Frases de Miriam Da Costa

Paz de espírito?! É um poder espiritual interior que bem material algum consegue negociar. A paz de espírito é um poder silencioso e íntimo, um território sagrado, onde nenhum bem material tem moeda suficiente para sequer tentar entrar. ✍@MiriamDaCosta

Ser tem um valor elevadíssimo e cobra um preço que não se parcela, não se negocia, não se adia. Ser exige sangue, suor, pele, carne, coragem, determinação, resiliência e a renúncia dolorosa de todas as máscaras confortáveis. E a maioria dos “eus” que transitam nesse mundo apressado e raso prefere o disfarce, a superfície, o aplauso fácil e estantâneo do não-ser. Porque não possuem crédito, nem lastro, nem a ousadia necessária para sustentar o peso de existir em verdade. Então vivem… mas não são. ✍@MiriamDaCosta

A diferença entre pensar e refletir Todos, de uma forma ou outra, têm a capacidade de pensar. Mas poucos são capazes de refletir. Pensar é um fluxo, natural, rápido, incessante. Quase sempre automático, por vezes raso, muitas vezes apenas ruído. Refletir, não. Refletir é pausa. É escolha. É mergulho. É o ato consciente de atravessar um pensamento e olhá-lo por dentro, por ângulos diversos, até que ele revele mais do que aparenta. Pensar acontece. Refletir exige. Pensar passa. Refletir permanece. E é nesse intervalo, entre o que surge e o que se compreende, que nasce a possibilidade da sabedoria. ✍©️ @MiriamDaCosta

Ela aprendeu a ler não somente as letras, as frases, os textos e os livros ... qualquer pessoa alfabetizada é capaz disso. Ela já cursava a leitura e a interpretação dos sinais, das entrelinhas e dos mistérios da natureza, do tempo e das pessoas, antes mesmo de ser alfabetizada. ✍@MiriamDaCosta

Liberdade? Cada ser humano possui a liberdade de escolher a própria prisão. ✍@MiriamDaCosta

08 de abril - Dia do povo cigano 💃 Oração Cigana 💃 Salve a Lua, salve o Sol! Salve a Noite, salve o Dia! Salve a Força do Universo, salve o Poder da Natureza! Salve os quatro Elementos: salve a Água e a Terra, salve o Fogo e o Ar! Salve a Fauna, salve a Flora! Salve o meu Anjo Guardião, e todas as Entidades de Luz que me guiam, que me guardam, que me protegem! Salve a Vida, e todo o sagrado aprendizado que nela pulsa e floresce. 💃 ✍️ @MiriamDaCosta

Um verdadeiro poeta não faz poesia para os leitores, prefere fazer leitores para as suas poesias. Ele escolhe descrever as nuances da alma humana em seus versos, e assim vai... acariciando ou golpeando cada leitor. Um verdadeiro poeta não corteja aplausos, não se curva à pressa do entendimento, nem adestra palavras para caberem em bocas distraídas. Ele escreve como quem acende incêndios em territórios ainda intactos, como quem abre fendas na superfície lisa do pensamento. Escolhe habitar as multifaces da alma humana, as zonas de sombra, os excessos de luz, os silêncios que gritam e as verdades que ninguém ousa nomear. E assim vai... verso após verso, sem pedir licença, ora acaricia, como quem reconhece feridas e sopra delicadeza sobre elas, ora golpeia, como quem rompe couraças antigas e expõe o que o leitor passou a vida inteira evitando ver. Porque sabe, não é o leitor que encontra o poema, é o poema que encontra o leitor e o atravessa. E, quando isso acontece, já não se sai ileso, algo se desloca, algo se inaugura, algo se ganha ou se perde para sempre. E é nesse instante, silencioso, íntimo, irreversível, que nasce, enfim, um leitor. ✍@MiriamDaCosta

A interpretação dá origem a muitas filhas, cada cabeça nutre e cuida da sua própria. Filhas incontáveis e indomáveis, e cada mente as embala, alimenta e educa seus sentidos à sua maneira. E assim crescem, diferentes entre si, como se a verdade, muitas vezes, fosse apenas uma mãe incapaz de reconhecer todos os rostos que dela nasceram. ✍©️@MiriamDaCosta

