Frase de Michael Bullet
Tornou-se o amor um fardo de ofício, Qual pauta vã de lidas rotineiras, Onde as almas, em horas passageiras, Cobram o afeto como um sacrifício. Mandamos, pois, a conta da saudade, Como se o bem-querer fosse tributo, E o coração, mendigo resoluto, Rogue por parca reciprocidade. Lembrar ao outro a própria existência É triste laborar, pesar profundo; Rogar uma migalha neste mundo É dizimar do orgulho a decência. Mas, ah! Se o dom não nasce da vontade, E o sentimento exige vil cobrança, É vão nutrir do amor a esperança; O afeto imposto é mera falsidade. Rasgo, portanto, a conta da ilusão, Não sou credor de afeto ou de favor; Se não for livre e dado com ardor, Dispenso a esmola de outro coração.
No pensador.ai desde