Eu escrevo pro vento Pro teto Pras cadeiras Escrevo pra tantas coisas Tantos móveis E lugares Que já não controlo minha vida O que eu diria então da minha escrita E assim nada decide o que sai da caneta Apenas brota Vai embora Por sorte minha não volta
No pensador.ai desde
Sua graça não caminha pela casa Se move blindada em abstrações Irrelevantes são as coisas
Sua graça não caminha pela casa Se move blindada em abstrações Irrelevantes são as coisas Da cabeça Estantes Livros esquecidos E todos os outros móveis que continuam no mesmo lugar Assim como eu Aqui Onde a cama ainda é cama E a TV televisão Na sua ausência digo seu nome baixo Não ao teto ou ao quebrado espelho Mas à porta Cristalizando ali sua presença Te vendo em cada prisma Refletindo Diagonalmente a múltipla esperança Numa perplexidade boba e infantil
A pessoa tem a faca e o queijo na mão, ela escolhe cortar meu coração. A pessoa tem a faca, o queijo e a minha vida na mão, mas não me oferece nem uma artéria pulmonar podre pelo seu cigarro.
Você pede, não espera que eu responda, logo concede, por mim, por deus e todos nós. Divide as posses e sentimentos como potinhos com algodão, água e feijão, esquece que mesmo se fossem assim cresceriam no máximo centímetros e nunca iríamos transplantar esse verde dali, não valeri…
Você pede, não espera que eu responda, logo concede, por mim, por deus e todos nós. Divide as posses e sentimentos como potinhos com algodão, água e feijão, esquece que mesmo se fossem assim cresceriam no máximo centímetros e nunca iríamos transplantar esse verde dali, não valeria a pena amadurecer, trocar todo o tom. Eu tento dividir a saudade em partes, me sentir mal apenas durante as manhãs, dar desculpas como insônia, péssimo humor, mas não sei ser justa, não há igualdade em mim, só egoísmo e um pouquinho de rancor.
Colocando no bolso todas indiretas como se elas esquentassem os músculos, de cada perna, para caminhar até o local que você apontou.