Frases de eu

a vida é estranha. algumas pessoas alegam isso. eu acho que a vida é uma junção de memórias e uma hora, elas se dissipam no ar. pode ser isso. a diferença disso com os textos de outros escritores relatam é que na frase deles há relações com a sociedade em geral. uma simples menina indo comprar um sorvete já é suficiente para se tornar uma memória e uma relação com a sociedade quando fala qual sabor de sorvete quer).

Hoje, um dia qualquer, e me vem um sentimento, uma mistura de tristeza, saudade, e ódio. Quem sabe é algo passageiro, mas parece uma viagem sem destino. Ou, quem sabe ,algo de bom me espera na próxima parada. Já foram várias, já estou cansado de esperar. Esse trem que nos carrega, é constantemente desviado por trilhos de um futuro inalcançável, que parece mais uma viagem de avião numa zona de turbulência, onde a viagem acaba, mas a turbulência não tem fim.

Andando a esmo por ruas estreitas Que lugar me procura, questiono. Flutuo por horas sobre respostas largas. - Não sei onde estou, respondo. O mar se precipita, mas não estou no mar A terra me convida, mas nela não estou Estou em mim, reflita Não sei se em mim estou. Se sou esse corpo, concluo Seria igual eu morto Mas não me precipito As palavras me precipitam. Por isso escrevo esse poema pobre Ou esse poema pobre me escreve como qualquer coisa que serve para dar um fim ao fim.

Nenhuma mensagem sequer... Saudações ou justificativas. Não me deixou nenhuma pista Só a esperança de um até... Um até dura quanto? Valem quanto os meus braços? Se pensar bem, calculando... Vale quanto o passado? Nem mensagem, nem sequer, Nem qualquer coisa que seja Nem uma água, um café Nem um copo de cerveja. Nem um minuto de te mereço E a isso me reduz o tratamento, Ao esquecimento espêsso De sonhos e tantos e tempos.

Seria inútil dizer aquelas palavras trocadas Por horas e horas veladas de beijos, carícias e beijos Você corresponderia, talvez mecanicamente E eu, como você doente, talvez nem prestasse atenção. Te amo, meu amor, te amo Quão brega isso pode soar Quão falso talvez quando a professora pedir para ler no colégio E um sentimento plano Vai encobrir o meu diverso Intenso, batendo as asas, mas preso em uma gaiola. Mas volto a dizer, amena Talvez você não entenda nenhuma palavra sequer Explico que o poema só requer Só pede que você me ame. Não ao ponto de gritar na rua Que o vento leva pra longe Mas guarda egoisticamente o sentimento de dentro E ri deliciosamente agarrado ao travesseiro Nas noite de inverno, receio Aperta o travesseiro bem mais. Querido, o amor estrangula E pede que sejamos amenos Te amo, te amo, dizemos E se assoma uma tempestade. (É que o mundo morre de inveja!) Não sei se me faço entender Nesse poema escrito às pressas Te amo, te amo; guardemos Num cofre selado e selado Falemos te amo com carícias Olhos cariciosos Que vamos ouvir, cedo ou tarde, Me ama - eu sei que ama Com uma brandura esplêndida Pois nós é que temos a chave.

Esse poema é uma estratégia De desapertar o nó do pescoço o nó da garganta, o da consciência e só mais um nó – um outro. É só mais um jeito aflito e calado De desapertar o fecho dos lábios O fecho da alma, o fecho do corpo E só mais um fecho – um outro. Ó, caro leitor! Não queira saber Seria cruel tentar desvendar Só volte a si e veja você Que nó, que nó te está a apertar.

Numa tarde de setembro, com os ventos da primavera Soprava o vento para a esquerda e para a direita Quis o acaso unir duas almas tão diversas Talvez pra atrasar o destino, pregando uma brincadeira Mas, meu Deus, três anos e mais com os pés entrelaçados E eu nunca suspeitei Que os nós dos nossos braços coziam um emaranhado Amargo de vez em vez. Agora que me recordo, percebo, que criaturas distintas Quando eu falava, você falava... E cada palavra falada se perdia Com a ressonância do rádio da sala. Um dia de sono pesado e tudo se foi apagado Ninguém amava ninguém Foi só mais um vento soprado Deixando as palavras além E as folhas secas das árvores Morrer dos braços de alguém Que desenlaça o nó da garganta.

De que fonte jorra o rio De águas límpidas que banha O rosto rígido de medo Qual segredo de uma aranha. Nada o rio por milênios De águas, peixes e moluscos Mas os seus olhos tão terrenos Guardam rios tão profundos. Eis que sob as pálpebras frouxas Num movimento sutil Foi surgindo uma garoa E lá no fundo do rio Uma aranha asquerosa Tece uma imensa teia e grossa.

me transformei em uma máquina de escrever. Não sei se isso torna-se bom ou ruim, depende do ponto de vista. O bom é que com minhas meras palavras tenho a chance de tocar o coração de alguém. E o ruim é que na maioria das vezes que recorro a escrita é sinal de que algo dentro de mim não anda tão bem. É tão difícil, é tanto sentimento preso e que sufoca, tanto que há momentos que nem mesmo as palavras conseguem ajudar. É um misto de vazio e dor, algo que atormenta vez ou outra. É saudade, de alguém, de uma fase, de um passado, de uma felicidade, de tanta, mas tanta coisa. É uma ânsia imensurável em ser feliz, em ser inteiro e em ser verdadeiramente eu.

Vivemos num mundo estranho Voce aí,eu aqui Tudo o que está ganho Se perde por aí Andamos por um mundo Certo ser o criou Criamos problemas profundos Que o mundo sempre vivenciou