Frase de GabrieldeArruda
Não, esta vida não me parece natural. Há nela uma ordem que não escolhi e à qual, ainda assim, pertenço. Nasci — e, antes que pudesse sentir o espanto de estar aqui, já havia uma prova da minha presença. Um papel declarou meu começo. Eu não. Outros vieram depois, confirmando etapas. No fim, outro afirmará que terminei. É estranho que a existência precise de testemunhas, como se o simples fato de respirar não bastasse. Às vezes penso que não vivo, apenas correspondo. Respondo a chamadas invisíveis, atendo a expectativas que não formulei. Sou menos um ser do que uma função em curso. Pergunto-me se existo ou se apenas me mantenho em operação. Meus pais me pensaram antes de me conhecer. Havia em mim um projeto que não era meu. Minha mãe me chamava de futuro. Eu tentava existir no presente. Cresci entre o desejo deles e a minha própria indefinição. Hoje não sei se falhei ou se apenas nunca aceitei ser continuação. Há em mim algo que resiste. E, no entanto, todos os dias sou traduzido em números. Sabem tudo sobre mim. Não sabem quem sou. Não me oprimem as paredes. O que me inquieta é a forma — a exigência de caber sem sobrar. Vestimos papéis como se fossem natureza. Chamamos dever ao que é repetição. Chamamos escolha ao que já estava traçado. E corremos — não sei exatamente em direção a quê. Dizem que isso é amadurecer. Talvez seja apenas suportar a própria compressão. Construímos cidades verticais e desaprendemos a olhar na altura dos olhos. Quanto mais alto subimos, mais abstratos nos tornamos uns para os outros. Multiplicamos fronteiras: classe, crença, idioma, convicções herdadas. A aproximação tornou-se um esforço. É preciso explicar-se antes de simplesmente estar. Às vezes imagino um lugar onde não seja necessário justificar a própria presença, onde o erro não se converta em identidade. Não sei se esse lugar existe fora do pensamento. Não sei se escrevo para confessar ou para observar a mim mesmo escrevendo. Há momentos em que me sinto dividido entre o que sente e o que analisa o que sente. Talvez eu seja apenas essa divisão. Ainda assim, algo em mim não se acomoda — uma recusa discreta que insiste. Não sei se há saída. Mas sei que não aceito ser apenas o que registraram de mim. Não aceito ser engavetado. Se não posso abandonar o mecanismo, posso duvidar dele. E essa dúvida, por enquanto, é a única prova que reconheço como minha. Não sei se posso derrubar os muros. Mas posso subir — enquanto não me puxam de volta. E espiar por cima. E lembrar, nem que seja por um instante, que o horizonte não pertence a quem o delimitou.
No pensador.ai desde