Ela me mandava fotos suadas e cruas, cada imagem um soco na alma, eu, desejando a arte como válvula de escape, em toda sua plenitude, compor melodias, dar vida às telas, mas não sou Mozart, nem Da Vinci no fim, só me restam estas palavras banais e pesadas.
No pensador.ai desde
Pouca vida para uma imensidão de rios e mares.
Tudo que é sublime e rústico traz nas suas curvas os traços poéticos necessários para a inspiração e a construção de uma obra de arte.
Nessas idas e vindas, caminhando sobre tábuas, eu estou acostumado com a beleza dessas plantas; as vitórias-régias são lendas que atiçam o meu intelecto.
Vivias implorando por chuva, num forte calor amazônico que fazia escorrer suor no teu rosto devasso, que hoje se misturaria as lágrimas daquela lembrança.