Umbral Park As pessoas temem o umbral como se fosse um abismo distante, um território sombrio reservado aos que “caíram”. Mas caminham, distraídas, por corredores de um mundo onde a luz é fachada e a sombra é norma. Vivem em um parque temático de ilusões e crueldades sutis, um Umbral Park onde a dor é naturalizada, a indiferença é entretenimento e a consciência… opcional. Aqui, fantasmas vestem carne, e muitos corpos já não abrigam presença alguma. Temem o pós-morte, mas não percebem a morte em vida que respiram todos os dias. E assim seguem, comprando ingressos para o próprio esquecimento, sorrindo nas filas do absurdo, sem notar que o verdadeiro umbral não é para onde vão… é onde já estão. ✍©️@MiriamDaCosta

Um talento, quando sufocado pelo excesso ou abandonado ao ócio, definha em rotina. Mas, quando dança no equilíbrio entre ambos, deixa de ser vício ou inércia e se revela plena virtude viva, pulsante, consciente. ✍©️@MiriamDaCosta

Ritos e contradições... Dizem que na Semana Santa não pode comer carne, é pecado. Mas nos outros dias, fica liberado devorar o outro em fatias de indiferença, temperadas com egoísmo e servidas frias na mesa da conveniência. Na Sexta-feira santa, o prato é vigiado, mas a língua, essa continua afiada, cortando, ferindo, julgando sem qualquer jejum. O corpo se abstém, mas a consciência… segue em jejum o ano inteiro. E na crueldade das torturas que se perpetuam, não há silêncio, não há luto, não há penitência. Que curioso ritual esse que santifica o cardápio e absolve a crueldade cotidiana. Talvez o verdadeiro pecado não esteja na carne que se come... mas na humanidade que se deixa de exercer. ✍©️@MiriamDaCosta

Ventos outonais O Outono vem embarcando no ùtero da estação dos meus versos, e eu ... lentamente, vou caminhando e sangrando poesia entre os ventos orvalhados de folhas, galhos, espinhos, pétalas e sementes... e me deslumbro cada vez mais com toda a nudez poética dos roseirais, arbustos e àrvores do meu ser ... Sou filha do Outono ovulando Primavera. ✍©️@MiriamDaCosta

A poesia é a ambrosia que me faz extasiar com a divindade do viver. ✍©️@MiriamDaCosta

O oásis silencioso A praia completamente desnudada da caótica presença humana é um dos meus oásis. Ali, o vento não disputa espaço com vozes, nem o mar precisa gritar para ser ouvido. A areia repousa em sua própria epiderme, sem marcas de exibicionismo e vaidade, sem rastros de pressa, gritaria e estresse. E eu, descalça de rumores do mundo, finalmente me reconheço na vastidão simples de existir em simbiose com Ele, o mar. ✍©️@MiriamDaCosta

A arte e a poesia, em geral, são criações destinadas a serem interpretadas dentro do universo da sensibilidade e da subjetividade de cada indivíduo. E esse universo, por vezes, pode estar restrito às próprias limitações cognitivas e emocionais. A arte e a poesia são expressões humanamente divinas que, antes de tudo, precisam ser sentidas no processo íntimo da interpretação individual. Infelizmente, nem todos possuem essa prerrogativa. Muitos preferem, antes mesmo de tentar compreendê-las, criticá-las e condená-las como aberrações, quando, na verdade, é nelas que se veem refletidos. Afinal… a humanidade, desde os tempos mais remotos, no cotidiano de sua própria realidade, o que é senão uma sucessão de contradições, excessos e deformidades? A arte e a poesia sobrevivem justamente por isso, porque testemunham. Um exemplo histórico dessa incompreensão diante da criação artística é o quadro #Guernica, de #PabloPicasso, uma obra que, ao escancarar a dor e a brutalidade humanas, foi por muitos rejeitada, não por falta de significado, mas por excesso de verdade. ✍©️@MiriamDaCosta

