A humanidade não me oferece nada. Tudo que tenho não é meu. Meus sentimentos, emoções, objetos são coisificados pela efemeridade do tempo. Tudo um dia não será mais. E o passado se tornará a única coisa real. Onde se fará claro que a luta de todos foi por coisa alguma. Fomos feitos de idiotas durante anos e anos. Por nós mesmos. E teimamos em não admitir.
Feita com tamanha excelência que os deuses duvidariam de que ela não era um deles. E todas as ciências eram incapazes de explicar porque, ao sorrir para mim, o mundo parava, em uma espécie de anestesia vital. Só teus lábios tinham razão. Ah, merda! Você é mesmo a razão de qualquer poesia existir.