Eu estava com raiva do meu amigo: Contei minha ira, minha ira acabou. Eu estava com raiva do meu inimigo: Não contei, minha ira cresceu. E eu a reguei com medos, Noite e manhã com minhas lágrimas; E eu a ensolarava com sorrisos, E com suaves e enganosas artimanhas. E ela cresce…
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Eu estava com raiva do meu amigo: Contei minha ira, minha ira acabou. Eu estava com raiva do meu inimigo: Não contei, minha ira cresceu. E eu a reguei com medos, Noite e manhã com minhas lágrimas; E eu a ensolarava com sorrisos, E com suaves e enganosas artimanhas. E ela cresceu dia e noite, Até que deu uma maçã brilhante; E meu inimigo a viu brilhar, E ele sabia que era minha, E roubou para meu jardim Quando a noite havia encoberto o pólo: Na manhã, alegre, eu vejo Meu inimigo esticado sob a árvore. - William Blake