Morreu-me Morreu-me o visto como palavra, luminosidade intercalada pelo raio entre os azuis com os trovões Eis-me aqui por dentro: o que captei fez com que eu perdesse um de meus centros Um peso oco soa na cabeça como um lamento
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Pensador.com | Fonte: Outros poemas. São Paulo: Iluminuras, 1993. | Nota de autoria: A autoria desta frase foi verificada pelo Pensador.com.
Abrir fonte original (abre em nova aba)Ó, poeta fiz tão pouco publiquei tão menos
Ó, poeta fiz tão pouco publiquei tão menos nem sei se posso proclamar-me poeta I, too, dislike it enfim um escritor que mal escreve bom pranto para as ironias baratas e um “poeta” entregue às traças chegarei à velhice sem aprender nada era virar um purgante insuportável minha meta mas nem isso terminam chegando perto de mim e batendo nas costas ó, poeta
Eu não “escrevo”, eu componho, construo, crio, o que pode, no entanto, nada garantir.
Uma Ideia palavras não matam nem provocam inverno atômico
Uma Ideia palavras não matam nem provocam inverno atômico e na voz do poeta (abelhas na colmeia) podem até conter uma ideia
Quase Em mais uma troca oca de mim para mim
Quase Em mais uma troca oca de mim para mim mesmo entretanto oscilei e o silêncio revidou subi um degrau reverso visível como que num encanto sapos no estômago ratos nas entranhas pus na medula Duro como ferro e inexpresso cavei um espaço no mármore um bálsamo não me alçou emérito despedido o sol do dia finalmente me persuadiu à tarde, no Jardim Botânico Poesia Pura, Floribunda, haste com espinhos – vermelha, branca rosíssima, como flor