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Inspiração Eu passo pra folha o que me transborda, eu molho o papel com o meu sentimento
Inspiração Eu passo pra folha o que me transborda, eu molho o papel com o meu sentimento e torna-se eterno um simples momento mas minha razão piamente discorda. Descarto a emoção que não me servir escrevo somente, e é o que me consola. um dia me curo do mal que me assola de nao me inspirar, se não me ferir.
Tu és dona de muitos talentos muitos que tua modéstia não contou. Sendo Deus, Ser de tal sabedoria
Tu és dona de muitos talentos muitos que tua modéstia não contou. Sendo Deus, Ser de tal sabedoria veio deter- te, e a capturou. Imagina, com tantos talentos e com sorriso de noite enluarada, quantas almas se perderiam em seus braços se tu não fosses capturada!
Óh querida, não me peça absurdos, como se meu poema fosse fel! Eu escrevo aquilo que me vem,
Óh querida, não me peça absurdos, como se meu poema fosse fel! Eu escrevo aquilo que me vem, se você me vier, vou te pôr num papel... Óh querida, não te perturbes se nas linhas que escrevo vão lhe reconhecer. A inspiração é quem me toma sem reservas ela sim é minha amante, não você.
Presente Podes ver um só cèu sobre todos. Um só tempo, um só mundo, uma só vida.
Presente Podes ver um só cèu sobre todos. Um só tempo, um só mundo, uma só vida. E nesses dias que o sol lidera, há bem mais entradas do que saídas. Parece trágica a honra de se nascer, quando se sabe desde o inicio que o tempo se finda. Mais trágico ainda é o tempo que se perde com sentimentos tolos enquanto o fôlego não cessou,ainda. Uns chamam presente, outros chamam tortura. loucura pra quem anda fora dos trilhos. Aqueles que enchergam pequenos detalhes Encontram o amor de um Pai por seus filhos.
O verdadeiro amor é incondicional, não se alimenta dos teus erros ou acertos. Ele simplismente ama pela essência do sentir. Pra muitos, você será especial enquanto tiver utilidade, mas o teu Criador te amará mesmo se você " não servir".
Pecado É como um vício, me leva nas noites. Gotas de insanidade ardendo na veia,
Pecado É como um vício, me leva nas noites. Gotas de insanidade ardendo na veia, que sem um toque me tira o controle. Fogo apagado que ainda incendeia. É um paraiso de indagações. Beleza insensata, intensa e vulgar. Perfeito momento de imperfeições. Meu Édem; lugar proibido de entrar.
Poesias são filhos bastardos, que algumas vezes nascem de dores maiores do que a dor que se sente quando realmente parimos um filho. A dor do parto é instante A dor do poeta, constante.
Thamires Foi ela quem trouxe o verão no começo da primavera,
Thamires Foi ela quem trouxe o verão no começo da primavera, e me fez pensar- "ah quem dera Ser dela em qualquer estação!" Foi ela quem me devolveu O sono, o fogo, a paz, só ela seria capaz de fazer acontecer como aconteceu. E ela deixou essa marca, que não é uma cicatriz, é mais um sinal de vivência, do tempo que eu fui feliz. Farei dela versos diários E o universo vai ter que aceitar. Na vida ela não é mas minha Mas na poesia, será.
"...O verdadeiro amor transcende a carne. Ele reconhece a alma, se conecta ao espírito. O amor não é carnal, nem passional. O amor é aliançado, é doador. O amor evoluído se comunica sem palavras, e sim atravéz energia. Porque a linguagem do corpo as vezes mente ou nos confundem,…
"...O verdadeiro amor transcende a carne. Ele reconhece a alma, se conecta ao espírito. O amor não é carnal, nem passional. O amor é aliançado, é doador. O amor evoluído se comunica sem palavras, e sim atravéz energia. Porque a linguagem do corpo as vezes mente ou nos confundem, mas a linguagem da alma não. Uma alma nunca mente sua essência. Então não ame apenas com o corpo, ou com a mente. Se quizer experimentar um amor verdadeiro e transcendental, comece pela alma."