Infiel ao soneto Eu vou cuidando de mim, De um jeito ou de outro As coisas sempre têm seu fim. Nonsense, passageiro ou verdadeiro. Ó Cronos, só eu por eu até os confins. Da minha existência és timoneiro E eu mera tripulante enfim. Que resguarda as perguntas Nesse mar sem respostas. À deriva, às escuras sem norte Sem rumo e jogada à sorte. Só sei que nesse trajeto de luta Vez ou outra me recordo, latente, A boa gente que meu ser recruta.
No pensador.ai desde
No âmago da essência todos são eremitas. Há os que se consideram conhecedores de tudo, Mas vivem enclausurados em uma bolha.
No âmago da essência todos são eremitas. Há os que se consideram conhecedores de tudo, Mas vivem enclausurados em uma bolha. E há os cônscios de sua ignorância, Esses vivem errantes em meio aos indivíduos.
Se eu escrevesse A cada sopro de inspiração A poesia que você emana
Se eu escrevesse A cada sopro de inspiração A poesia que você emana Eu não seria capaz de apanhar Os momentos dessa terminação: poesia São fagulhas impossíveis de serem captadas Então eu questiono esses momentos Porque em pensamentos Você sempre está presente É uma sede De finalização Um deleite inexplicável Não sou capaz de apanhar o processo Tampouco o final E o princípio. Porque você é poético. E emana poesia Se eu descrevê-la, ela sairá da dimensão do belo Para concretizar-se em imitação. Você é a arte pura e ideal E inapreciável é ter de percorrer esse sistema para explicar o que você significa Em um poema.
Poemas; São detestáveis E prescindíveis
Poemas; São detestáveis E prescindíveis Até você encontrar algo ou alguém que o faça entender o real motivo de criação De estrofes e versos Que pairam em laudas As quais não eram exploradas até o devido instante E que impetuosamente são tomadas como refúgio - daí para sempre.
Estertor é o nosso som. Nós dois
Estertor é o nosso som. Nós dois mortos de amor.