Frase de Régis Bonvicino

⁠Ó, poeta fiz tão pouco publiquei tão menos nem sei se posso proclamar-me poeta I, too, dislike it enfim um escritor que mal escreve bom pranto para as ironias baratas e um “poeta” entregue às traças chegarei à velhice sem aprender nada era virar um purgante insuportável minha meta mas nem isso terminam chegando perto de mim e batendo nas costas ó, poeta

⁠Morreu-me Morreu-me o visto como palavra, luminosidade intercalada pelo raio entre os azuis com os trovões Eis-me aqui por dentro: o que captei fez com que eu perdesse um de meus centros Um peso oco soa na cabeça como um lamento

⁠Uma Ideia palavras não matam nem provocam inverno atômico e na voz do poeta (abelhas na colmeia) podem até conter uma ideia

⁠Quase Em mais uma troca oca de mim para mim mesmo entretanto oscilei e o silêncio revidou subi um degrau reverso visível como que num encanto sapos no estômago ratos nas entranhas pus na medula Duro como ferro e inexpresso cavei um espaço no mármore um bálsamo não me alçou emérito despedido o sol do dia finalmente me persuadiu à tarde, no Jardim Botânico Poesia Pura, Floribunda, haste com espinhos – vermelha, branca rosíssima, como flor