Frases de Júlio Farias

Melhores amigos Não se esqueçam da imaturidade Do orgulho de nossa irmandade. Das folhas caídas dessa tarde E dos momentos de felicidade. Das discussões que aconteceram Da paz que com o tempo veio. Das risadas saborosas E das lágrimas pretenciosas. Não se esqueçam das promessas E que nada seja feito as pressas. Que possamos aproveitar a cada momento E que essa tristeza seja levada pelo o vento.

Dores no estômago Não são borboletas Não é ansiedade Talvez saudade Quem sabe. Não me causa tristeza Talvez isso seja besteira Fiquei com essas dúvidas a noite inteira. E enquanto eu pensava sobre isso A chuva que lava o meu rosto E toca nas cicartrizes do meu corpo Não tem um gosto nada saboroso. E essa pequena preocupação Que é nada mais que uma distração Me faz esquecer as dores do meu coração.

Meus pêsames Para minha criatividade que com o tempo foi morta. E ao meu coração que em suas mágoas se afoga. Para minha felicidade que foi embora. E as minhas boas memórias. Para a solidão que de mim sente saudades. E os arrependimentos que senti mais tarde. Para todas as rosas que colhi. E todas as vezes que menti. Para todo o amor que me restava. E as promessas que hoje não valem mais do que nada.

Nesta manhã Que me parecia ser como qualquer outra O meu coração estava quase saltando pela a minha boca. Não pude entender o que estava acontecendo Mas algumas lembranças foram trazidas pelo vento. Eram sobre um abraço aconchegante E um perfume que me hipnotizava a todo instante. Eram sobre um sorriso meio amargo Mas que deixa o meu coração confortável. Eram sobre um certo alguém Que um dia já me fez tão bem. E enquanto nos meus pensamentos eu me perdia Ao longe eu vi alguém aos quais essas lembranças se referia. Era uma pessoa cheia de si Que muitas vezes já me fez rir. Era alguém mal compreendido Que carregava uma tristeza em seu sorriso. Era alguém impaciente Que por amor era carente. Era alguém que no ao qual eu já fui apaixonado Mas hoje seguimos por caminhos separados.

Roubaram de mim Roubaram-me a felicidade Deixando-me apenas com a tristeza e a saudade. Roubaram-me o amor Restando para mim apenas dor. Roubaram-me a inspiração Restando assim o vazio do meu coração. Roubaram-me os sentimentos E as poucas lembranças são levadas pelo vento. Roubaram-me a coragem E agora me escondo feito um covarde. Roubaram-me a minha plateia O que eu faço sem ela? Roubaram-me os parágrafos E junto foram as poesias que eu faço.

Passos lentos Aprendi com o tempo A dar passos mais lentos. Aproveitar o inverno De dezembro. Ter sonhos que não tive Em novembro. Aproveitar o sol nascente E observar o que estava Em minha frente. Era apenas mais uma pessoa Comum, como qualquer outra. Pelo menos era para ter sido Se pelo menos meu coração Dela estivesse esquecido. O meu tempo nessa poesia Não seria apenas um desperdício.

Quarta-feira Que dia cansativo Logo quando me acordei já pensei nisso. Eu deveria ficar o dia inteiro na cama Mas isso só me traria velhas lembranças. Começo a me levantar E logo o meu dia já vai começar. Não há nem um pingo de determinação O que há hoje com o meu coração? A minha mente estar confusa E hoje me parece ser um dia de chuva. Não vou levando a minha capa Espero que as minhas coisas não fiquem ensopadas. A escola me parece que hoje vai ser chata Do que é que eu estou sinto tanta falta? As aulas continuam as mesma Me pergunto por que estou sentando nessa cadeira ouvindo tanta besteira. Mas logo o dia vai acabando E para casa estarei voltando. Mas uma supressa me aguardava Acabei encontrando os olhos da garota que eu amava. Não há comentários sobre o que depois aconteceu Mas posso falar que definitivamente há muito tempo o nosso amor morreu. E tudo que me sobrou nesse dia Foi uma confusa sobre o que eu realmente sentia E no final das contas resolvi fazer uma poesia.

Nesta noite Ficou claro que não pertenço A nenhum lugar E que espaço para mim Não há. E eu continuo com esperança Como uma criança. Quero ter um lugar Algo para se chamar de lá. E que tenha alguém lá Esperando-me voltar. Mas não há Isso nunca existirá. Estou destinado a sozinho ficar E sobre meu sofrimento nunca falar.

Síndrome do poeta – Conceito Na dor se inspira No amor se imagina Feliz da vida. Pobre vida Carregada de fadiga De dores antigas. Não há dor física Apenas psicológica No coração De quem muito se importa. Pode tanto levar a morte Quanto à loucura. Só há uma cura Tê-la na minha cama nua.