Frase de Carolina Marinho

38 Nem uma jovem de 30, nem uma senhora de 40. 38. Igual a arma, letal. À base de gatilhos. Totalmente à queima-roupa. Sinto que deveria ter construído algo. Mas uma arma não serve para construir. Sinto que passei tempo demais reagindo, disparando, destruindo... Cheguei até aqui e estou olhando para o que não consegui. 38. Nem uma jovem de 30, nem uma senhora de 40. 38. Igual a arma, letal.

Quando eu era pequena, meu primo pegou uma rolinha machucada e levou pra casa pra cuidar. Ele sabia que eu era apaixonada por animais, e me mostrou assim que chegou em casa. Nós colocamos ela na gaiola até ela se recuperar. No dia seguinte ela morreu enforcada tentando sair da gaiola. Ela se matou tentando se libertar. Não se prende um pássaro que conhece a liberdade, imagina um povo inteiro.

Dias de sol no inverno são um gatilho Um fenomeno anti natural Um ciclo dentro de outro ciclo Que anunciam que a minha primavera chegou, bem no meio do inverno As borboletas voltam para o meu jardim E eu sinto que posso ser feliz de novo São meus dias preferidos Os dias que me lembram que eu posso suportar tudo, pq sempre vão haver dias de sol no inverno E nesses dias nem o sol e nem o vento gelado me machucam

Aquele que tem ouvidos, ouça Não foi a maldade que mais me feriu. Foi o acordo silencioso. Foi ver mãos limpas assinando pactos sujos com a desculpa de que “não havia escolha”. Foi a violência vestida de normalidade, o horror usando crachá, a crueldade sentada à mesa falando baixo para não incomodar. Não foi o grito do tirano que me dilacerou. Foi o coro dos neutros afinando o silêncio por medo de perder lugar. Eu vi pessoas boas negociando a própria alma em parcelas pequenas, chamando de sobrevivência o que já era rendição. Vi a mentira virar método. Vi o interesse virar ética. Vi a conveniência ser chamada de prudência. E ninguém sangrava visivelmente, por isso diziam que estava tudo bem. Mas eu senti. No corpo. No peito. Na garganta que treme quando tenta dizer o óbvio e descobre que o óbvio virou heresia. A maldade não venceu porque era forte. Venceu porque foi aceita. Porque parecia útil. Porque dava lucro. Porque protegia quem fechava os olhos. E eu, que não aprendi a cegar, carrego esse peso estranho: ver demais, sentir demais, e ainda assim continuar aqui. Não me chamem de dramática. Não me peçam calma. Não me peçam silêncio. Eu não falo apenas para não morrer por dentro. Eu falo porque acredito que a voz não nasce para ecoar sozinha. Eu falo na esperança de que algum ouvido reconheça o som como quem reconhece um chamado antigo e descubra, perplexo, que também tem voz. Eu falo porque sei que a coragem não começa no punho. Ela começa no peito, quando alguém decide não se esconder mais atrás do medo. Não quero exércitos. Não quero tronos. Não quero vingança vestida de justiça. Quero gente em pé. Inteira. Com o coração exposto e a consciência desperta. Quero que os justos se levantem não para destruir, mas para não ceder. Não para odiar, mas para não negociar a alma. Que se levantem com amor — esse amor difícil, que não passa pano, que não mente para proteger privilégios, que não chama covardia de prudência. Que se levantem com coragem — não a coragem do grito, mas a coragem diária de dizer “não” quando o mundo inteiro diz “é assim mesmo”. Se minha voz encontra um ouvido, que esse ouvido vire voz. Se essa voz encontra outra, que vire coro. Não um coro de guerra, mas um coro de presença. Porque o mal prospera no escuro, mas treme diante da lucidez que não se deixa comprar. Eu falo porque ainda espero. E enquanto houver esperança, há humanidade tentando nascer outra vez.