E então, não dormem os poetas, esses canalhas.. não dormem e já não sonham.. há na cama, em letras garrafais, um aviso “é proibido sonhar”.. E então, escrevem os poetas, seus versos pela noite imunda.. Escrevem para os galos e para os sapos.. porque é nesses inúteis cantares que a natureza anuncia sua poesia.. d.
No pensador.ai desde
Repara como são mágicos os dias de vento - os dias em que finalmente as folhas coloridas dançam valsas..
Que versos antigos, que nada!! Belos serão os versos que ainda não desabrocharam.. Aqueles que ainda residem, impávidos, nas nuvens..
Que versos antigos, que nada!! Belos serão os versos que ainda não desabrocharam.. Aqueles que ainda residem, impávidos, nas nuvens.. Os versos que, ansiosos, esperam a mão que os faça nascer - amágica mão de poeta!!
E o que é a mão do poeta, senão 5 dedos trêmulos que nos prometem as nuvens - as nuvens - aqueles infinitos azuis com que sonha a tua janela
Eu quero uma vida tão efêmera, tão fugidia - definitivamente uma vida levada!! E será preciso buscá-la a cada hora na esquina de casa.. lá onde vivem as nuvens..