E as folhas vão ficando preenchidas, não me falta palavras quando aperta aqui dentro. É como se a dor estivesse ligada a mão e incansavelmente disparo a revelar o que incomoda, como ponta de faca batendo aos poucos.
E dói a cada movimento brusco dos desvios que a mente faz para não absorver a dor.
Preguiça, vontades, sonhos, desejos, tristeza, felicidade, inconstância, sono, tudo talvez apenas aquela coisa aqui dentro apertando como se metade tivesse ido dar uma volta e a outra está aqui a reclamar com essa falta. E bate uma saudade de quem está aqui dentro, colado, tatuado...
Era tarde e ainda ouvia-se o som da madrugada, aqueles carros passando, pessoas conversando quebrando o silêncio da noite. Desço, saiu a vagar em busca do que ficou pelo caminho, talvez na calmaria os sentidos voltem ao lugar e dentro processe o que fora já não há mais o que encontrar.