Frase de D.R.L.

óh, Preto... o teu líquido que da arabia fez-se sagrado E que faz dos Áries da Etiópia mais vívidos Preto como o povo de vossa origem És tropical como as Índias da terra nova Da província francesa até a terra da Árvore Vermelha, Na terra dos Santos mais diversos, Que enfim começa na destruição, negra A cultura desvairada, mas Derradeira faísca, Amazônia, Deusa grande! A negritude, como esse fruto de 1727, preto como o povo: Convergiria já a vã coincidência? Cinza Mascavo, Negro Café Negro Povo sempre ali, Negro Carvão vegetal, Pretos olhos dos Barões. E quem diria, agora preto óleo? Mas só no fim se, não, vê cor és o branco amarelado do globo do Escravo, sua palma que trabalha também O branco do açúcar refinado, que o francês adoçou sem permissão dos donos do Kahwah

A vida se desvaira nas multidões O planeta gira em torno do tempo Os pássaros viajam ao longo do firme vento As árvores crescem ao tempo sem fim Os pensamentos se arriscam na natureza selvagem As montanhas comem o medo do desespero A vida se consome na chuva que cai, que somente cai

Eu queria a morte, num berço de palha receber construído às minhas mãos moldado pelo tempo instaurado ao acaso cultivado nesse chão. Por que é que falamos da morte? como o fim de toda beleza, como o resto do homem nu a testar a natureza Esse homem que come cru, o prato da finiteza. Como se a vida tivesse fim, como o caos instaura a ordem. Pois, dos Gregos aos Troianos, Judeus aos Muçulmanos, Russos, americanos, nenhum ser chegou olhar muito menos a dizer que sua vida assim chegara, ao fim do próprio ser.