Nós da arte, somos confundidos o tempo inteiro... aos olhos alheios, somos sempre alguma coisa, sem o sermos sempre.
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Nós da arte, somos confundidos o tempo inteiro... aos olhos alheios, somos sempre alguma coisa, sem o sermos sempre. O corpo por hora adoece, a obra por vezes silencia... Mas a alma permanece sempre intacta.