Sensação estranha essa aqui. Vontade de entrar pela passagem secreta (não entrar pelo cano) e me esconder por lá até que esse medo passe. Porque agora eu não passo de uma menina covarde. Que chora e se esconde pelos cantos, e se faz de forte com um riso que vai até o canto da boca. Não é que eu seja fingida, mas é que não acho justo que as pessoas sintam-se culpadas pela minha falta de vontade, pelo meu desâmino, pelo meu medo de seguir.
Eu só queria que você soubesse que não é porque eu amo que o medo não existe em mim. Às vezes chego a pensar que ele só existe por causa desse negócio fora de medida, chamado amor. É como sentir um frio na barriga à beira de um precipício, mas não soltar os balões coloridos. E acho que amor é isso, permitir-se correr os riscos para encher os pulmões de vida.