Frases de Evan do carmo

⁠Amar não é comum, querer que dois se tornem um. quando acontece amor assim tudo é começo, sem meio e fim.

⁠MIGALHAS Deixe eu lhe dar só as migalhas do meu amor do meu querer. Pois se lhe der tudo de mim serei um fardo pra você. Diz o poeta com razão que amor demais dá combustão. Acende o fogo da paixão e toda chama um dia apaga.

⁠A PROVA DO MITO O tempo é o crisol onde se forja o mito. Se ele permanece por três gerações há possibilidade de ser infinito. Mas como são frágeis as asas de Ícaro, a cera é matéria que protege o rito. O sol que aquece também incendeia, a fênix mergulha no éter-conflito, por que renascer para outra jornada, se a alma cansada perdeu seu apito? A prova exige firmeza e coragem, há um céu aberto, um raio de sol, um trabalho árduo para refazer tudo que caiu, o povo esqueceu, a lógica dormiu. Assim renasce o mito, um “tudo que é nada”, com outra empreitada para terminar na terra-arrasada, erguer pontes que foram destruídas pela voz da mídia, tão cara e vendida, sempre repetida, e pelas mãos sujas da justiça cega, ora preterida. Há três gerações que não esqueceu, do bem que plantou, e do mal que colheu. Um povo oprimido pela intolerância, jovem e criança parou para ouvir, um tio que fala dos anos esquecidos, onde houve paz, respeito e bondade, hoje só saudade recorda quem viu. O mito está vivo, será que ativo irá prosseguir?

⁠Não somos nada, poeira cósmica, partícula de pó, vivificados pelo espírito santo da vaidade.. Tudo que fazemos é em busca de aprovação, de aplausos de Deus ou dos homens. Quando deveríamos ser movidos por amor, por fazer o bem, não por interesse, mas isso não acontece com ninguém.. No final tudo é uma questão de estímulo e recompensa.

⁠Último estoico Sou amante da beleza, sem extravagância sem pudor, sem arrogância. Amo a beleza sem medida, fico preso a contemplar uma noite, um luar, ou uma tarde em despedida. Mas no que tange ao meu prazer sou estoico a perecer nesta geração desvalida.

⁠FOLHA MORTA Se a minha boca não te surpreende se o meu corpo não te satisfaz, o que te falta para ir em frente, pra seguir teu rumo, me deixar em paz? A vida a dois não é cláusula pétrea se for por força de obrigação o amor definha, vira folha morta logo um se despede, outro fecha a porta é o fim da rota de contradição. Mas o medo de ficar sozinho fecha o caminho da libertação se não há coragem pra pular no abismo prefere-se o cinismo, vida de ilusão. Logo tudo cala, quando ninguém fala a porta se fecha e a luz se apaga e os dois se encaixam na mesma prisão.

⁠Ela amava o mar, assim como eu amava o rio mas a estrada do destino não cruzou nossos caminhos, assim o mar ainda a espera, o rio que era meu sonho, virou um deserto de quimera.

⁠FOLHA MORTA Se a minha boca não te surpreende se o meu corpo não te satisfaz, o que te falta, para ir embora, seguir teu rumo, me deixar em paz? A vida a dois não é cláusula pétrea se for por força de obrigação o amor definha, vira folha morta logo um se despede, outro fecha a porta finda toda rota de contradição.

⁠MUSA DO MAR Sempre que você me olha o meu corpo treme desejo desejo de lhe abraçar desejo de lhe dar um beijo. Lembro aquele dia nós dois e do pôr do sol, seu corpo bronzeado eterna poesia.. Você, musa do mar divino pão dourado e eu pobre mortal escravo do pecado Pierrot sem fantasia.

⁠ Soneto da distância Minha amada vive muito longe de mim No mais alto monte da saudade Tão distante deste mar sem piedade Onde habito sem sossego até fim Onde vivo e morro de desejo Não suporto sofrer tão mal assim Nunca pude sequer lhe dar um beijo Para ter seu corpo quente junto a mim Dois amantes que a sorte condenou Ao destino fatal do abandono A distância se impôs e ordenou Que jamais pudessem se encontrar Nesta estrada sem rumo sul ou norte Onde o amor se consome até a morte.

⁠Em busca de sentido encontramo a dor, por isso o grande poema deve ser composto de dor, precisa identificar a dor e oferecer sentido... Por meio da arte encontramos o sentido, não o sentido da vida, mas o sentido necessário para suportar a dor de viver, e a dor produzida pela consciência da nossa fragilidade mortal. Antes havia um vazio, a ausência de sentido, depois conhecemos a dor, então inventamos a arte para suportar a verdade.

A MUSA ⁠A musa sempre abusa da erudição, ao descrever ao poeta, um poema ou canção. Vai alem do que pretende do que espera a emoção, ela diz de forma clara que deseja ser razão. Mas o poeta iludido se trai por contradição, pensa que ama poesia quando ao certo o que queria era fugir da perdição, Ser escravo da beleza, mas seu ato de nobreza dispensa a resolução, escreve o que não entende, muito menos compreende de onde vem a inspiração.

