Este deveria sumir como alguma coisa ou sendo alguma coisa. Levá-lo consigo a vista de afundar-se. A carta caiu. Sem apreço nem estima. Desapego dessa altura. Separados entre os homens. Pouco me comove. Pouco me dizia.
No pensador.ai desde
Pra não esquecer. Não é tarde demais, esperar um tempo tão curto quanto algum. Mas eu sentarei bem aqui, nesta terça-feira de marés. Aqui, eu sei que o resto não pode me importar. Ainda assim um desses sorrisos velhos me importa. Paciência, não pode ser em vão.
25 de julho, dos poetas. Poetas não enlouquecem. Nunca foram normais. Não falo com próprias palavras, não tenho tanto estudo assim... Sem leitura, nem intimidade. Era o ultimo.
25 de julho, dos poetas. Poetas não enlouquecem. Nunca foram normais. Não falo com próprias palavras, não tenho tanto estudo assim... Sem leitura, nem intimidade. Era o ultimo. Não, não disse só isso... Queira ou não queira, escreveria na próxima manhã. Dando cores nas janelas, e ventos nas portas. Deixe-me ter o prazer de conhecer suas profundas economias de criações.
Nada promete,nada permite. Quem dera ter sonhos e fantasias, em uma dessas harmonias onde o hábito de ser feliz é ser. Pouco comum seria, se um dia, vivesse a imaginar...
Almoço das 2h. Ela me pedia pra colocar feijão no prato como se me chamasse para um passeio na vila: - "vamos!"