Mesmo que o tempo passe, envelhecendo os homens e o mundo soberbo deles, o tempo fará com que seus castelos e tesouros se acabem em ruínas, traças serão seus atos durante a luz de seus dias, cupins serão suas camas ao deitarem-se, traças serão seus travesseiros para o aconchego de sua cabeça pesada, sua mobília criada muda contém gavetas e em seu interior mascaras para o seu dia a dia, durante o escuro no calar das noites já não se encontrará na gaveta do seu criado, pois nem saberá qual rosto e identidade é o seu.
Esperançosamente como um band-aid colocado sobre uma ferida profunda, um curativo artificial para escoriações temporárias, bem sabemos que não irá curá-la, mas sabemos bem que ela existe e é dolorida, mas também sabemos bem, que mesmo não á curando, esperançosamente, artificialmente estará lá.
Sempre tive em mente e dizia sempre que tendo nós uma vida curta e fragilizada por nós mesmos, o melhor era atentarmos em nos conduzir do que nos lançarmos nos braços da esperança, manter-nos frios como as águas e constantes como rios, que sempre operam e seus percursos, moldando rochas e aumentando as areias.
A seca em si é apropriada para o homem que tende a ser cantil, a fé dele esta nas coisas que praticamente pra muitos não são reais, mas mesmo ele tendo a fé que lhe sustenta, suas habilidades são inteiramente reais diante dos outros, nisso sua fé é contigo e suas obras tornam-se gloriosas, sendo ele luz cabe a ele produzir iluminados, sendo ele cantil cabe a ele conter água para os necessitados.
Se no mais profundo abismo pular de tão profundo que é, demora no fundo chegar, na queda livre social, sentimental, emocional ou racional do homem já não tem como mais parar, a beira do abismo estando tão longe de se alcançar, como no escuro enxergar, só lhe resta esperar, por um galho do conformismo ou uma corda da amizade, uma fenda do egoísmo ou asas da vontade, para que possa voar na angústia segundos antes de um impacto profundo, em algo ele sempre tende a se agarrar.
O homem hipócrita é com uma ovelha que se farta em um banquete deixado pelos lobos ao relento, no infinito verde dos campos ao redor, por vez que a fresta da cerca esteja seu olho e até mesmo que seja seu olho, jamais contemplará a real liberdade dos lobos, mas mantendo os olhos perdidos ao horizonte deles, tenderá a ser pastorada como um.
Enquanto os homens construírem em si muros de separações e divisões, jamais terão aos seus grandes portões de status uma ponte para que possa cruzar o lago da angústia, libertar-se do tedioso conforto de seu castelo social, de sua prisão formal e racional, ele jamais sairá para vagar nos campos da liberdade e assim viverão dias de ilusões ao qual se perderam nas emoções e trocaram noites por ambições, trajando armadura como um cavaleiro que convive com escudo a frente e espada na mão, esperando o amanhecer do dia para que possa matar constantemente seu incansável dragão.
Cabeças essas que se comparam como espécies de picotadoras de papel de escritório ou uma lixeira de biblioteca popular, tudo que fora descartável e dispensável pelos que ali se informam, torna-se útil para os ignorantes para que seus cérebros se adaptem com os dias de hoje, penso em um mundo atual como um livro na mesa de uma livraria, livros postos sobre a mesa envoltos por capas duras, pois ninguém os abriria por se ter escrituras, como muitos seguem tendências, muitos tendem a demência.
Observando alguns comportamentos e traçando alguns perfis, tenho visto homens de muitas carências em seus corpos, como feridas nos soldados em guerra, seus orgulhos são como morfinas adormecedoras para a dor de suas feridas, fraquezas e fragilidades em seus olhos como os reflexos de suas angústias, tendo memórias de um passado doloroso, recentemente tão convencidos de si, que lhes fazem endurecerem os corações e acharem que suas fardas rasgadas em combate os darão o alívio silencioso da amargura, serão como armaduras e os trarão o conforto diante da dor, pura ilusão.
O homem só é como um canhão esquecido nos fortes com pólvoras secas que não explodem por sorte, a solidão é como uma lenta morte, matando o homem aos poucos como um câncer ou como uma lâmina agonizante fazendo-lhe vários cortes, mesmo que ninguém ateie no pavio curto o fogo, sozinho por tempos e secos ao vento, queimará o cordão entorno, mesmo sendo um canhão sozinho ele explode.
Homens sonham em ter asas e voar, sonham com os anjos, mal sabendo os homens que os anjos carregam em si próprios a vontade de ser homem a andar, pisar na terra e tocar no barro, matéria prima a qual o homem foi feito, tocar no pó de sua existência e obter pra si dúvidas de onde viestes e escolhas para que o fizesse sentir o corte e a dor, sentir o ar e respirar, sentir o próprio peso no correr e andar, frio e calor e o cair e o levantar porque dessas coisas de tantas outras os anjos quando caem, só caem.
Antes que eu esqueça...
Há quanto tempo estamos no fim dos tempos, quantos que já se foram falaram o mesmo e suas sementes cresceram diante do fim e no fim que seus olhos ainda em vida contemplaram; se acharam em caminhos e andaram, pernas firmes e passos fortes caminharam, sem medo, sem remorso, com a vista em seu caminho para que não pudessem viver a agonia do fim dos tempos a qual seus antecessores viram, viveram, temeram os acontecimentos diante de suas faces, acontecimentos esses que pessoas como ele eram a causa eminente do fim dos tempos, perdidos em passos tornaram-se andarilhos e com poeiras da estrada da vida se esconderam em meio à névoa no seu tempo.
O homem emotivo se torna perigoso a si mesmo e aos outros também, pela exposição de seus atos e de sua imagem impulsiva, o homem emotivo é como o fogo que ganha vida com os ventos, mas também á perde vagarosamente seguindo religiosamente a direção em que ele assopra, com sua imagem medíocre o homem emotivo desvia outros a andar aos passos dele, ser como ele. Assim como um médico emotivo não é seguro de si quando se depara com um paciente, mesmo sendo ele um especialista não pode tratá-lo ou curá-lo sofrendo efeitos mínimos de emoções.
Nunca devemos achar que perdemos algo na nossa vida, algo que nos faz lembrar e pensar o quanto não queríamos perder, como amores e paixões, tornando-o em o bem e o mal do século XXI, devíamos sempre pensar que nós só não fazemos mais parte desses planos a qual nos sujeitaríamos a vivermos escorando neles.
“O caos interno no homem começa quando ele se perde em uma mente cheia e conturbada si esquece, as informações o despiram e as dúvidas os vestiram, com roupas que nele nunca serviram, trocando-as nele constantemente, despindo-se ou vestindo-se, já não mais importa, pois já estás perdido.”