Há um momento de paz e
acordo entre ganhos e derrotas.
Um momento...
O papel , a poesia e eu.
Dono das vontades ,
mas não das palavras.
Dono do momento ,
mas não da inspiração.
Crio fases.
Fase de sentar ,
sussurrar no silêncio ,
nascer livre no traço de
livres ações.
Pintar o retrato que o verso pedir.
Criar o contexto que de mim quer sair.
As rimas eu deixo para depois ,
mas a inspiração é constante
e invade os meu pulmões.
Libero o ar em forma de poesia.
Ficar sem ela é um apelo de agonia
e por livre ser nas fases de cada dia.
A maior porção do amor é a doação. Doar não é emprestar ou alugar. Um coração doador do sentimento não pode , ou pelo menos não poderia querer receber na mesma proporção o que saiu de si. Mas o que um coração pode doar?
Batidas sinceras , palavras , gestos e gentilezas. Se o amor é o que o faz bater , as manhãs , tardes e noites são únicas e o nobre dono pode se sentir honrado. O amor não é só um sentimento que existe desde sempre , ele é o principal mecanismo que fez a humanidade crescer e chegar a conclusão inevitável de que ele é extremamente necessário.
Sem o amor não há vida. Sem amor nada nasceria , cresceria e completaria o ciclo natural e vital conhecido. Mas ,com relação a doação , doar amor não é para qualquer mortal , porque é de suma importância que primeiro haja amor por si próprio , para depois doar aquilo que faz o coração transbordar. Não há como se falar de algo que não se vive ou ensinar o que ainda não se sabe.
Doar amor é muito mais que uma ação cooperativa. É antes de tudo receber a essência pura e celestial mais formidável que existe e passá-la em forma de inspiração.
Alega tais direitos, mas tenta reservar-se
do transtorno oral , condicionado pelo
que transborda dentro de si.
Regras não condizem mais com a
fala , portanto o controle tem de vir dele.
- Calem-se ! Ele grita sem progresso.
O impossível vem a tona: Nunca poderá submetê-las ao
peso da água como um caixote velho cheio de pedras.
Os sentimentos são mais fortes , esses
o impressionam em cada verbo lançado.
Dorival grita para ele: - Não seja tolo , meu jovem. Não me faça ir ai.
Moraes se revira e dedilha sua bossa imortal.
Picasso fala ao final: - Se não as quer soltas por aí ,
as prenda em uma tela bem pintada.
Palavras submersas em temor.
Palavras ajuntadas e delineadas no
simples acreditar e certeza , que
nunca terão fim.
OLHOS !
Vejo - te como minha imagem. Sinto a cada gesto, seu toque de mulher.
Sua voz encanta meus temores e inunda minhas dores com o mais puro mel.
CELESTIAL !
Presente se faz em meus dias aqui.
Não sou dono de minhas emoções.
Meu coração parou ao te ver.
Por onde andei até te enxergar ,
tive medo , não tive paz e o pavor
me escravizava quando pensava
em nunca chegar.
Andei só pelo ADES , pelas covas e
por lugar algum.
Vi a noite , a tarde e os dias
serem apenas escuridão.
De mim tiraram as vestes , o brilho
e o direito de ser. Roubaram-me os
olhos e minha pele , mas minha alma
nunca tocaram , pois sua essência
a guiou até o lugar em que estavas.
Ah , se pudessem ver a saudade que se abriga dentro de nós. Falta suprema de arrancar o trigo nos dias da colheita , ver nossos filhos correrem com os cães envolta das ovelhas , piscar os olhos com os reflexos do sol. Esperar a noite cair e subir nos montes de grama verde , para observar as estrelas tão próximas.
A velha pátria nos movia a sermos mais do que apenas patriotas. Ela incendiava nossas almas em alegria e motivação. A terra de nossos avós e pais , que parecia nunca morrer. Mas , ela existe. Escorre de nossos olhos , quando sentamos na beirado rio e lembramos de nossas casas.
Como palha seca elas foram queimadas , virando pó na escuridão. Queremos que alguém nos salve dessa nostalgia mórbida ,que avassalou muitas gerações. Choramos então pela pátria ferida...gritamos por ela , mas ele para nós não volta.
Uma bela mulher , que com esperança
chegou , trazendo consigo
seu charme e estocando seu
perfume em mim.
Uma bela mulher , que veio do horizonte ,
das grandes alturas e
dos montes,espantando a
angústia para longe.
Joia rara ... brilho intenso ...
poesia andante; Virtude sem igual ...
valor imenso.
Uma bela mulher , muito além de
uma mulher. Pele macia e lábios que
flutuam em seu amante.
Uma bela mulher , eu sei.
A mais belas de todas , que
triunfa sua beleza a todo o instante.
Mostrou-me a face.
Olhos sombreados , mas olhar inocente.
Lábios coloridos , fala como cantiga.
Passos firmes , sonhos sem limites.
Aquela menina cresceu em vida ,
virando mulher , mas carrega em si o
doce amanhecer. Tem o antídoto
para o veneno e a saída para a morte.
Feliz se fazem os dias que são compostos
por seu sorriso , seus olhares e suas falas.
São os rios de amor , aromas de paixão.
Essência da mulher , com alma plena de menina.