O fogo queima sem produzir luz. O fogo arde sucumbindo o corpo a escuridão. Não falo do fogo que esquenta o café,
Continuar lendo
O fogo queima sem produzir luz. O fogo arde sucumbindo o corpo a escuridão. Não falo do fogo que esquenta o café, Falo do fogo que atormenta os pensamentos, a metáfora. Falo do fogo que esconde a luz e a resposta, O fogo que queima por um coração partido. O fogo que queima quando se está perdido. O fogo que machuca quando se sente não estar vivo. Não falo do fogo que esquenta o leite pra botar no meu café, Falo do fogo que ascende o meu cigarro. Para que eu morra em cada trago, Com a ilusão de me sentir aliviado. Para que meu corpo entorpeça, E a cada inspiro meus pensamentos adormeça. Quero tragar para que meus pulmões se encham de fumaça, ao invés de esperanças por mentiras escassas. O fogo queima, arde em silêncio. Não produz fumaça nem faz incêndio. O fogo que queima não mata. Agoniza, prolonga, enlouquece e nada. Mas é esse fogo que não me deixa ver a luz, que me tira o chão e me deixa abalado. É fogo que me doi e ascende meu cigarro.