A semana dita "santa" Chamam de santa uma semana onde a memória sangra. Dizem sagrado o que foi feito de cordas, de açoites, de carne rasgada e silêncio forçado. Eu olho, e não vejo santidade. Vejo mãos humanas erguendo a própria crueldade como espetáculo. Vejo a multidão (os mesmos que hoje rezam) gritando ontem pela condenação. Vejo o peso da madeira não como símbolo, mas como instrumento. frio, concreto, real. E me pergunto, em que instante a dor foi coroada de divina? Em que momento a atrocidade ganhou nome de redenção? Chamam de santa, talvez porque precisem que seja. Talvez porque encarar o abismo humano sem adorno, sem promessa, sem justificativa, seja insuportável. Mas eu não consigo. Não chamo de santo o que nasceu da violência, nem beijo o que foi instrumento de tortura e de morte. Se há algo sagrado ali, não está no ato, nem nas mãos que feriram. Talvez esteja no que sobreviveu... apesar de tudo. Ou talvez… na recusa de olhar na cara a atualidade das mesmas atrocidades (e até piores) que a humanidade é capaz. ©️ @MiriamDaCosta

Os direitistas, bolsonaristas e afins... fizeram de tudo para condenar e prender ( baseados em convicções) o Lula. Agora, fazem de tudo para blindar/proteger ( mesmo com evidências de provas) os seus comparsas/aliados. Fizeram tribunal de convicções ergueram sentenças no ar rarefeito onde provas eram dispensáveis e certezas… bastavam. Apontaram dedos em riste, vestidos de moral emprestada, gritaram justiça como quem grita guerra. E guerrearam. Condenaram antes do tempo, antes da prova, antes da verdade, porque a pressa sempre foi inimiga da lucidez. Agora… diante dos seus, das suas próprias sombras projetadas no chão da história, erguem escudos, costuram silêncios, inventam dúvidas onde as evidências gritam. A régua entorta, a balança pende, e a justiça, essa palavra tão usada, vira apenas instrumento de conveniência. Não era sobre justiça, nunca foi. Era sobre lado. Era sobre poder. Era sobre quem pode e quem não pode ser julgado. E assim, entre convicções e provas, a verdade segue, não absolvida, não condenada, apenas… blindada e adiada. ✍©️@MiriamDaCosta

A superficialidade estava entediada e inquieta... e sorrindo, decidiu perguntar à profundidade por que ela era assim tão calma e triste. a profundidade respondeu assim: - Para saber... basta olhar para si mesma com a superfície dos meus olhos. A superficialidade riu, leve, quase distraída, como quem não entende o peso de uma pergunta. - Ora, eu me vejo todos os dias, disse, clara, brilhante, cheia de movimento e não há mistério em mim. A profundidade silenciou por um instante, como quem escuta o que não foi dito, e então falou, mansa: - É justamente isso. Tu te vês apenas onde a luz toca, onde o reflexo te devolve intacta. Mas não te conheces onde a luz não ousa ficar. A superficialidade hesitou, um segundo apenas, como se algo tivesse roçado as margens do seu entendimento.. - E o que há lá? ( perguntou) já sem o mesmo sorriso. A profundidade respondeu: - Há o que sustenta o que tu mostras. Há o que dói, o que cria, o que transforma. Há silêncio, e no silêncio, verdade. A superficialidade então se inclinou, curiosa e receosa, tentando enxergar além do próprio brilho… Mas recuou. - É escuro demais. E a profundidade, sem julgamento, apenas concluiu: - Não é escuro… é vasto. Imensamente vasto, como a linha do horizonte sobre o oceano. A superficialidade então ficou em silêncio, pela primeira vez sem pressa, sem brilho e sem resposta pronta. Algo nela vacilou, não como quem quebra, mas como quem percebe que nunca se sustentou sozinha. E ali, à beira de si mesma, entre o reflexo e o abismo, sentiu um chamado que não vinha de fora. A profundidade apenas permaneceu, como o mar que não insiste, mas espera. E, por um instante rar a superficialidade não quis parecer, quis entender. Mas o entendimento, assim como o oceano, não se atravessa correndo. É preciso, com calma corajosa, nele afundar. ©️✍@MiriamDaCosta

