Quero-te de branco, ou antes, modelada nas roupas que cosesses das bonecas, nos saltos, nos baloiços, nos degraus de uma porta qualquer donde saísses. Quero-te de branco e intocada, carregada porém dos anos buliçosos e das vidas ausentes. De branco, meu amor, e de tão branco que me desses o mundo em luz de sol.
No pensador.ai desde
Amar-te era lembrança e profecias, uma porta já feita para abrir, e encontrar o lar ou música lavada
Amar-te era lembrança e profecias, uma porta já feita para abrir, e encontrar o lar ou música lavada onde, se nasces, vives, duras, moras — meu nome exacto e pão no chão das alegrias
Troco-me por ti Na brasa da fogueira mal ardida renovo o fogo que perdi,
Troco-me por ti Na brasa da fogueira mal ardida renovo o fogo que perdi, acendo, ascendo, ao lume, ao leme, à vida. E só trocado, parece, por não ser na verdade conjugo o velho verbo e sou, remido esquartejado, o retrato perfeito em que exacerbo os passos recolhidos pelo tempo andado.
Não quero essa mudez de condolências a mim, a ti, ou só à terra que tu e eu pisamos — e comemos.
Não quero essa mudez de condolências a mim, a ti, ou só à terra que tu e eu pisamos — e comemos. Pergunto simplesmente se tu eras, quem eras, e onde foste depois que se fizeram quatro horas.
Não tenho para ti quotidiano mais que a polpa seca ou vento grosso, ter existido e existir ainda,
Não tenho para ti quotidiano mais que a polpa seca ou vento grosso, ter existido e existir ainda, querer a mais a mola que tu sejas, saber que te conheço e vai chegar a mão rasa de lona para amar. Não tenho braço livre mais que olhar para ele, e o que faz que tu não queiras. Tenho um tremido leito em vala aberta, olhos maduros, cartas e certezas. Neste comboio longo, surdo e quente, vou lá ao fundo, marco o Ocupado. Penso em ti, meu amor, em qualquer lado. Batem-me à porta e digo que está gente.