Frases de Pedro Amancio

Um vento me venta e um intento eu invento. Aqui e ali sou apenas um momento. Se vier, vai me levar pra lá, longe me prender. Lá onde me calam e não podem me socorrer. Se for assim, então que minha voz logo se espalhe, antes que venham e tinjam de preto a mortalha que cobre minha nobre elegância, que mataram quando ainda era criança. Antropometria, uma baixaria esculpida e despida, a pobre Luzia. Preço bem baixo, essa mercadoria. Quem olhou decidiu que não mais pagaria. Sem valor, a obra sofre calada, desnuda. Feita para alegrar os olhos, porém tudo muda quando aquele que vê já desvaloriza a alma da arte que fora esculpida. Um andar pela rua que não é segura faz "té" fraquejar, coração confinado num peito sem espaço quer bombear. Oprimido de vício, chorar é preciso para se salvar. Mas se for bem de noite, só pede socorro se alguém quiser te ajudar.

A Janela da Alma e a Porta Tecnológica Aos poucos, a janela da alma tem sido corrompida pela porta tecnológica. Os homens, sem espaço de armazenamento interno, transferem o pouco de humanidade que ainda lhes resta para o organismo eletrônico, deixando a própria organela humana sem função. Depositam nas máquinas aquilo que antes guardavam na memória; entregam aos dispositivos aquilo que um dia aprenderam a sentir, pensar e recordar. As mentes, demasiadamente cheias de inutilidades, caminham silenciosamente para o mundo da facilidade. Já não procuram compreender quando podem simplesmente consultar; já não procuram lembrar quando podem armazenar; já não procuram sentir quando podem registrar. E, nessa busca incessante pela praticidade, não percebem que estão pagando com aquilo que possuem de mais precioso: a capacidade de serem humanos. A tecnologia não roubou nossa humanidade de uma só vez. Ela apenas nos ensinou, pouco a pouco, a deixá-la de lado. E talvez o mais assustador seja perceber que, quando finalmente sentirmos falta dela, já não saberemos onde a deixamos. P. H. AMANCIO

Limites são reais? Até onde alguém consegue ser feliz? E quão profundo pode chegar o poço da tristeza? Qual medida usamos para determinar o tamanho de uma alegria ou a profundidade de um sofrimento? Talvez os limites sejam menos reais do que fomos ensinados a acreditar. Criamos medidas para quase tudo: tempo, distância, peso, velocidade. Mas, quando tentamos medir aquilo que acontece dentro de nós, a régua parece perder o sentido. Não existe uma unidade universal capaz de determinar quanto alguém deve amar, quanto pode desejar, quanto deve sentir prazer ou até onde pode mergulhar em sua própria tristeza. Sentimentos não foram feitos para serem medidos. Foram feitos para serem vividos. A experiência humana não precisa pedir autorização para existir. A alegria não precisa ser moderada para ser legítima, assim como a dor não precisa ser pequena para ser verdadeira. Há profundidades da existência que somente podem ser conhecidas quando nos permitimos mergulhar nelas. O prazer também pertence à natureza humana. É corporal, material e espiritual. Não é, por si só, algo que precise ser condenado ou diminuído simplesmente porque alguém, de fora, decidiu que existe uma quantidade aceitável de prazer para um ser humano experimentar. Entregar o corpo a si mesmo é permitir que ele conheça suas próprias possibilidades. É deixar de enxergar a existência exclusivamente através da ótica daqueles que estabelecem regras para experiências que não vivem. É reconhecer que o corpo possui sua própria linguagem, seus desejos, suas descobertas e seus limites — limites que, muitas vezes, só podem ser conhecidos pela própria experiência. Isso não significa negar as consequências dos nossos atos. Significa compreender que viver não é transformar a existência em uma prisão de medidas, culpas e proibições. Talvez uma das maiores violências contra a vida seja ensinar alguém a ter medo da própria experiência. Vivemos uma única existência que conhecemos diretamente. E talvez um dos sentidos dessa existência seja justamente experimentar: sentir profundamente, desejar, descobrir, cair, levantar, amar, sofrer, rir, chorar, tocar, contemplar, entregar-se e conhecer a si mesmo através daquilo que se vive. Não somos máquinas programadas para sentir na medida determinada por outros. Somos experiência. E talvez viver seja exatamente isso: entregar-se à existência sem transformar a própria vida em uma tentativa permanente de fugir dela. P. H. Amancio

