Frases de Idenir Ramos

Por um instante, por um mísero instante, Divaguei no labirinto do tempo E vi linhas projetarem-se em meu rosto, Minha barba tornando-se alva como a neve, Por fim, minha inocência foi roubada. Só por um mísero e maldito instante!

A realidade é a soma de tudo A realidade parece um caos, pois ela é tecida por múltiplos fatores advindos de multiformes interesses. A realidade tem muitas religiões, cristianismo, islamismo, hinduísmo, budismo, paganismo, etc. A realidade tem diferentes sistemas políticos, capitalismo, socialismo, anarquismo... A realidade pode ser fruto da hipocrisia de alguns ou da virtude de outros. A realidade é feita de trabalho, de todos os tipos de trabalhos. A realidade é construída sobre uma vasta gama de pensamentos filosóficos partindo dos pré-socráticos passando por Santo Agostinho, Tomás de Aquino, René Descartes, Kant, Schopenhauer, Nietzsche... A realidade é dolorosa, às vezes difícil de ser entendida. A realidade é a fonte de onde jorra toda arte A realidade também é fantasia. A realidade é o mundo, as guerras, a miséria, o desemprego, a doença, as mortes. A realidade pode ser completamente louca e ainda assim podemos vê-la tão distorcidamente que nossos olhos podem entendê-la normal. A realidade é a beleza da natureza, o canto dos pássaros, o perfume das flores, os beijos e as carícias de quem amamos. A realidade é o tsunami que arrasa cidades inteiras. A realidade é o grande fluxo de automóveis que percorrem intricadas estradas debaixo de todo céu. A realidade é a televisão, o rádio, a internet e o jornal impresso. A realidade é o silêncio e o grito. A realidade é ambígua, um ponto de tensão que avança para algum lugar. A realidade é a nossa casa. A realidade é a soma de tudo.

Um silêncio dentro de outro silêncio: O que ela não quis me dizer, dentro do que ela pensou em me dizer, mas não disse. Sou aquele tipo de sujeito que aprendeu a ler as entrelinhas das entrelinhas, traduzo lacunas, percebo o inexprimível, sou meticuloso, concentrado e por isso o mundo é meu, as mais suaves nuances da comunicação humana me são familiares, nada me é estranho ou absolutamente novo. As palavras não precisam estar impressas para serem lidas; as palavras são os signos sagrados sobre os quais se movem nossos espíritos. E quando ela tentou guardar a sete chaves o que seu coração gritava, gesticulava e escrevia em letras garrafais ficou mais patente meu talento sobrenatural de entender almas, descobrir mistérios. Talvez uma das diferenças entre eu ela seja, olhem só, Clarice Lispector: Ela vive citando Clarice, e eu vivo o que ela vive citando. Confesso que devo muito a ela e muito a Clarice se não fosse por essas duas mulheres eu seria um homem...um homem normal.

Queda-se o dia, desmaia o sol, A janela desenha o crepúsculo, A noite chega, a solidão surge, É hora de sentar e escrever.

Derrame o mel De teus lábios Na minha boca Mel do mel mais puro Abelha minha Mulher de flores

Sonho genealógico Era uma noite de verão, estava quente e eu dormia. Alguns instantes após comecei a sonhar e o que sonhei agora relato. No sonho eu estava em minha própria casa revirando compartimentos e gavetas em busca de documentos que me permitissem convergir para o meu passado. Queria descobrir o nome de meus bisavôs e trisavôs, etc. Contudo todo meu esforço era vão. Subitamente minha mãe apareceu no sonho e explicou-me que os papéis aos quais eu anelava estavam na antiga casa de meus avôs, naquele sitio onde passávamos todos os anos-novos. Despedi-me da minha mãe e corri com afinco e esperança para a casa mencionada; enfim eu desbravaria minhas origens. Naquela paisagem onírica a casa estava tão bela quanto era na realidade - claro que minha mente usara minhas antigas lembranças para arquitetar aquele sonho - e toda uma atmosfera nostálgica pairava por sobre as arvores, a casa e os animais. Quando atravessei os umbrais da casa deparei-me com uma montanha de papéis amarelecidos atirados sobre os cômodos e o chão enquanto outros estavam fixados ao teto, como se a casa já estivesse a minha espera. De repente ajoelhei-me sobre aqueles documentos e no primeiro que pus as mãos li o nome e o sobrenome do meu bisavô materno. Meus olhos pareciam não acreditar no que estavam lendo, parecia um sonho dentro de outro sonho. Eu descobriria tudo, tudo o que sempre ansiara para descobrir. Tomado de euforia e já rascunhando e esquematizando minha arvore genealógica senti com se meus sentidos estivessem me abandonando, suave e perversamente eu acordava chocando-me com a realidade, a triste realidade onde estou perdido em um emaranhado de dúvidas que se conectam a outras dúvidas numa teia infinitamente colossal. O golpe de misericórdia veio quando recobrei a consciência e lembrei-me que eu jamais encontraria essas respostas na casa de meus avôs, porque ela não passava de cinzas. Em futuro algum eu decifraria meu passado. Minhas raízes sempre desapareceriam um pouco além dos meus pais, como se minha família tivesse surgido a pouco mais de cem anos nesta terra anciã, consumidora de vidas, algoz de todos os séculos. Somente os sonhos trazem o que a realidade se nega a revelar.

