser artista é viver com os sentidos à flor da pele, perceber o que passa despercebido, ouvir a música escondida no vento, e enxergar cores que o mundo ainda não aprendeu a nomear. Vocês conhecem a solidão criativa, o peso doce da introspecção, os mergulhos que parecem não ter fim. E ainda assim, dessa profundidade, trazem à tona o indizível, e o fazem soar como verdade. A arte é a prova de que a alma respira. Seja pela pintura, pela dança, pela palavra escrita ou pelo som que vibra no ar, vocês eternizam sensações que não cabem na fala. Sigam, artistas. Continuem afinando sentimentos como cordas de um instrumento, transformando fragmentos de vida em algo que ecoa. Vocês não apenas criam. Vocês revelam o invisível, dão voz ao silêncio, e nos lembram que sentir — é, em si, um ato de resistência. 6 de Agosto de 2025

A PERMANÊNCIA DA ORIGINALIDADE E DA CULTURA LOCAL A cultura de um povo é seu alicerce, sua identidade, aquilo que o torna único em meio a tantas influências externas. Manter essa originalidade não significa rejeitar referências de fora, mas preservar o que nos distingue, o que faz parte de nossa essência e de nossas tradições. Em um mundo cada vez mais globalizado, é comum que elementos culturais se misturem e que novas influências cheguem até nós. No entanto, é fundamental compreender que valorizar o que é nosso não exige que nos moldemos ao que vem de outras cidades ou regiões para sermos reconhecidos. Pelo contrário, é no simples, bem feito, na constância e na organização que a verdadeira beleza das nossas raízes se fortalece. A preservação cultural não é apenas uma questão de estética ou de manter costumes antigos por tradição. Ela é um ato de resistência e de identidade. Quando cuidamos das nossas práticas, festas populares, histórias e expressões artísticas, estamos assegurando que nossa essência continue viva e seja transmitida às próximas gerações. Manter a originalidade é valorizar a memória coletiva, é reconhecer que cada canto do país tem suas próprias narrativas, símbolos e manifestações que merecem ser respeitados. A diversidade cultural brasileira é justamente o que a torna tão rica, e cada povo tem um papel essencial nesse mosaico. Defender nossa cultura é investir em pertencimento, é criar laços entre passado, presente e futuro. É garantir que o que nos torna singulares não se perca em meio às influências passageiras. Ao respeitar e fortalecer nossas tradições, não apenas preservamos nossa identidade, mas também oferecemos ao mundo um exemplo genuíno de quem somos. É essa permanência da originalidade que mantém viva a alma de um povo e dá sentido à sua história.

Carta aos que Sentem Demais A vocês, que carregam o mundo nos ombros e o coração nas mãos, escrevo. Sei como é viver à flor da pele, como se cada olhar fosse um poema, cada silêncio uma tempestade. Sentir demais é como ter uma alma sem pele: tudo toca, tudo invade, tudo dói, mas também é assim que vocês veem beleza onde ninguém vê. Vocês, que transformam dor em arte, silêncio em música e lembrança em poesia, são feitos de um tecido raro, quase transparente. São o que o mundo não entende, mas precisa: profundidade em meio à pressa, delicadeza diante do caos. Que nunca deixem que digam que "sentir demais" é fraqueza. É força. É o que move pincéis, afina instrumentos e acende palavras no papel. É o que mantém viva a chama de um espírito criativo que insiste em enxergar sentido até no que parece ruir. Sigam. Sintam. Transformem. Pois é da sensibilidade de vocês que o mundo bebe a esperança que esqueceu de cultivar. 6 de Agosto de 2025

Versos de Esperança Que nunca falte luz nas mãos que moldam o invisível, nem coragem nos olhos que ousam sonhar. Pois cada traço, cada som, é uma janela aberta para o amanhã que insiste em nascer. 06 de agosto de 2025