Meu epitáfio será o vento, o silêncio, a maré vazante. A morte vai ficar chateada Porque não haverá carpideiras
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Meu epitáfio será o vento, o silêncio, a maré vazante. A morte vai ficar chateada Porque não haverá carpideiras Nem lágrimas no meu velório. Ninguém precisará ficar triste, Porque tudo que existe Será como o vento, o silêncio e a maré vazante. Quando eu morrer, quero música.