Idiossincrasias A forma como visto meu sapato como sempre prefiro um casaco preto o jeans surrado, sempre o mais confortável as músicas que fazem minha cabeça e me fazem sorrir já pelo amanhecer os fones sempre nos ouvidos uma batida compassada uma guitarra arrebatadora uma voz altissonante meu cabelo desgrenhado - minha vaidade As frases impactantes que tenho sempre na ponta da língua as ruas por onde andei e sempre retorno as arvores que admiro e desenho a sombra projetada pelo vôo do pássaro sobre as pedras - a sombra que eu queria poder pintar num quadro com cuidado e elegância Meu cérebro, meu intelecto as memórias que retenho e sempre visito dia após dia beijo a boca das mulheres que amei um dia uma a uma, beijo sobre beijo, beijo e mais beijo, infinitas camadas sobrepostas de beijos Céus como eu amo os lábios femininos! as palavras que elas usam para me ferir ou me conquistar ainda mais a forma como conseguem tudo de mim com apenas um toque ou um olhar meigo A curva do amanhã, o horizonte resplandecendo a sepultura que jamais me assusta meu epitáfio já escrito e corrigido a esperança - minha mão sendo segurada no escuro pela fé As brigas e as discussões com meu pai as brigas um pouco mais suaves com a minha mãe as brigas com meus irmãos e amigos o arrependimento instantes depois As palavras que li nos livros dos clássicos aos best sellers a ordem enlouquecedora das palavras no dicionário os poemas, eternos poemas de todos os grandes poetas Meus passos sorrateiros pelas avenidas da morte - sou amigo do abismo a tempos meus vicios, minhas loucuras minha vida enigmática como um conto de Jorge Luis Borges Minha vontade de escrever sem parar rasgando a carcaça do tempo cuspindo sobre tudo que se diz beleza e não é Eu, minhas idiossincrasias meu modo de pensar e agir de repensar e desistir ou prosseguir Minhas indagações filosóficas e teológicas meu estoicismo misturado com epicurismo meu cristianismo livre, solto, despojado minha profunda admiração pelo eclesiastes Meus dias cinzentos, azuis as manhas cheias de sol e sentio as tardes sempre sonolentas as noites sedutoras, enluaradas O perfume das primeiras flores da primavera a possibilidade de visitar a praia no verão o outono camaleônico e amarelecido a pressa de me abrigar do frio do inverno - a gripe Novamente a presença da morte e do amor binomia que me intriga o que é melhor inexistir ou amar e ser amado? na morte não existe sofrimento no amor o sofrimento é presença constante não amar é não viver Não disse tudo, sempre fica algo por dizer que se dane! Tudo é devaneio, palimpsesto de sonhos, pesadelos, delírios.

A torre de babel estava sendo construída de vento em popa, tijolo sobre tijolo, metro e mais metro acima. Todos riam e brincavam e a torre subia sem parar. Logo nesse momento Deus desceu do céu e confundiu a linguagem dos construtores como relata a bíblia. Depois disso o arquiteto largou a planta no chão e saiu correndo, os construtores jogaram suas ferramentas num canto e partiram, os auxiliares desapareceram até que a obra foi totalmente abandonada. No outro dia surgiram os cursinhos de idiomas e a construção civil foi deixada para segundo plano.

Para Franz Kafka Fui destinado à solidão A vagar sozinho pela casa Às vezes, no meio da noite, Procuro respostas para a metafísica do absurdo.

Não sou aristocrático Não sou fidalgo de muitas posses Também não sou Charles Bukowski Sou relativamente educado Um cérebro singular dentro desse país, Dentro desse Brasil Machadiano Graciliano – e cruel Li alguns poetas latinos Conheço um pouco de Shakespeare Entendo de literatura russa Tranquei a faculdade Mesmo sendo um dos melhores da classe Devotei-me as letras desde a adolescência Estou sempre em movimento Procurando metáforas, sons, ritmos, Significados Posso dizer com certeza Que um dia serei reconhecido como poeta (mesmo medíocre) E essa terra, essa pátria, esse tempo, Esse século disforme Saberão que um sangue lírico Correu pelas artérias de aço das entranhas estranhas da loucura e jorrou poesia nos muros alheios.

Não é fácil escrever sobre certas coisas complexas, como: Amor, morte, Deus... mas à medida que cresço essas palavras vão ganhando novas formas, sentidos e significados e assim vou escrevendo sem grandes esforços, então percebo que escrever é a respiração da minha experiência, a tradução do meu existir.