Nem o sono, nem a morte; Vive quem parece morto. A casa em que nasceste.
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Nem o sono, nem a morte; Vive quem parece morto. A casa em que nasceste. Amigos de tua primavera, Velho e Moça. A labuta diária e seu pagamento, Estão todos desaparecendo, Fugindo para fábulas, Não podem ser detidos.