Frases de Anne Mahin

Quando se cansar de mim a vida, e tudo for escuridão profunda e fria, meu corpo será adeus em despedida; minh'alma, eterna poesia.

Quando a dor na alma se torna insuportável, muitos encontram nas lágrimas um bálsamo. Eu escrevo. E assim me esvazio do que me sufoca.

Escute o silêncio, porque ele fala; em linguagem rara, tanto responde. No silêncio, a verdade não se cala, não se mascara, não se esconde. Escute o silêncio, a palavra ausente, o verbo, em si, fechado, tão mudo. Em silêncio, a resposta se sente; é ato revelado em que se diz tudo.

Palavras... apenas palavras... Mas quanto poder guardam em si! Meus versos, sagrados ou profanos, podem ser lagos serenos ou encapelados oceanos.

Poetizei a densa agonia que ao peito enchia, ao coração inundava. Em rubra ironia, em escarlate palavra, tornei poesia minha ira, minha dor, minha raiva.

Janelas da alma É janela escancarada da alma o olhar, que revela o que se deseja esconder. Sinceros os olhos fazem transbordar o mais íntimo segredo do nosso ser. E há quem tente disfarçar o drama e há quem ouse se fingir bem feliz. Não sabe que o olhar sagaz reclama da dor que esculpe no peito a cicatriz. E tudo o que se verbaliza em ensaio e tudo o que se interpreta em cena, o olhar arauto, ainda que de soslaio, externa e extrai e expõe sem pena.

Vem amar, que a vida é curta, e o tempo, mudo, não avisa que é pouco. Vem logo amar... Pois quem deixa o amor pra depois é ingênuo, parvo ou louco.

Era poeta e tinha fome. Escreveu um poema e alimentou a alma.

Quando navegar não é preciso Sou barco, à deriva, levado pelas ondas, ao gosto das marés, de forte correntezas. Sou barco sem amarras, em vasto mar aberto, em águas de oceano, deserto de certezas. Sou barco desgarrado, em risco de naufrágio, desejando alcançar, da alma, as profundezas.

Insetos? Amo os mais coloridos: Borboletas, joaninhas, esperanças... Além da sorte, do bom presságio, bem me trazem doces lembranças do tempo em que eu vivia na roça, pé descalço, fazendo arte... Feliz, no meu reino encantado de criança.

Quando meu silêncio cria asas, transforma-se em poesia.

Mortuus est Onde está meu coração, em qual lugar o deixei? Em que canto o esqueci? Não faço ideia, não sei. Eu o procuro ansiosa! Quem saberá me dizer? Dentro de mim não está, pois já não o sinto bater. Talvez tenha ido embora, talvez o tenham roubado... Não te iludas – diz meu peito – ele já morto, enterrado.

Meus olhos não buscam, com ânsia, o futuro. Minha marcha se faz em passos miúdos. Vivo sem pressa o assombro de cada dia.

⁠A vida passa, num sopro, no voo dos dias. A vida se vai, matando esperança, extinguindo alegria. A vida se esvai. E o que me resta? Fazer poesia.

Vivo sem apegos e sem pressa. Do passado, eu me esqueço e, para o amanhã, dispenso ponte. Bebo da vida o agora direto da fonte. ⁠

⁠Nem toda solidão assombra, nem toda solidão é vazia. É com ela que o poeta conta, para se acercar de poesia.

⁠Ninguém roubará o meu prazer, o aceno oportuno da alegria, a vida que estua. Sou sangue a escorrer, brado da poesia, verdade nua e crua.

⁠Todo meu verso tem de mim um bocado: mentiras e verdades, que bem exponho. Todo meu verso é confissão da realidade que vivo ou sonho.