A insônia e suas carcaças.. Os restos podres que ficam largados para trás pelo chão da noite.. Os amontoados de poeira que levantam com o vento e voltam, subitamente, a cair pela estrada, para que aí permaneçam, derradeiros, até a próxima chuva.. Os pedaços da gente que deixamos para ontem, para que residam no passado, para que morram como folhas secas, inúteis - ocres e frias..
No pensador.ai desde
Repara como são mágicos os dias de vento - os dias em que finalmente as folhas coloridas dançam valsas..
Que versos antigos, que nada!! Belos serão os versos que ainda não desabrocharam.. Aqueles que ainda residem, impávidos, nas nuvens..
Que versos antigos, que nada!! Belos serão os versos que ainda não desabrocharam.. Aqueles que ainda residem, impávidos, nas nuvens.. Os versos que, ansiosos, esperam a mão que os faça nascer - amágica mão de poeta!!
E o que é a mão do poeta, senão 5 dedos trêmulos que nos prometem as nuvens - as nuvens - aqueles infinitos azuis com que sonha a tua janela
Eu quero uma vida tão efêmera, tão fugidia - definitivamente uma vida levada!! E será preciso buscá-la a cada hora na esquina de casa.. lá onde vivem as nuvens..