A humanidade — não toda — sente-se vazia por negar a si mesma aquilo que lhe é fonte de prazer e realização. A abstenção do Entregacionismo obscurece a esperança e enfraquece o impulso vital. Entregar-se à existência é participar do movimento inevitável da roda da vida. Nada há de divino nisso. Nada de místico. Sem rezas, penitências ou promessas de absolvição: apenas o indivíduo diante das próprias vontades. O desejo foi transformado em pecado por aqueles que temem as consequências da vida — embora, inevitavelmente, também vivam, desejem e se entreguem. O medo jamais extinguiu a vontade; apenas ensinou muitos a escondê-la. Aquilo que nasce com o ser humano e o acompanha até o último instante não é a razão, nem a moral, nem a identidade social: é a vontade. Boa ou má segundo a óptica da ética, elevada ou condenável segundo o julgamento dos homens — ainda assim, vontade. Entregar-se não significa abandonar o social, tampouco romper com o outro. Mesmo cercados por multidões, cada existência permanece singular. Toda entrega é íntima antes de tornar-se coletiva. Não é o nome que torna alguém humano. Não é a pátria. Não são os sentimentos — os animais também conhecem pertencimento, afeto, perda e impulso. Ser humano é reconhecer e nomear as próprias vontades. Ser vivo é escolher sem colocar cada impulso na balança do medo. Ser livre é entregar-se a si mesmo. E existir é aceitar o movimento.

ENTREGA A MIM Mesmo não querendo, eu me entrego para mim. Quando não percebo, também me entrego para mim. Eu sou a beleza da minha própria vida. Eu sou, também, o motivo da minha felicidade. Experiencio a vida conscientemente e me deleito nos meus próprios pensamentos. Não sou autossuficiente, tampouco independente. Mas tenho consciência de que sou livre para gritar o sim que penso. E sei que tenho exatamente o tempo de que preciso para contemplar todas as coisas que me são possíveis. Porque, no fim, antes de qualquer entrega ao mundo, existe uma entrega inevitável: a entrega de mim a mim mesmo. P. H. Amancio

PÁSSARO SELVAGEM Por P. H. Amancio. A quem eu pertenço? Para onde vou eu, se quem eu escolhi jamais me escolheu? Por onde caminho, o que me faz ser eu, se tudo o que desejo só encontro nos braços de Morfeu? Tira-me das amarras, deixa-me voar, pássaro selvagem, só o vento sabe onde está. Veja-me sem medo, com vontade de errar; se um dia me quiser, precisará me alcançar. Numa queda livre, encontro-me perdido, as asas que eu tenho já nem fazem sentido. Salto pelos muros, digo ao mundo: “Aí vou eu!”, correndo atrás daquilo que um dia deveria ser meu. Engano-me sempre naquele canto ao deitar, inventando histórias de amor que minha história não terá. Vento, ventania, na janela vem lembrar: quem é natural não precisa se encontrar. Talvez eu não pertença a lugar algum, talvez meu destino seja não pertencer. Talvez amar seja correr sem saber de onde, e ser livre seja nunca precisar se prender. E se um dia alguém me encontrar pelo caminho, que não tente me mudar, nem me ensine a ficar. Que apenas caminhe comigo por algum tempo, porque pássaro selvagem não nasceu para pousar.

Antes da alma, o corpo. De P. H. Amancio. Cuidar do corpo é melhor — e talvez mais difícil — do que cuidar da “alma”. A alma é agraciada quando o corpo se alimenta bem, dorme bem, abandona lugares ruins, distancia-se de pessoas ruins e larga os vícios em busca de uma vida mais prazerosa. Talvez tenhamos cometido um erro ao imaginar que, para transformar aquilo que chamamos de alma, precisamos alcançá-la diretamente. Quando nos sentimos desprotegidos dentro de uma casa, reformamos a casa. Não mexemos diretamente nos moradores. Por que seria diferente conosco? Se o corpo é a morada daquilo que chamamos de alma, talvez seja nele que devamos começar a reforma. Mudamos os hábitos. Mudamos os lugares. Mudamos as companhias. Mudamos aquilo que consumimos. Dormimos quando precisamos dormir. Comemos quando precisamos comer. Afastamo-nos do que nos destrói. Aproximamo-nos do que nos proporciona prazer e segurança. E, pouco a pouco, aquilo que chamávamos de “alma” começa a habitar uma casa diferente. O movimento do corpo talvez tenha um propósito mais aceitável do que o movimento da alma. Porque o corpo não precisa de uma explicação sobrenatural para justificar sua necessidade de movimento. Ele se move porque existe, porque envelhece, porque sente, porque deseja, porque precisa continuar. Talvez cuidar de si não seja salvar uma alma escondida dentro do corpo. Talvez seja simplesmente tornar habitável a existência que recebemos. E, se existe alguma coisa que mereça ser chamada de alma, talvez ela seja apenas o nome que damos àquilo que sentimos quando a casa finalmente começa a parecer nossa.