⁠Em todos os caminhos há pedras e espinhos em outros há rios e montanhas mas o caminho do poeta é cimentado sobre cobras e aranhas.

⁠ELA FINGIA Ela fingia entender o que eu dizia Ela fingia saber o que não sabia Enquanto eu tentava explicar Enquanto eu tentava explicar Sobre o caos deste mundo Sobre a falta de amor Sobre a busca da paz Sobre o inferno e a dor Na sua ilusão panteísta Não havia lugar pra razão Tudo é culpa de Deus O sofrer redenção Mas ela sempre aceitou minha fantasia. Ela sequer perguntou sobre a minha ironia De me achar tão sabido E o sentido da vida não ter entendido Que segundo ela era viver Bem distraído. Que segundo ela esquecer o mal sofrido Enquanto eu tentava explicar Enquanto eu tentava explicar A filologia, a antropologia A democracia, Voltaire e Platão. Ela nada sabia de astrologia Nem de poesia, Pessoa ou Drummond. Mas ela sempre aceitou minha fantasia Ela sequer perguntou sobre a minha ironia De me achar tão sabido E o sentido da vida não ter entendido Que segundo ela era viver Bem distraído Que segundo ela esquecer o mal sofrido.

Qual o motivo da guerra? Senhor, me ajude a entender Se a vida é tudo que temos Por quê muitos precisam morrer? Ao nascer nos tornamos iguais Numa luta comum pra viver. Imitamos a vida do pais Que esperam da vida colher. Ver crescer as crianças saudáveis. Ver o mundo se desenvolver. Trabalhando em busca da paz Todos querem o amor entender. Não entendo senhor a razão Pela qual se destrói a esperança, nem porque se agride um irmão. Se somos todos iguais nesta vida. Triste vida. Não existe amor sem perdão. Evan do Carmo

⁠OUTRORA TIVE MEDO DA GUERRA Outrora tive medo da guerra Pois lia nos livros, via nos filmes. Quão desesperador era fazer parte dela, fosse como vítima ou agressor. A guerra é o último estágio da bestialidade humana, conclusão de que o embrutecimento não é animal e sim humano. Animais não jogam bombas letais sobre os filhos dos seus irmãos. A guerra é obra prima do espírito egoísta, que faz morada na consciência dos homens. Outrora tive pavor da guerra, contudo sempre achei que não veria, com mesmos próprios olhos seu avanço sobre os inocentes.. Cheguei a duvidar dos livros e dos filmes, onde ela me parece tão cruel e desnecessária. A guerra, às vezes até parece poética, quando os heróis nos conquistam com discurso de bravura e nacionalismo. Mas a guerra existe fora dos livros e dos filmes, hoje vejo em alta definição sua força e realismo, sua estupidez sobre as crianças da Ucrânia. A guerra é real, ela acorda pais e mães para fugirem dos ataques noturnos, a guerra é hoje nosso maior enredo de uma epopéia trágica e realista . Evan do Carmo

⁠O SAMBA NÃO PODE MORRER, Eu faço samba noite a dentro Não perco tempo Espero raiar o samba Já fui um bamba Na ladeira da Rocinha A letra é minha, Só me falta a melodia. O samba se harmoniza Mas não morre Quem me socorre É a poesia Se alguém perguntar por mim Diz que subi o morro Pra cantar com o meu povo Um samba novo, pra lançar no carnaval. Do fundo do quintal Escuto a voz de um coral A me dizer, que o samba não pode morrer. Que ele precisa renascer. Que é preciso ver de novo A alegria deste povo Na Estácio, na mangueira. Na ladeira da Rocinha Já fui um bamba, hoje o samba É quem dita a minha vida. Na ladeira da Rocinha Subi o morro para cantar Junto com povo Para aprender um samba novo Para lançar no carnaval.

⁠COMO SER UM ESCRITOR Você só será um escritor de fato, um escritor de verdade, capaz de causar todo tipo de reação ao leitor, como dor, sofrimento, raiva, desespero, prazer e riso, quando for capaz de escrever tudo que pensa de si mesmo, dos outros e do mundo. Quando for capaz de escrever tudo que viveu, tudo que se lembra dos sonhos e desejos abortados, quando for além da barreira da razão, do fantástico, do imoral, do perigo, do impróprio, e do absurdo, só então poderá se considerar um escritor. Caso contrário será apenas um aprendiz, um sonhador, no máximo um jornalista, cronista medíocre da vida real. Evan do Carmo 18/02/22

⁠MULHER Mulher, você sabe dizer a coisa certa Com uma palavra me desperta Para um novo amanhã. Mulher, você sabe fazer a coisa certa Determinada e discreta toma sua posição. Mulher, você que organiza minha vida Me dá paz, me dá guarida Neste imenso coração. Mulher, você que sempre esquece as desavenças Não discute as minhas crenças Sempre dá o seu perdão. Mulher, você que sempre está junto ao meu lado A caminhar de braços dados, numa mesma direção. Eu sem você sou rancho velho abandonado Terra infértil, chão cansado Não produzo mais o pão.