Desgraça quem diante de vos, senhora, quem ó minha casta dama, poderá sustentar a vossa fama por resto da vida sem a sua aurora? se ao amar-vos assim, é triste e morte, antes só morte, dama singular que solidão. porque essa arte de danar, só tem engenho presistente. mas o amor, só o amor, que em meu nascimento, vi com olhos de ver, foi tão real, senhora sem pudor, que dele ainda guardo contentamento... maldito sejas tu, triste ser.
No pensador.ai desde
Conversa Alvorada? Qual? Tu, mulher? minha morte? minha perdição?
Conversa Alvorada? Qual? Tu, mulher? minha morte? minha perdição? não posso tomar por ti, os teus cuidados que não vejo esperança, só para te garantir a ideia de eternidade. lamento. me perdoa a sinceridade. vim ao mundo para conhecer o amor, mas parece que nele também foi enganado e traído. nada mais faço, senão enleiar aquela convicção de vida simples que os imortais sonham sempre. é triste, sabes mulher. nasci sei que contente... e o mais simples dos seres. conheci amor sim, não nego. conheci amor sim, não nego. tanto que conheci drummond, ducasse, rimbaud, pessoa. conheci amor sim, não nego
nacionalidade Qualquer homem que se acha grego diante da sua sabedoria, Não pode querer ser um Deus romano.
Cemitério Olho o tempo, escuto o riso que a tua boca
Cemitério Olho o tempo, escuto o riso que a tua boca desmonta em felicidade. a vida te eleva, levando como o vento em dias alegres carregando folhas de outono. exprimo em poemas a arte de fazer poeisia, de repente trono-me Drummond, de repente ganho a mortalidade, sinto-me poeta. a morte rizonha caminha olhando com olhar súbito; tem um encontro marcado comigo num futro próximo. a noite que se arrasta no espaço livre beija-me o corpo como se tratasse de um morto a desejar o enterro... é pequeno o meu mundo e, cabe num poema e num cemitério.
Poesia Não sei se quero ser Deus nesta terra morta,
Poesia Não sei se quero ser Deus nesta terra morta, onde Rimbaud ganhou vida de artista contemplado. morrer não é ser louco. ser-se Deus, talvez, sim. Deus que é antigo inveja nos poetas a arte de fazer poesia, essa perpétua sabedoria que Camões soubera, de forma justa dividir para os seus descendentes. artista, arte, poesia, poeta não passam de invenções humano, para os fazer crer, que ninguém vive só, com a vida que leva presa como um fardo. conheço o desejo de amor; os anjos de josé régio canto-o vivamente, ridicularizando-o a ideia de eternidade.