Minhas mãos nasceram para amar a terra ❤ Cuidar da terra é um gesto de fé, é como entoar orações e seguir rituais ... Retirar, com paciência e delicadeza, o que impede a vida de respirar (as ervas daninhas...), oferecer alimento , nutrientes (adubo e fertilizantes...) lançar sementes ao solo e confiar no tempo ( o senhor da sabedoria...). Regar com presença, proteger com ternura, aceitar o ritmo das estações, as vontades do céu e os ciclos da terra. E então… um dia, quase em segredo, silenciosamente e com imensa generosidade a vida responde... germina, cresce, floresce e frutifica lentamente, como quem agradece ao cuidado que a chamou para existir e nutrir. ©️✍@MiriamDaCosta

Se algum dia eu envelhecer suavemente, ou se, por alguma razão precoce, a memória se dissipar como névoa ao amanhecer, se eu esquecer nomes, rostos e até mesmo a mim… Ainda assim, minha memória não estará perdida. Ela apenas terá recolhido o corpo para repousar em silêncio, entre os vales coloridos, as montanhas verdejantes e o mar sereno da minhalma poética. Ali, ela se banhará tranquila nas águas mansas das palavras, recebendo o perfume, a maresia nas ondas infinitas dos meus versos. E ficará livre, plena, acolhida no abrigo íntimo do seu próprio âmago. ©️✍@MiriamDaCosta

Oh! Oceano Atlântico! Que feitiço é esse que me invade por dentro quando fecho os olhos e respiro as Vossas ondas como se fossem pulmões antigos que já foram meus? Há uma saudade líquida escorrendo nas minhas veias, um eflúvio salgado de tudo o que fui antes de ser corpo. Oh! Oceano Atlântico! E quando abro os olhos, não sou eu quem vê, é o mar que transborda em mim. Minha boca verte maresia, meus versos nascem úmidos, e há uma serenidade funda, abissal, que me acalma como quem reconhece o próprio berço. Eu sei, Vós sabeis, não há distância entre nós, a minha alma não apenas é bordada, ela é tecida, encharcada, entalhada com o Vosso sal. ✍©️@MiriamDaCosta

A herança da humanidade é a loucura. O deus da humanidade é a ignorância. A religião da humanidade é a hipocrisia. A política da humanidade é a indiferença. A essência da humanidade é a solidão. ✍©️@MiriamDaCosta

Os brasileiros antipatriotas são os maiores inimigos da Nação. ✍©️@MiriamDaCosta

A Senhora Inspiração Pedi à senhora Inspiração para guiar a minha escritura e me fazer escrever algo belo, profundo, marcante e visceral. Ela me respondeu que não é serva de vaidades apressadas, nem ornamento para desejos de grandeza. Disse-me, com a calma de quem conhece o tempo, que o belo não se pede, revela-se. Que o profundo não se inventa, escava-se. Que o marcante não se força, atravessa. E o visceral?! ah, o visceral, não se escreve com canetas ou teclas, mas com aquilo que pulsa e que sangra no âmago. Então, pediu-me silêncio. Mandou-me despir as palavras fáceis e corriqueiras, abandonar os enfeites, e descer, sem garantias, à parte de mim onde nem eu ouso permanecer. “Escreve dali”, ela disse. “Do lugar onde a dor não se explica, onde a memória não pede licença, onde a verdade não aceita maquiagem.” "Escreve olhando nos olhos a inata escritora que és." E partiu, como partem as coisas sagradas, sem ruído, sem promessa, sem retorno marcado. Desde então, Ela vai e vem... vem e vai... como as ondas do mar. E eu, não peço mais nada à senhora Inspiração, simplesmente, sigo obedecendo-a. "Manda quem, obedece quem tem juízo. " Escrevo para ser inteira. Simplesmente, escrevo com a alma. ©️✍@MiriamDaCosta