Morreu de palavras perdidas.
10 de abril de 2014 às 18:57
Prefiro o doce silêncio de minha mente barulhenta, aos cânticos das bocas cheias e recheadas de ideias das mentes tão vazias...
Prefiro ser educado, refinado e falar manso, mas com palavras são diferentes! Elas tem vida própria e nunca sabem quem irão atingir...
Mas afinal, Morreu mesmo de quê?
_ Morreu sufocado de palavras perdidas em seu corpo...
Começou com o ego, chegou então a vaidade de repente estava tomado pela ilusão. @s palavras não cabiam mais em sua boca... Foi dando pane geral e no final era tamanha confusão que não coube nem mais um palavrão...
PNEUMOULTRAMICROSCOPICOSSILICOVULCANOCONIÓTICO.
ANTICONSTITUCIONALISSIMAMENTE.
Terrorismo Poético
Fragmentos de uma noite multifacetada
1 de abril de 2014 às 20:10
Sempre achei que a frustração é a causa do inacabado, imperfeito que se acha bom!
Achar é uma condição fantasma sem verdades tão ruins quanto aos pensamentos e a falta do que falar...
Algumas vezes é preciso espirrar sangue sobre as linhas ou usar esses espaços em branco para finalidades tão vãs...
Escrever com agulha na alma, pedaços de sentimentos enfurecidos pelo cotidiano das pessoas vazias de si mesmas...
E por mais, que, tiramos da gaveta nossa coleção de máscaras... Prefiro ainda a que fica bem escondida entre todas... Aquela que ao fundo sorri para minhas lentes oculares... E fala ao meu consciente!
“Vai cuidar da sua Vida”!
Terrorismo Poético - By Kadu
O Mago do Manto Negro
9 de outubro de 2011 às 13:31
Palmeiras Reais e Faisões,
Os tigres Imperiais vieram depois...
E mesmo roendo seu pescoço, nada do grande "mago" se mexer!
Ele ficou ali sentado o tempo todo esperando, esperando, esperando, esperando...
Só não seio o quê?
O grande mago do manto negro
guardava consigo o segredo
em profunda meditação...
e mesmo com as feras premeditando o bote
e mesmo com todo o ouro do mundo num pote
não perdia a concentração...
concentrado em que???
nada o seduzia
e nada o fazia temer...
pedaços de nós
16 de janeiro de 2012 às 17:44
o papel em branco, é como o corpo nu de uma mulher virgem
um alvor sem mácula
Mas logo vem as palavras no papel
e o que a mulher pensa ser o céu
... é na verdade o dente sedento por sangue do conde Drácula
que profana os lençóis
que derrama as letras
e que fere a caneta
um pedaço de nós.