Não é o poeta que faz a poesia, ela é quem o faz. Apesar dos pesares - em todo momento bom ou ruim - ela está junto a ele, num laço apertado envolvendo sua alma que não consegue calar. Poesia é a arte, o poeta é apenas seu tradutor. Não pode fugir disso porque foi escolhido. A poesia não tem explicação, não pode ser definida e cada um a sente de uma forma.
__Neusa Marilda Mucci- Poeta e Contadora de histórias
No pensador.ai desde
Na estrada um grão de poeira nas retinas a balançar, qual pássaro voando rasteiro,
Na estrada um grão de poeira nas retinas a balançar, qual pássaro voando rasteiro, pronto para partir e cantar As marcas dos passos na terra, miúdos, sem rumo, cansados, qual andante sem nenhuma quimera em busca do que há sonhado Na boca o sabor de fel e mel nos beijos há muito guardados, no coração uma mortalha de véu cobrindo um amor rejeitado
Misturo letra com letra pensando ser um poema até com alguma estética
Misturo letra com letra pensando ser um poema até com alguma estética para não criar problema Sou ou não poetisa? já nem sei a verdade a minha vida desliza já passei bem da metade Gosto muito da escrita clássica e da popular as vezes a alma grita e ninguém vem escutar Deixo para lá o problema saio devagar e sempre nunca entro em dilema e gosto de toda gente Se eu virei trovadora só o tempo dirá e embora ele corra tempo sempre dará Se você a trova leu muito eu agradeço é como um carinho seu mas nem sei mereço
Riscos de sonhos desenham o céu de uma madrugada forrada de estrelas,
Riscos de sonhos desenham o céu de uma madrugada forrada de estrelas, fulgurantes, paradas em seu lugar, lá onde imagina-se o infinito azul, tão longe, mas o tocamos com o olhar, esse, que lançamos em suave calma, como se nada mais existisse além desse momento de perfumados ares, tocando noturnos, de onde vem? talvez de algum lugar perto ou distante, trazendo saudade de algo ou de alguém
A tarde se vai, e que não tarde ! mas enquanto ela cai
A tarde se vai, e que não tarde ! mas enquanto ela cai a nostalgia nos invade, vem a noite sussurrando nos ermos de sua escuridão, todo tipo de saudade, que sabe, temos no coração Saudade de todo tipo, do tempo bom ou de anseio, dos que se foram para o céu, lugares, passeios, amores, de tudo que já vivemos e até do que não veio